La Marsouine

L'apocalypse

2010-09-29T12:48:00.002-04:00

Mon dernier billet parlait de l'automne, de ce qu'il signifiait avant, de ce qu'il signifie maintenant. De ce que l'automne représente de promesse et d'espoir, même si la nature se prépare à prendre des vacances sous la neige.

C'était avant l'apocalypse. Avant que la vie ne m'envoie une série d'uppercuts qui me laissent K.O. sur le tapis, tentant tant bien que mal de reprendre mon souffle, m'accrochant aux câbles. Je ne sais pas encore si je pourrai me relever.

La stabilité professionnelle (et financière) que je cherchais avidement et qui semblait s'être enfin matérialisée m'a glissé d'entre les doigts, pour des raisons sur lesquelles je n'ai aucun contrôle et d'une manière qui me laisse un goût amer dans la bouche. Je suis donc de nouveau en quête de cette stabilité, en catimini, assommée de me retrouver encore dans cette situation, en colère de retomber dans un état dont je pensais m'être enfin sortie.

L'insécurité financière qui en découle amène un sentiment profond d'échec. L'échec en tant que mère à pourvoir aux besoins de mon fils par moi-même, en tant qu'épouse à assumer ma part des responsabilités familiales. Un échec en tant qu'adulte à reprendre les rennes qui m'avaient échappées pendant mes études et les années qui ont précédées la fin de mon congé de maternité et mon arrivée officielle sur le marché du travail. Et la colère contre ma voiture qui rend l'âme au même moment :)

Mais si ce n'avait été que cela, ça aurait été un ouragan. L'apocalypse qui se dessine aujourd'hui est beaucoup plus sournoise. Le mot qui commence par C a fait son apparition dans nos vies. Et c'est ce tremblement de terre, dont nous ne sentons pour le moment que les secousses qui l'annonce, qui apporte le coup de grâce. L'ombre de la mort qui plane sans se poser, la perspective des traitements, de la maladie, de la famille à gérer, de tout ce qu'on ne peut pas anticiper qu'il faudra confronter. Et je ne suis même pas certaine que cette personne a envie de se battre. Est-ce qu'il faudra la regarder abandonner la bataille avant même qu'elle commence?

Je ne crois pas au karma, ni à quoi que ce soit d'autre en réalité, mais j'ai hâte que les mauvaises nouvelles cessent et que l'espoir revienne dans nos vies. Parce qu'aujourd'hui, l'avenir me semble sombre...

La rentrée

2010-08-16T10:46:00.004-04:00

Le mois d'août tire à sa fin et avec lui l'été et son tourbillon d'activités. Et surtout la maudite chaleur. J'ai souffert de la chaleur cet été. Les nuits sans sommeil pour moi, pour l'Élu et pour mon fils (même le chien!). J'ai hâte aux belles journées fraîches de septembre, quand il fait 25 le midi au soleil plombant au point où on a encore l'impression que l'été va durer éternellement mais les soirées sont fraîches et les nuits merveilleusement frisquettes! On met nos vestes de coton ouaté et on marche dans les champs dorés et cassant alors que les feuilles commencent à tomber.

L'automne a longtemps été pour moi un symbole de vacances. Je travaillais à temps plein tout l'été et je rêvais au retour à l'école et aux journées d'un ou deux cours, sans trop de travail au début de la session avec tout plein de temps pour aller manger un nachos au Pub ou voir une partie de football du Rouge et Or. Mais depuis que j'ai fini l'université, mes deux derniers automnes ont eu une saveur bien différente. Le premier, j'étais enceinte et je terminais un travail que j'adorais. J'envisageais un automne de disette sur le chômage mais de repos bien mérité. Le second signifiait la fin du tourbillon de l'été en congé de maternité (ET de paternité) et des fonctions familiales et le début d'une petite routine douillette à la maison avec mon bébé.

Cet automne, je travaille. J'ai travaillé presque tout l'été (7 jours de vacances en juillet, c'est tout!) et je vais travailler presque tout l'automne. J'irais même jusqu'à dire que, pour la première fois dans ma vie, l'automne n'est PAS synonyme de transition. En fait, la transition sera là mais pas pour moi: pour l'Élu. Mon fonctionnaire de mari a enfin franchi la distance et réalisé le projet dont nous discutions depuis trois ans: il commence l'université. Il va devenir ingénieur. À temps partiel, bien entendu, dans des conditions inespérées! Nous nous attendions aux sacrifices tant en terme de salaire que de temps. Mais non! Son employeur assume ses frais de scolarité et lui libère des journées pour aller à l'école, trop heureux de s'assurer d'un ingénieur à moyen terme, eux qui sont tellement difficiles à recruter et conserver dans la fonction publique, les salaires étant loin d'être concurrentiels avec le privé.

Il est anxieux mais je crois qu'il est heureux. Parce qu'il le fait avant tout pour lui, pour se lancer un défi, parce qu'il a besoin de repousser ses limites et qu'il ne veut pas avoir de regret. Et, je dois l'avouer, je suis un peu jalouse. Je suis nostalgique de mes années d'études, où l'avenir était encore plein de possibilité, où les idées de grandeur et les idéaux étaient monnaies courante.

Cet automne, c'est mon tour de le soutenir, comme il l'a fait pendant ma dernière et difficile année et demie d'étude. Et je suis bien contente de pouvoir le lui rendre.

Le travail et les rêves

2010-08-03T09:38:00.005-04:00

De retour au travail après de courtes vacances, j'achève le cinquième mois de travail pour mon nouvel employeur. Ceci est officiellement la plus longue période de ma vie où j'ai travaillé à temps plein. Je ne savais pas si j'y survivrais. J'étais habituée à mon horaire de surnuméraire, à de courtes et longues périodes mortes sans travail, à travailler sans arrêter de juin à septembre, à aller à l'école au travers de tout ça. Puis la grossesse, le congé de maternité. En y réfléchissant bien, même si j'ai commencé à travailler à l'âge de 15 ans (18 ans pour le travail de bureau), je viens tout juste de réellement amorcer ma "carrière". J'hésite à employer ce terme car mon emploi n'a rien à voir avec mes études et ce n'est pas nécessairement la profession la plus stimulante que je puisse imaginer et je ne crois pas que je puisse m'y épanouir totalement. Mais, la paie est décente et le travail n'est pas trop ennuyant (quand il y en a, bien entendu). Bref, je vois mon travail beaucoup plus comme un moyen que comme une fin. Et ce moyen est plus rationnel qu'autre chose: horaire, salaire, conditions de travail, proximité et un minimum de stimulation intellectuelle pour éviter de faire une dépression.

J'aimerais avoir un travail que je trouve passionnant, quelque chose que je ne considère pas comme un travail mais plutôt une activité qui me donne l'impression de ne pas travailler tout en me permettant de gagner de l'argent. Et si je me donne la peine d'y réfléchir, il y a deux choses qui me procurent cette impression: écrire et cuisiner. Et m'occuper de mon fils mais malheureusement personne ne va me payer pour ça.

Écrire. Depuis l'âge de 14 ans, je rêve d'écrire. En fait, j'écris depuis bien plus longtemps que ça alors je devrais plutôt dire que, depuis l'âge de 14 ans, je rêve d'être publiée. Je ne veux pas écrire un best-seller. Je ne veux pas écrire un classique. Je veux écrire un roman, un bon roman. Un roman qui permettra au lecteur d'entrer dans un univers. Un roman qui fera dire à ceux qui l'ont lu: j'ai aimé. Un roman qu'on aura envie de recommander. Je sais qu'elle existe cette histoire et plus le temps passe, plus je commence à la deviner. Mais il y a une autre chose que j'ai compris à l'âge de 14 ans: pour écrire, il faut avoir vécu. Suffisamment vécu. Et il faut parler de ce qu'on connait. J'attends donc, le bon moment, la bonne histoire, la bonne idée. Plusieurs personnages existent déjà et attendent eux-aussi. Peut-être que leur histoire ne fera pas partie de «l'histoire» qui se révélera à moi. Seul le temps nous le dira. Je vous tiens au courant.

Cuisiner. À la fin de mon cégep, je n'avais pas envie d'aller à l'université. Je voulais faire un cours de cuisine professionnelle. Pas pour devenir cuisinière. Pour savoir cuisiner. Bien sûr, ma mère a été cuisinière professionnelle et a fait cette formation et bien que je n'aie jamais voulu, plus jeune, qu'elle me montre à cuisiner, j'ai toujours admiré son habileté à prendre 3 ou 4 restes et en faire un plat succulent en quelques minutes. Les cinq dernières années m'ont permis de développer mes compétences, sans technique bien entendu. Je me débrouille suffisamment bien en cuisine pour impressionner et même si tout n'est pas parfait, il n'y a pas grand chose à mon épreuve. Je n'arrive cependant toujours pas à réussir de la pâte à tarte... L'Élu et moi avons un rêve, un rêve de retraite. Parce que nous sommes conscients des risques financiers que ça implique et que nous ne voulons pas en faire l'aventure d'une vie. Mais nous voulons, un jour, une auberge. En fait, un restaurant avec des chambres. De la bonne nourriture, simple, comme on l'aime, avec une bonne ambiance. Rien de spectaculaire, juste assez pour que les gens puissent venir chez nous, bien manger à peu de frais, boire de la bonne bière maison (nous sommes des brasseurs amateurs) et entendre de la bonne musique. Rien d'excentrique, pas de projet plus grand que nature, juste le simple plaisir de manger et le plus abordable possible.

En attendant de réaliser ces rêves, nous travaillons tous les deux, élevons notre fils, commençons à envisager de lui faire un frère ou une soeur et d'adopter un autre chien. Nous ne sommes pas pressés de réaliser nos rêves. Mais nous avons des rêves.

Et encore une fois...

2010-07-13T08:54:00.003-04:00

Pour la quatrième fois de ma vie, hier, j'ai reçu une mauvaise nouvelle. Pour la quatrième fois de ma vie, j'ai entamé le cycle familier des émotions et des sensations qui se bousculent quand la mort frappe. Soudainement, sans prévenir, un ami dans la fleur de l'âge, que dis-je, dans le bourgeon de l'âge. Les premières heures de douleur intense, de larmes incessantes, de détresse et de déni. Puis la seconde vague, quand le choc est passé, quand on se sent vidé, sans énergie ni motivation, sans tonus, comme si c'était un tour cruel que la vie nous jouait quand on réalise que notre vie à nous se poursuit comme si rien, ou presque, ne s'était passé. C'était un accident, un vrai, comme ce le fut pour les autres. Personne sur qui porter le blâme, juste une combinaison de facteurs qui se réunissent.

Comme tous les amis de jeunesse, on ne se voyait plus beaucoup, quelques messages échangés virtuellement. Trois ans depuis notre dernière rencontre, fortuite. Et je me dis que j'aurais pu faire des efforts. J'aurais pu dire bonjour chaque fois que je le voyais en ligne, au lieu de me dire: «Tiens! Il est là!» sans rien faire. Au lieu de me contenter du sentiment qu'il était toujours là, quelque part, et qu'un jour, nos chemins se croiseraient à nouveau le temps de se saluer et de se raconter combien nos vies avaient changées.

Mais ce n'est pas parce que les gens ne sont plus activement dans nos vies qu'on cesse de les aimer, qu'on cesse de penser à eux, qu'on les a oubliés.

Il était la personne la plus saine et la plus sympathique que je connaissais. Il était brillant, talentueux, sportif, heureux. Il était mon ami.

Le bébé: un nouvel accessoire tendance?

2010-07-09T12:47:00.012-04:00

Bon, je blagues un peu. En fait, je m'apprêtes à émettre une réflexion, on pourrait aussi dire opinion, légèrement controversée: est-ce qu'on doit ou peut amener bébé partout avec soi dans tout ce que l'on fait?

C'est une question qui me turlupine depuis que mon fils est né, même avant, parce que je vois et entends beaucoup de choses dans les deux sens. Personnellement, je considère qu'à partir du moment où j'ai choisi d'avoir un enfant, j'ai aussi fait le choix que beaucoup de choses allaient changer dans ma vie, entre autre au niveau des activités et des loisirs. Mon fils a besoin de stabilité dans ses heures de repas et de sommeil, surtout dans les 18 à 24 premiers mois de sa vie, donc je fais les choix nécessaires pour pouvoir lui offrir cette stabilité. Bien entendu, plus il avance en âge, plus je suis flexible à ce sujet. Mais, considérant toutes les études sur le manque de sommeil des enfants à long terme, j'essaie d'être rigoureuse en ce qui concerne l'heure du coucher: 19h30 la majorité du temps, jamais plus de 21h quand il y a des circonstances exceptionnelles. Je tiens également à ce qu'il ait ses deux siestes par jour (mon fils dort beaucoup, je sais que chaque enfant est différent mais un bébé de moins d'un an qui ne «sieste» pas plus d'une heure par jour, par exemple, je trouve ça douteux...) ou au moins UNE bonne sieste les jours plus irréguliers.

Vous voyez le topo en gros. J'ai, cet hiver, passé une semaine de vacances dans les Caraïbes avec ma mère. J'ai laissé mon fils avec son père car il était, pour moi, inenvisageable de me reposer avec un bébé de 9 mois. Et l'objectif était de me reposer, avant de reprendre le travail. J'ai vu beaucoup de bébés en voyage. Beaucoup de bébés au soleil sans protection, beaucoup de bébés éveillés jusqu'à 22h-23h, en pleurs, épuisés. J'ai moi-même, un soir, pris en charge le petit garçon de deux ans d'un couple d'européens que nous avions rencontré, qui tombait de fatigue alors que ses parents, dont sa maman enceinte de 3 mois, voulaient continuer de prendre un verre au bar. Je n'ai pas aimé beaucoup de ce que j'ai vu. Et hier soir, au Festival d'été, vers 22h, j'ai vu TOUT PLEIN de bébé, en ville, à 30 degrés et plus, des bébés de quelques semaines (voire jours?) à peut être un an ou deux. Encore une fois, des bébés qui crèvent de chaleur, qui pleurent de fatigue. Pas tous. Mais plusieurs quand même.

Et c'est pourquoi je m'interroge. J'ai entendu BEAUCOUP de gens me dire: «Ce n'est pas parce que nous avons eu un enfant qu'on doit arrêter de vivre.» Effectivement. Mais ne devrait-on pas modifier notre façon de vivre en fonction des besoins de l'enfant? Surtout les premiers mois, alors que son développement est particulièrement sensible et qu'il a besoin de stabilité? Les exceptions ne font pas la règle, mais y a-t-il des contextes, des activités, où l'on devrait considérer évident qu'il ne faut pas y amener d'enfants?

Il y a quelques années, avant d'avoir un enfant, l'Élu et moi assistions à un spectacle de musique. Un couple y avait emmené leur fille, de 18 mois. Ils étaient en avant de tout, avec la petite qui se couvrait les oreilles car elle était à côté des enceintes de son. Des gens leur ont dit d'éloigner la petite des caisses de son et ils se sont fâchés en disant qu'ils l'exposait à toutes sortes de choses et que c'était une expérience pour elle.

Mon réflexe est: DANGER! Risque de dommages auditifs!

Alors, où est la ligne entre la surprotection et le bon sens? S'agit-il simplement d'un concept de gestion du risque?

J'ai ma façon de faire, je ne dis pas qu'elle est la seule bonne et efficace. Mais le malaise que je ressens, quand je côtoie des enfants en très bas âge dans des contextes où je trouve que c'est plus nuisible que bons pour eux qu'il soient là, m'amène à m'interroger. Est-ce que un enfant peut faire partie de toutes nos activités, peu importe l'heure, le lieu et les conditions?

Mon secret

2010-07-05T09:39:00.005-04:00

Pour quelques minutes, je dois faire de ce blogue un blogue de maman. Pour avouer un secret, me l'avouer à moi-même en réalité.

Toute ma vie, j'ai entendu les histoires d'accouchement de ma mère. Du fait qu'elle n'avais peu ou pas ressenti de douleurs, qu'elle avait elle-même été chercher ses bébés pour finir de les sortir de son ventre. J'ai toujours entendu parler de l'accouchement comme quelque chose de simple, facile à la rigueur. Et j'étais convaincue que les miens seraient comme ça. Toute ma grossesse j'ai côtoyé des femmes viscéralement angoissées par l'accouchement et la douleur. J'étais incroyablement horrifiée d'entendre certaines femmes souhaiter une césarienne ou même insister pour en avoir une. Et je me faisais l'avocate de l'accouchement sans douleur, en clamant que c'était possible et qu'il fallait casser l'image de la femme souffrante et hurlante.

Pourtant, MON accouchement fut très différent de ce que j'espérais. Sans vous en faire le récit détaillé, disons que j'ai eu un accouchement atypique qui n'a suivi aucun modèle. Ce qui a eu pour conséquence que sur les 23h qu'ont durées les contractions et les 12 heures de celles-ci que j'ai passées à l'hôpital (un dimanche dès 3h am), on a menacé de me renvoyer chez moi. Ce qui m'a mis dans un état de stress et de tension incroyable. Et une infirmière me disais que je me plaignais pour rien, que je ne POUVAIS pas avoir mal puisque mes contractions n'étaient pas assez rapprochées et donc que je n'étais pas encore en travail. 2h avant d'accoucher, après plus de 48h sans sommeil et plus de 24h sans nourriture, j'ai finalement eu la péridurale et j'ai pu me reposer et accoucher de mon fils sans prévenir, en quatre poussées. J'ai accouché de mon fils avec des contractions aux cinq minutes, qui n'ont jamais été plus rapprochées de tout le temps que le travail a duré. D'où les commentaires de l'infirmière sur le fait que je n'étais pas entrain d'accoucher et que je devais retourner chez moi et libérer un lit pour une femme qui en avait vraiment besoin. Et dans mon insécurité, sachant ce que je ressentais, j'étais effrayée qu'on me renvoie. Mon fils étant venu au monde avec deux tours de cordons autour du cou (sans conséquences) le résultat aurait pu être dramatique.

Je vous raconte tout ceci parce que, pour toutes ces raisons, je tente de me convaincre rationnellement que ce fut la bonne décision de prendre la péridurale. Parce que je SAIS que au moment où j'ai fait ce choix, j'étais au bout de mes forces mentales et physiques. Mais même si mon cerveau le "sait", mon coeur m'en veut. Je m'en veut. Je vis un sentiment d'échec immense chaque fois que j'entends une femme raconter son accouchement naturel, sans anesthésie. Je me sens faible, inférieure, lâche. Je me dis que ce sera partie remise au prochain accouchement mais une partie de moi a l'impression que si je n'ai pas eu la force la première fois, je ne l'aurai pas la seconde.

J'ai échoué. Et ça ne me hante pas constamment. Mais ça me fait un petit pincement au coeur de déception chaque fois que j'y pense. Je n'ai pas été assez forte. C'est mon secret.

La Marsouine joue dans l'eau

2010-07-01T10:25:00.004-04:00

J'ai déjà parlé ici de mes rondeurs. Je suis toujours plutôt indifférente, du moins la majorité du temps, à l'abondance qui caractérise mon grand corps. J'ai même perdu du poids avec ma grossesse. Au plus fort de ma grossesse, soit juste avant d'accoucher, je pesais 10 lbs de moins qu'avant de tomber enceinte. Inutile de vous dire que les autres nouvelles mamans, à l'hôpital, avec leur restant de bedon qui pendouillait, regardait mon ventre plat avec haine quand je me promenais dans les couloirs. Mais la nature a repris quand même une partie de ses droits. Bref, plus pour ma santé et ma longévité que pour mon apparence, j'ai récemment commencer à me demander si je ne devrais pas perdre du poids (le "C'est beaucoup trop!" de mon nouveau médecin lorsque je lui ai dit mon poids a aussi pesé dans la balance).

J'ai cependant fait face à un problème: COMMENT perd-on du poids de façon volontaire??? Je n'ai jamais fait ça de ma vie! J'ai fouillé un peu sur le net car je refuse de modifier mon alimentation, qui est selon moi très équilibrée et je n'ai pas mis dix ans à contrôler mon hypoglycémie pour tout recommencer. D'ailleurs, j'ai constaté que plusieurs conseils et méthodes ne s'appliquaient pas à moi puisque je ne suis pas en gain de poids. Je stagne autour du 200 lbs avec beaucoup de stabilité.

En partageant mes interrogations avec mon nouveau "work husband", celui-ci m'a proposé la chose suivante: il aime beaucoup se baigner MAIS sa conjointe, à l'instar de mon Élu-grosse-moumoune, ne raffole pas de batifoler dans l'eau. Il m'a donc proposé de mettre en commun notre intérêt mutuel pour le "gossage aquatique" et d'aller participer au bain libre bi-hebdomadaire de la piscine locale (on est presque voisins en plus).

Hier soir était donc la première de nos futures régulières visites à la piscine, du moins je l'espère et je compte bien mettre toute ma volonté à tenir mon engagement. On a passé deux heures dans l'eau à jaser, à gosser, à faire des trucs chacun de notre bord. Et en sortant de l'eau, j'avais l'impression d'avoir bougé. Et ce matin, mon corps me le confirme (ouch l'acide lactique!). Et je me sens envahie d'une bonne ptite dose de fière-de-moi, d'énergie nouvelle et de volonté qui me laissent croire que je vais être assidue. Ça me fait du bien, ça me fait sortir, ça laisse à mon mari le temps de jouer au PlayStation tranquille (ce qui fait pas mal son affaire) et l'heure est parfaite puisqu'on part juste après avoir mis Charlot au lit.

C'est donc en me tortillant de partout pour apaiser les petites douleurs de mon corps que je vous raconte ceci. Et j'en suis fort aise. La Marsouine a retrouvé le chemin de l'eau!

Concert de balcon

2010-06-28T11:35:00.005-04:00

Comme je l'ai peut-être déjà dit (ça fait quand même presque deux ans que je ne blogue plus assidument et je ne me suis pas relu donc un peu d'indulgence) je suis une Limouloise depuis quelques années, même si je reste une Marsouine de coeur et de descendance, à défaut de l'être géographiquement. Donc, ce week-end, c'était Limoilou en musique. J'ai eu beau râler pendant un bon dix minutes parce que j'ai dû me trouver un autre stationnement pendant quatre jours, j'ai trouvé particulièrement agréables l'animation et l'ambiance de mon coin de rue pendant ces festivités. C'est quand même un privilège de «voir» un show de Creature et de Fred Fortin de mon balcon, même si les arbres nous obstruaient la vue, mais ce n'était pas nos premières armes avec ces deux-là donc on voulait surtout entendre. Les artisans dans la rue, les enfants qui jouent au ballon dans ma rue, fermée pour l'occasion, même pendant le spectacle de Michel Louvain, les madames sur leurs chaises pliantes et les vieux couples dansants, qui se font INTERDIRE par la police de danser dans la rue (!!!!!!!!!!!!!!), étaient attachants. C'était vraiment une excellente idée de s'adresser à un public aussi vaste avec des artistes aussi éclectiques ,mais parfaitement adéquats. Tout le monde a eu droit à sa part et chacun a accepté les choses qui s'adressaient à d'autres et ont même pris le temps de s'y attarder. Bref, même si c'est incroyablement bruyant, les spectacles prenaient fin à 23h et je peux bien me coucher un peu plus tard quelques soirs par année si c'est pour avoir le privilège d'assister à une telle démonstration de bonne volonté, de divertissement de qualité et d'esprit de fête. Ça me fait encore plus apprécier mon quartier et son caractère unique qui me rappelle un village, quand on connaît de vue, sinon de nom, la plupart des employés des commerces (pharmacie, quincaillerie, boulangerie), avec les personnes âgées sur les bancs qui commentent le trafic, les enfants de tous les âges un peu partout, les chiens de toutes les tailles et toutes les couleurs (je pourrais aussi dire les gens), même les quelques «poqués» par la vie qu'on s'approprie un peu et qui gravitent dans notre univers même s'ils n'en font pas vraiment partie... un rappel constant de nos privilèges et de la nécessité de rétablir un lien avec ceux qui nous entourent, ne serait-ce qu'en se disant bonjour.

Bref, même si les vastes étendues d'eau et de gazon me manquent tous les jours, je me surprends à aimer cet «aquarium» qu'est Limoilou pour la Marsouine «en captivité» que je suis.

Le camion de vidange

2010-06-25T11:39:00.005-04:00

Depuis mercredi soir, ma rue est inaccessible. Résider en plein coeur de Limoilou a ses avantages mais aussi ses inconvénients et parfois la ligne entre les deux est très floue. Donc, Limoilou en Fête et les festivités de la Saint-Jean ont bloqué ma rue et celles environnantes jusqu'à lundi et j'ai droit à de la musique à pleine tête, bonne et moins bonne, dans mes fenêtres de salon. Mais ce matin, c'est vendredi. Et le vendredi matin, c'est le matin des vidanges et du recyclage (il fut un temps où c'était le mardi et le vendredi ET c'est peut-être encore le cas mais comme on n'a pas daigné s'informer, on prend pour acquis que c'est vendredi seulement). Donc, matin de sacs verts et de bacs bleus. Mais la rue étant fermé, COMMENT pourrons-nous nous débarrasser de toute cela? Les trucs de vidanges sont peut-être suffisamment téméraires pour arracher mon rétroviseur (longue histoire...) mais ils ne passeront tout de même pas sur la scène installée au Carrefour de ma rue?

Bon, la solution simple pour nous a été d'aller porter bacs et sacs sur la rue derrière. Mais tout ça m'a amené une réflexion. Autant en ville qu'en campagne, nous sommes incroyablement dépendants d'une multitudes de choses mais, à part peut-être l'eau, je ne crois pas qu'il y ait un service plus important que celui des vidanges (mettons le déneigement l'hiver). Les égouts à ciel ouvert de la 4e Avenue (j'ignore ce qu'ils y font mais ça dure depuis 3 semaines) me font chaque fois penser à ce que devait être la vie dans les métropole européennes au 16e siècle alors que la rue servait d'égout et la fenêtre de poubelle. L'odeur nauséabonde qui devait être constante et les détritus qu'il fallait enjamber pour se déplacer.

À voir la quantité de déchets (et de recyclage... et on va se remettre au compost) que notre petite famille amasse en une semaine (un gros sac vert bien plein), nous sommes pris au dépourvu quand on oublie la journée des ordures alors si on fait un calcul rapide de la densité de population multipliée par les sacs à ordures qui en résultent et l'absence de service d'éboueur, je crois que Limoilou disparaîtrait sous une montagne d'ordure en moins de 2 mois. Totalement arbitraire comme intervalle de temps, je n'ai même pas sorti ma calculatrice.

Tout de même, ça m'inspire un nouveau respect pour nos éboueurs au point où je suis prête à leur pardonner mon rétroviseur arraché (ils n'ont probablement pas fait exprès). Et ce matin quand j'ai croisé le camion de recyclage (parce que c'est bien beau recycler mais en bout de ligne c'est pareil, faut quelqu'un pour le ramasser) j'ai bien failli m'arrêter pour aller dire merci aux hommes qui nous "torchent" jour après jour et dont le rôle pourtant essentiel n'est probablement pas reconnu à sa juste valeur.

Donc, Merci messieurs (et mesdames) les éboueurs, j'apprécie votre travail :)

Peut-être un début de recommencement...

2010-06-23T10:48:00.005-04:00

Alors, je n'ose pas le dire trop fort mais, ce serait la seconde fois que j'essaie de reprendre l'écriture de ce blog depuis la naissance du marsouineau. Je ne fais pas de promesses, compte tenu de mon précédent échec à revenir dans la blogosphère, mais disons que le retour au travail et donc la présence quotidienne devant un ordinateur me semble un facteur positif. Encore une fois, ce sont mes proches et leurs constants: "Pourquoi tu n'écris plus ton blogue?" qui m'ont fait prendre conscience des choses que j'ai instinctivement laissé derrière lorsque je suis entrée dans mes nouvelles fonctions. Mais, comme mon retour au travail m'a forcé à reprendre contact avec la personne que je suis et que j'étais, au lieu de m'oblitérer volontairement dans mon rôle de maman, je dois reprendre mes droits sur ma vie et revenir à ce qui me fait du bien.

Bien sûr, un léger temps mort dans ma charge de travail n'est pas étranger à ce soudain désir de faire quelque chose de mes dix doigts, sur un clavier préférablement.

Or donc, «Que se passe-t-il dans l'océan de votre existence Mme la Marsouine?», me demanderez-vous. Mon premier instinct serait de vous livrer, comme aux autres, un fade et insipide «Pas grand chose, la routine» mais je vous dois plus que ça. Bien entendu, Charlot prend du gallon et les derniers mois ont été une période d'ajustements intense à mon retour sur le marché du travail, dans un travail complètement nouveau mais stable et à la nouvelle réalité de la garderie et du vélo-boulot-dodo (pas de métro à Québec!). Mais ce que je trouve le plus fascinant, c'est la nouvelle vision du monde avec laquelle je dois composer.

Comme tous les nouveaux parents, l'Élu et moi sommes emplis par les petites tâches quotidiennes et tous les aspects des soins à un pas-si-nouveau-né au point où nous avons longtemps été et sommes encore parfois complètement déconnectés du reste du monde. Difficile alors d'orienter nos conversations avec d'autres adultes sur des sujets matures et sérieux. Pendant toute la période de mon congé de maternité, où je n'ai côtoyé que des membres de ma famille et des amis nouveaux ou futurs parents, j'ai lentement glissé dans cet univers de maternité/paternité et de tout ce qui touche aux enfants, sans vraiment me rendre compte que je devenais... unidimensionnelle, soyons francs. Mais depuis mon retour au travail, je dois faire l'effort conscient qu'il existe deux types de personnes dans le monde: gens avec enfants VS gens sans enfants. Et j'utilise le "versus" volontairement. Les gens qui n'ont pas encore ou qui n'auront pas d'enfants se foutent ÉPERDUMENT de la marque de couches lavables que vous utilisez où des trucs que vous avez mis au point pour faciliter la vie d'un bébé qui perce des dents. Ils sont encore capable de parler de musique, de politique, de société, etc. Et c'est leur droit, même si leur désintérêt total est parfois une source de frustration et nous donne l'impression, à nous parents, qu'ils sont complètement insensibles.

J'ai donc dû développer un réflexe, qui n'est pas encore au point je l'avoue, afin d'agir comme une "sans-enfants" avec les sans-enfants et de redevenir une maman lorsque je suis devant un public réceptif. Et c'est difficile! Parfois, mon discours dévie légèrement sur mon fils et ses frasques avec un collègue qui n'a pas d'enfants et je peux voir ses yeux se détacher et sa pensée fuir au fur et à mesure que je m'enfonce dans mes histoires de gagaga et "d'accidents" dans le bain. Je me ressaisis alors par un "je sais, je sais, aucun intérêt", qui entraîne inévitablement un "mais non, ça m'intéresse" qui ne fait même pas l'effort d'être sincère, et on repart dans la conversation d'adulte.

Tout ça pour dire au fond que je ne fais que commencer à comprendre à quel point la maternité m'a changée et que je dois faire un effort conscient pour ne pas m'enfoncer dedans parce que c'est une fuite en réalité, tellement facile, mais qui ne fait que repousser l'inévitable. Je dois réconcilier tout ce beau monde en une seule personne et essayer de lui donner un air équilibré.

Lourde tâche ..... :)

Trotte, trotte, trotte

2009-08-11T15:44:00.002-04:00

Profitant du fait que l'Élu est en parental (congé) depuis le début juillet et jusqu'à la fin août, la petite famille bourlingue à droite et à gauche, visitant la famille et profitant du beau temps (il doit nous suivre parce qu'on en a eu pas mal nous!). Le retour à la maison est un peu bizarre, après autant de semaines en milieu rural, la faune urbaine est un peu déprimante, avec l'humidité et notre rue éventrée, le bar d'en face qui «bardasse» jusqu'à 3h du matin, etc. J'en viens à rêver à un petit coin de gazon qui m'attend quelque part, moi et ma marmaille en construction, je sais pas où et je sais pas quand. Mon compte en banque me donne envie d'abandonner cet espoir mais bon, la vie a une façon de nous surprendre parfois, qui sait, peut-être est-ce plus proche que je ne le crois.

C'est ainsi que la famille C. reprend temporairement possession de son appartement, en attendant d'aller faire une saucette à Montréal et de retourner chez mes parents le temps de louer notre appart à une famille française. Je n'aurais jamais cru dire cela mais je commence à avoir hâte que la routine reprenne, que l'Élu recommence à travailler, pas parce que je n'aime pas l'avoir à la maison mais parce que ça signifiera que ce sera le début de l'automne, de la stabilité et, du moins je me repais de cette illusion, du repos.

Mais la ville a ses bons côtés tout de même! En ce jour de son anniversaire, l'Élu a décidé que ce qui lui ferait plaisir, c'est de me faire plaisir (quel homme tout de même!) alors nous sommes allés reluquer les Nikon, choisir celui que nous achèterons la semaine prochaine, nous avons magasiné les accessoires de thé chez Balthazar et un petit diner au Largo a tout arrangé. Je reprend lentement goût à la ville alors que le vieux salon de barbier a finalement annoncé ses couleurs et que Limoilou aura un, je l'espère, super nouveau comptoir de sushi! Et je me dis que je n'ai qu'à réapprivoiser mon quartier, il réussira à me reconquérir d'ici la fin de la semaine...

La Marsouine cause un scandale

2009-07-21T09:17:00.003-04:00

Nous sommes de retour de vacances aux Îles-de-la-Madeleine. Nous étions partis deux semaines avec mes beaux-parents pour aller présenter le Marsouineau à la famille de mon beau-père dont ses arrières grand-parents (au bébé là, pas à mon beau-père sinon ils seraient mathusalemiens!).

Avant d'expliquer mon histoire, il vous faut savoir que j'allaite mon fils et ce n'importe où et devant n'importe qui. La pudeur a pris le bord pendant l'accouchement et la paresse a eu raison du peu qui me restait. Bref, l'expérience est des plus agréables et me rend la vie pas mal plus simple. J'ai déjà allaité dans des restaurants au Québec et parfois avec des vêtements qui ne me permettaient pas beaucoup de subtilité et j'ai été moi-même surprise de constater à quel point les gens sont à l'aise à la vue d'une femme qui allaite. Pour une fois que mes compatriotes m'épatent! :)

Le scandale n'a donc pas eu lieu lors de notre séjour madelinien mais plutôt pendant le trajet de retour. Nous avons fait escale dans la capitale du Nouveau Brunswick: Fredericton. Vu notre ignorance de la ville et l'heure tardive, nous avons choisi de souper au restaurant de l'hôtel. Mais Bébé était fatigué lui aussi et au moment où la soupe arrivait sur la table, il était devenu très très grognon et j'envisageais déjà de devoir abandonner le souper pour retourner à la chambre avec lui. J'ai donc opté pour l'option la plus simple: l'assommer à coup de lait maternel. Nous nous étions entassés à quatre dans une banquette en demi-cercle pour deux afin de mettre le siège de bébé dans le fond et j'étais «squeezée» entre l'Élu et le dit siège. Il y avait très peu de convives dans notre section du restaurant seulement un couple dans une banquette un peu plus loin et un autre qui prenait son dessert à une table de l'autre côté complètement de la pièce. Je défis donc subtilement mon soutien-gorge d'allaitement et achetai la paix en mettant Bébé au sein. Pouvant enfin relâcher mon attention, je revins dans la conversation de notre table. Je constatai pourtant beaucoup d'activité chez le couple à l'autre bout de la salle. La femme était assise dos à nous mais l'homme face à elle secouait vivement la tête d'un air de désapprobation en secouant son doigt dans notre direction avec des yeux exorbités. Je me rendis compte que je venais de scandaliser un puritain. Touriste américain en voyage? Protestant Nouveau-Brunswickain (??) un peu coincé? Je l'ignore. Je l'observais du coin de l'oeil en décrivant la situation à mes copains de table (l'Élu tentait de me convaincre que le monsieur était seulement outragé du prix de son addition!) quand je vis le Monsieur scandalisé discuter avec notre serveur. Je m'attendais au pire: expulsion du restaurant pour grossière indécence ou quelque chose du genre. Mais le serveur a eu l'air de dire comme lui pour le calmer et il lui apporta son addition.

En réalité, il s'agit d'un non-événement. Quelqu'un a réagit à la vue d'une mère qui allaite et a manifesté son désaccord un peu bruyamment. Mais ça m'a enragé! Parce que j'ai choisi d'allaiter pour offrir le meilleur à mon enfant. Parce que c'est la chose qui devrait être la plus naturelle au monde. Personne ne s'offusque de voir des chiots téter leur mère! Personne ne s'offusquerait de me voir donner une bouteille à mon fils! Pourquoi alors des gens réagissent-ils à voir une femme donner le sein à son enfant? À cause de l'association entre sein et sexualité et de tout les tabous entourant le sexe, hérité de notre passé judéo-chrétien ou du présent très présent des puritains protestants des États-Unis et du Canada.

En fait, ce qui m'énerve le plus, c'est que la chose soit encore un débat. C'est que des gens qui n'ont pas allaité et qui trouvent que c'est «don ben du trouble» me demande régulièrement quand j'ai l'intention d'arrêter. C'est que d'autre gens me disent que j'ai dû manger quelque chose que le bébé ne digère pas dès qu'il pleure un peu plus fort. En fait, j'en ai marre des gens qui se mêlent de quelque chose qui ne concernent que moi, mon mari et mon fils. Comme si je ne pensais jamais à nourrir mon enfant et que j'attendais que quelqu'un me dise : «je pense qu'il a faim» dès qu'il émet le moindre grognement. «Mon dieu, heureusement que vous me le dite, ça fait trois jours que je ne l'ai pas nourri!!», ai-je toujours envie de leur répondre.

Vive l'allaitement libre!

Mon héros

2009-07-02T11:47:00.004-04:00

Je dois faire face à la réalité: je suis tombée sous le charme d'un autre homme. Oh, il est petit, grisonnant, chétif et a une voix de crécelles mais ses aptitudes manuelles compensent grandement. Sa petite chemise taupe est à mes yeux le plus beau des habits. Sa rapidité m'hypnotise alors que je le contemple dans l'exercice de ses fonctions. Et ses performances sont largement supérieures à ce que l'on pourrait espérer. Malgré toute sa bonne volonté, l'Élu n'a pas su égaler ses talents. Il a bien essayé mais a abdiqué devant l'énormité de la tâche. Alors que mon preux chevalier à la vêture taupe a remporté la palme et mon coeur... du moins pour les 3 prochaines heures.

Je t'aime! Petit réparateur de laveuse Maytag!

(Photo à titre indicatif seulement)

Quand une femme mariée écoute un "chick flick"

2009-06-29T00:08:00.005-04:00

Passé minuit, je termine un "film de filles" et je dois faire face à la réalité: je suis une femme mariée. Le bébé dort depuis presque 2h et le stade où je dois me jeter sur les moindres heures de répits qu'il me laisse pour dormir est terminé. Je peux maintenant survivre au boire de 4h du matin sans être un zombie toute la journée qui suit. Et pendant que le chien dort sur le tapis d'éveil (j'ai abdiqué dans ma vaine quête pour éviter que les poils de chiens se retrouvent sur les choses de mon fils), je prends le temps d'absorber ma nouvelle vie.

Parce que le film de filles que je viens d'écouter est comme tous les autres films de filles, mais encore pire. À la toute fin, la fille pas trop laide mais pas trop jolie finit par faire craquer un peu malgré elle le garçon (le Mac des annonces de Mac... merde qu'il est mignon!). Et comme à l'époque où j'avais le temps de me laisser envahir par ces mièvreries à l'eau de rose, des petits papillons d'empathie m'envahissent lors du baiser de la fin (même Ben Affleck a réussi à m'attendrir, ce n'est pas peu dire). Et je me dis que ces fameux premiers baisers sont choses du passé pour moi. Toutefois, je ne crois pas ressentir de l'amertume ou même du regret de laisser cette étape derrière moi. Car avant le premier baiser, il y a tout le "drama". Mais surtout, il y a que l'Élu est l'élu et que bébé est là pour le prouver.

Pendant que mon homme dort dans nos nouveaux draps à 250$ (vive les cadeaux de mariage!) et que mon mini-homme dort la tête enroulée le plus possible dans sa doudou (je n'y peux rien, il le fait tout seul) je me sens contemplative. Car la vie de famille, encore plus que la vie matrimoniale, vient avec un 10-roues d'extras: la fatigue, les détails, les querelles, les corvées, les formalités, les petits stress mais aussi les petits bonheurs, la liberté, la sécurité, les surprises. Et les variations sur le thème de l'amour qu'Hollywood nous offre régulièrement, avec les vieux garçons endurcis qui sont touchés par la jouvencelle et les trentenaires mous qui renforcent les préjugés envers le couple à la "Horloge biologique" sont certes une partie de la réalité. Mais avec le recul, je me dis que je préfère de loin la chaleur de mon mari et les rires de mon fils aux papillons du premier baiser et à l'expectative incertaine de l'amour espéré. Faudrait faire un film là-dessus...

À la demande générale...

2009-06-27T09:51:00.004-04:00

Un an plus tard dans les maritimes cosmiques, après les demandes répétées de mon entourage et quelques mails, je cède à la pression de mes pairs et je viens vous donner des nouvelles.

Le petit marsouineau est né le 22 mars dernier après un gros 23h de travail, dont 21 sans péridurale (j'ai essayé mais une fille s'écoeure, ce sera pour la prochaine fois!). Il, car c'est un il, ce que nous ignorions jusqu'à sa naissance, pesait 8 lbs 6 onces et mesurait 53 cm (21 pouces je crois). Charles Edgar le marsouin va très bien et ses parents sont comblés de joie. Le week-end dernier, il a d'ailleurs rencontré une grande partie de sa famille lors de son baptême qui, étrangement, coïncidait avec le mariage de ses parents (moi et l'Élu, pour ceux qui ne suivent pas).

Bref, un gros printemps pour notre petite famille! Naslun le chien va très bien pour ceux que ça intéresse et lui et son bébé forment une équipe du tonnerre. La maternité m'occupe pas mal même si j'ai probablement le bébé le plus facile du monde. Je ne promets donc rien pour l'assiduité de ce blog mais bon, on ne sait jamais. Comme l'a probablement dit quelqu'un, quelque part puisque tout le monde ou presque connaît le dicton: il ne faut jamais dire «Fontaine, je ne boirai pas de ton eau» (ou quelque chose du genre).

À suivre...

p.s. je ne vous montre pas de photos mais bébé est une star de YouTube puisque les vidéos sont trop gros pour être envoyés par courriel à ses matantes gagas... je vous laisse me chercher :)

En rappel...

2008-07-11T09:47:00.001-04:00

Je ne voulais pas vous quitter sans vous annoncer la nouvelles mais j'attendais que mes beaux-parents le sachent. Fidèles lecteurs de ce blog, je ne voulais pas qu'ils l'apprennent sur internet.

Officiellement donc: nous attendons un petit marsouin ou une petite marsouine pour la mi-mars :)

La fin

2008-07-07T12:15:00.002-04:00

Ce n'est pas la fin de notre voyage que je raconte ici. Je vous annonce la fin de ce blog. Depuis quelques semaines déjà, je réalise que je vois ce blog comme une corvée. L'envie n'est plus là, je ne saurais pas expliquer pourquoi ni depuis quand. Elle n'est plus là, c'est tout. Ça a été une aventure très intéressante, un genre de retour au source, la découverte d'un univers parallèle, un outil incroyable d'introspection, une thérapie presque. Mais maintenant que le soleil est revenu, que nous attendons le mois béni où il y aura deux petits traits roses sur le bâton, j'avoue que je suis passée à autre chose. C'est très nombriliste un blog en réalité. Et je n'ai plus envie de m'accorder autant d'attention :)

Merci à tous ceux qui m'ont lu, tous ceux qui ont laissé un commentaire, tout ceux qui m'ont adopté comme une des leurs. J'ai adoré. Je reviendrai peut-être un jour, sous un autre nom, sous une autre image. Mais maintenant que je suis légalement une résidente de Québec, la Marsouine que je suis va sortir du fleuve et continuer son voyage.

Avec toute mon amitié,

Andréanne

Voyage au centre du Golfe - 2e partie

2008-06-30T13:25:00.002-04:00

Je me discipline à venir terminer l'histoire malgré l'envie de blogguer qui diminue au fur et à mesure que l'été avance. Je fais le reste court, vous me pardonnerez très certainement :)

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Donc, première journée officiel aux Îles-de-la-Madeleine. Après une petite tournée de la famille, l'Élu et moi sommes allés dîner à l'Étang-du-Nord, au Café de la Côte. Journée pluvieuse donc peu de choses à voir ou à faire. Tout le monde brunchait pendant que nous buvions une bière pression (délicieuse Écume de la microbrasserie À labri de la tempête), en attendant que la cuisine se mette en mode dîner. L'après-midi s'est limité à «virailler» en voiture avant de mettre le cap vers Grande-Entrée et la maison ancestrale (l'île à l'extrémité nord est), chez le plus jeune oncle de l'Élu, avec qui nous pensions aller à la pêche aux homards le lendemain. Cet oncle là, et son épouse, ont été un des belles découverte du voyage. On a ri, on a bu, on a mangé pour finalement décider d'attendre le surlendemain pour la pêche, la météo n'étant pas très encourageante.

Nous avons passé notre lundi à jouer avec des enfants (la tante de l'Élu a une garderie en milieu familiale) et à explorer du mieux que nous pouvions, dans la flotte, le terrain récemment acquis par mon beaux-père, juste en arrière de la maison. J'ai appris que faire un feu, sous la pluie, c'est pas évident.

Mardi a été un jour de pêche. J'étais atrocement nerveuse et je n'ai pas fermé l'oeil de la nuit, nuit qui s'est terminé vers 2h30 am. Nous sommes partis du quai à 3h car les cages étaient loin et le bateau était lent. Voici maintenant l'aveu ultime: OUI, j'ai été malade. Un peu. Parce que je n'avais pas assez dormi. Une fois que j'eus dormi l'équivalent de 3 ou 4 heures, mon estomac a repris sa place et le soleil est revenu. Nous avons ramené 400 lbs de homard, une très bonne prise pour un mardi aussi avancé dans la saison. 14 homards sont revenus à la maison avec nous et je voux jure que, cuits dans l'eau de mer, on était pas loin de l'orgie.

Le mercredi, nous sommes repartis vers Cap-aux-Meules après le petit-déjeuner. Nous avions loué un chalet à Havre-aux-Maisons et devions souper chez un autre oncle de l'Élu. En chemin, nous nous sommes rendus compte que Naslun le chien avait disparu. Un peu confus, nous avons fait demi-tour pour le retrouver, à 500 mètres de là, un peu désorienté. Monsieur avait sauté (l'Élu vous dira «tombé» mais bon...). Après une douche et une sieste au chalet, nous sommes allé souper et l'Élu a bu deux bouteilles de vin à lui tout seul. Disons que la nuit a été longue pour lui...

Le jeudi, nous avons passé une bonne partie de la journée sur l'île d'Havre-Aubert, de loin la plus touristique. Nous avons arpenté la Grave, avec la moitié des boutiques encore fermées, avons dîné au Café du même nom et magasiné au point où ma carte de crédit boucanait. Plus loin, à Bassin, nous avons terminé l'après-midi sur la plage, au soleil, avant de revenir vers Cap-aux-Meules pour un souper aux fameux Pas Perdus, établissement qui se mériterait le titre de frère spirituel du Crapet-Soleil, qui d'ailleurs lançait sa programmation ce soir là. Ma seule déception : le fameux loup-marin, bien qu'au menu, n'était pas encore disponible. La journée s'est terminée au Camping du Barachois où nous avons pu admirer un coucher de soleil hypnotisant.

Le vendredi, l'Élu m'a amené à un endroit appelé «la butte ronde». Étendu dans l'herbe, en hauteur sur l'île d'Havre-aux-Maisons, nous avons batifolé avec le chien, regardé passer les nuages et la nostalgie était de la partie, sachant qu'il ne nous restait qu'une seule journée dans ces îles magiques. L'Élu avait organisé un rassemblement de cousins à la microbrasserie (où nous étions entrain de devenir des réguliers), en 5 à 7, où peu de cousins se sont présentés mais où beaucoup de pichets furent commandés. Nous retrouvions la famille un peu plus tard au restaurant La Factrie (dérivé de factory???) pour ENCORE du homard.

Le samedi, nous avons brunché avec la tante insaisissable de l'Élu, qui nous avions finalement saisi, dans une maison à l'envers avec un chien acariâtre. Les gauffres étaient à se damner. Nus avons fait les dernières provisions de produits du terroir avant le départ puisque nous devions retourner à Grande-Entrée pour le souper et en repartir tôt le lendemain matin pour revenir prendre le traversier.

Le dimanche matin, encore un peu endormis, nous avons laissé le chien dans la voiture et sommes monté dans le salon des passagers du CTMA Madeleine et avons regardé s'éloigner la côté, en planifiant déjà notre retour....

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Voyage au centre du golfe - 1ère partie

2008-06-22T10:18:00.005-04:00

Je repousse l'échéance depuis le début de la semaine, sachant que dès que j'allais m'assoir pour vous raconter les vacances, j'en aurais pour un petit moment. Mais en ce dimanche matin où l'Élu fait la grasse matinée, je mets fin à la négligence impardonnable dont je suis coupable envers vous et au lieu de me taper des CSI: Miami, voici, enfin, pour votre bonheur à tous, nos vacances.

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Jours 1 et 2

Nous sommes partis le dernier vendredi de mai, dans une chaleur caniculesque, avec la mauvaise idée de prendre l'autoroute Champlain (qui borde le fleuve) pour aller traverser le pont. C'était sans compter la foule qui s'embouteillait pour aller glaner quelques images des immenses vaisseaux de guerre parkés au Port. En une heure, nous avons dû parcourir 10 km, de loin le trajet le moins productif de toute notre épopée de 3600 km. Naslun le chien, impatient et étouffant de chaleur, la tête en permanence sorti de la voiture, a eu une prise de bec avec un cheval de calèche, celle-ci nous rattrapant toujours dans la lenteur de la circulation.

Nous avons remis le compteur de voyage à zéro à Lévis, en faisant le plein de la voiture. Voyons-voir combien de kilomètres on peut faire dans ce voyage et, par le fait même, combien de kilomètre ma voiture peut-elle gober avec un plein d'essence (la réponse: 550 à 600, pas mal!). Nous avons pris l'autoroute 20, direction sud. Premier arrêt: St-Roch-des-Aulnaies. C'était la deuxième fois seulement, de toute mon existence, que j'arpentais la rive sud à l'Est de Québec. Et il n'était pas question que je passe à la hauteur de mon île adorée sans pouvoir y jeter un coup d'oeil «du mauvais côté du fleuve». On en profite pour «vider» le chien et le brûler un peu (je ne parle pas ici de barbecue mais de ses besoins primaires). Notre objectif était de dormir à Moncton. Nous sommes donc repartis sans nous arrêter avant le Nouveau-Brunswick. Arrêt souper à Edmunston. Après une heure de recherche, n'ayant trouvé QUE des restaurants chinois (what's the deal with that???), ce qui est loin d'être idéal pour un couple dont l'un est allergique au poisson et l'autre aux arachides, nous avons abandonné la partie et nous sommes dirigés vers la sortie de la ville quand, tout à coup, nous sommes tombés sur un pub qui nous était passé sous le nez. Victoire! Nous nous sommes sustentés au Dékadan, sur la terrasse au bord de la rivière. Partis de Québec à 14h, nous avons quitté Edmunston à 20h, heure de l'Est, direction Moncton. 3h30 de route au programme. Nous avons fini par trouver le motel vers 1h du mat, heure de l'Est, et avons «sneaké» le chien en cachette pour qu'il dorme dans la chambre. Le lendemain matin, je me lève vers 5h pour aller remettre le chien dans la voiture, en catimini. Quelle n'est pas ma surprise de constater que, sur 6 voitures au motels (donc 6 clients ou couples de clients), TOUT LE MONDE, sans exception, a un ou des chiens. Bizarre. Je réveille l'Élu en lui disant que j'aurais envie de déjeuner dans un resto style Cora, convaincue que la bannière ne se rend pas dans les maritimes. Quelle ne fut pas ma surprise, en arrivant au Centre-Ville, de tomber sur un Cora! J'étais hystérique. Moncton est mignonne, ville étudiante, centre-ville Wi-Fi (nice!). Mais il se fait tard, l'Île-du-Prince-Édouard nous attends.

Le Pont de la Confédération est plus impressionnant sur papier qu'en réalité, selon moi. Et si l'Île-du-Prince-Edouard est intéressante à traverser un jour de soleil, c'est relativement morne comme endroit (du moins, hors-saison). Autre fait saugrenu: les week-ends, il y a une vente de garage tous les coins de rues, chose que nous avons constaté à l'aller comme au retour. Devant une église baptiste, un panneau d'affichage se lisait comme suit: «Jesus died for MySpace in Heaven».... douteux?

Nous avons pris le traversier à Souris (oui oui!), 5h de gros bateau, direction Cap-aux-Meules, Îles de la Madeleine. Un peu avant l'arrivée, nous avons vu un dauphin et une multitude de baleines! Une première pour l'Élu qui, pourtant, a fait le même trajet des dizaines de fois dans sa vie. Arrivés aux Îles, nous avons visité les grands-parents, Naslun a fait sa première fugue du voyage et nous sommes rapidement allés nous coucher chez la parenté, épuisés par la route et le bateau. Il faisait gris et sombre, on n'y voyait guère. Pourtant, j'ai eu l'impression que le lendemain, pluie ou soleil, me réservait de belles surprises...

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C'est tout pour aujourd'hui. Je vous raconte la suite un autre jour :) D'ici là, bonne Saint-Jean en avance et je vous envoie faire un tour voir la programmation estivale du Crapet Soleil, ça va rocker cet été mes amis! Et si vous passez faire un tour, je serai peut-être au bar ou à la cuisine les week-ends! :)

Réflexion du jeudi qui fait soleil

2008-05-29T11:57:00.014-04:00

Chers amis, lecteurs, fouineurs, perdus de google qui me trouve avec des mots-clés tels «nudistes suédoises» ou «les plus grosses fesses du monde» (devrais-je être flattée ou horrifiée?). Je vous offre aujourd'hui une ratatouille de trucs que je veux partager depuis quelques temps.

1- Avis à tous, surtout à ceux qui ont une carte de membre du Club Price ou un(e) ami(e) qui en a une: j'ai constaté lors de ma dernière visite que Costco, mon plaisir coupable et mon sujet d'autoflagellation en tant que membre de Greenpeace, offre maintenant les Essuies-tout et le Papier de toilette Cascade faits de matières recyclées à 100%. YOuhou! De l'absorption ET une conscience environnementale, que demander de plus! À vos voiture et allez faire le plein de papier!

2- Le deuxième album de Philippe B est sorti depuis un moment et je l'ai acheté depuis un petit moment mais je n'avais pas encore eu l'occasion de vous dire ceci: il est saprément bon! Allez acheter et écouter: Taxidermie de Philippe B (je recommande la chanson «Je n'irai pas à Bilbao»).
3- Ce soir, à 22h, je serai dans une salle noire du Cinéplex Odéon de Ste-Foy pour assister à l'avant-première d'un film que j'attends depuis des mois: it's here! «Sex and the city - The movie», for your own guilty pleasure ladies and gentleman! (gentlemen? j'ai hâte de voir le ratio homme/femme dans la salle) J'ai torturé notre critique de cinéma (critique au féminin) pour avoir des spoilers et tout ce qu'elle a voulu me dire, c'est que c'est trèssss satisfaisant :) Je vous tient au courant.

4- Dernier avis de ce billet qui ne dit pas grand chose finalement. Je vous annonce mon départ. Séchez vos larmes, je ne pars pas si longtemps! Demain, vers 15h, l'Élu, Naslun-le-chien-qui-a-toujours-la-tête-sortie-du-char-même-à-100km/h et moi-même prendrons le pont Pierre-Laporte, direction Moncton! La ville où l'eau est brune (dixit Bruno Blanchet, les incultes de LFDM iront voir ça) n'est qu'un arrêt dodo avant la métropole de calibre international de Souris (IPE) où nous prendrons le traversier pour les magnifiques îles de la Madeleine (où ma main n'a encore jamais mis le pied). En effet, mon descendant madelinot d'Élu a pas mal de matantes, de mononcles de grands-parents (quatre, trois et deux pour être exacte) en plus d'inombrables cousins (aucune idée cette fois) sur ces bouts de terre du golfe. Nous allons donc passer 8 jours à folâtrer, manger du homard (peut-être même le pêcher), visiter la parenté et faire du tourisme dans ce paradis éloigné. Le retour se fera lentement par la Gaspésie, avec un arrêt à Carleton, pour traverser de Matane à Godbout, afin d'arriver à Tadoussac, jeudi le 12, pour profiter du Festival de la Chanson. Nous y rejoindrons ma belle-famille (dont les membres sont tous plus beaux les uns que les autres) et nous chaleterons tout le week-end avant de regagner Quebec City la jubilaire. Belles petites vacances en perspective. Je traîne mon MacBook donc il est POSSIBLE que je prenne le temps de vous écrire ou de vous envoyer des photos, mais il est aussi possible que je vous «tchoke» lamentablement. Je ne ressens aucune honte :)

Sur ce, bon début juin et mangez du homard!

L'arme de soumission massive

2008-05-23T11:11:00.005-04:00

On pensait s'en être tiré plus ou moins indemne. Et depuis une semaine : BOUM! Le dépôt du rapport de la Commission Bouchard-Taylor donne l'impression d'un désagréable retour en arrière. Un peu comme si un «ami» qui nous tapais sur les nerfs et qu'on ne voyait plus depuis plusieurs années sonnait à notre porte, sans prévenir (ou si peu).

Je dois dire que je suis toutefois agréablement surprise par la retenue et la modération du rapport. Les hérouxvillois pètent leur coche, sûrement parce que ce n'est pas écrit en noir sur blanc «sortez dehors les maudits étranges», mais moi, je me réjouis. Ils n'ont pas été dupes, c'était une crise fictive, montée en épingle par les propos populistes de Mario Dumont et les peurs profondes de nos compatriotes face à l'étranger et l'autorité religieuse. Hourra! Probablement que le fait qu'il y ait eu un historien dans leur rang (hum hum, autoglorification) a donné un bon coup de main :)

Donc, nos médias (mon employeur y compris) regorgent de textes qui portent sur le rapport Bouchard-Taylor. En bonne citoyenne, je me suis fait un devoir de tous les lire, au moins en diagonale. C'est donc en arrivant à la fin du cahier A du Devoir que j'ai terminé mon calvaire. Et, chose surprenante, ce fut ce dernier texte qui m'intéressa le plus. Pour une fois, Lise Payette a su dire ce que moi-même je n'avais pas réussi clairement à exprimer.

Vendredi dernier, lors d'un party de voisins improvisé, j'ai eu une discussion avec une ancienne collègue d'université et son chum sur le port du voile. Nos opinions n'étaient pas totalement divergentes mais ils ont su apporter plusieurs points très intéressants. Entre autre, le copain m'a dit : «Une des raisons pourquoi on voit de plus en plus de femmes voilées, c'est parce qu'elle sont de plus en plus présentes, donc de plus en plus intégrées à la société. On devrait s'en réjouir non?». Et j'étais d'accord. Je ne l'avais jamais vu de cet angle mais, effectivement, si cette différence nous saute de plus en plus dans la face, c'est parce qu'au lieu de rester confiné dans les limites de leur foyer et de leur communauté, au lieu donc de se ghettoïser, les néo-québécois s'intègrent (sans s'y fondrent, sinon ce serait presque triste) de plus en plus dans toutes les sphères de la société québécoise. Devant cette façon de voir les choses, je n'ai pu m'empêcher d'acquiescer et de rejoindre le point de vue de mes voisins. MAIS, et là est la nuance, je ne pouvais non plus faire taire le malaise que provoque en moi le port du voile.

Nous avons donc poursuivi la réflexion. Qu'en est-il des femmes comme Irshad Manji qui sont musulmane et contre le port du voile? Plusieurs jeunes musulmanes décident de porter le voile relativement tard dans leur vie (vingtaine). Certaines disent le porter par contestation de la société de consommation et d'image dans laquelle nous vivons. Toutefois, mon malaise persiste. Peu importe les raisons qui motivent le choix de porter le voile (lorsque c'est un voile), je ne peux oublier sa signification première: soustraire la femme à la vue des autres (des autres hommes bien souvent) et même, surtout dans le cas de la burka ou du niqab, lui ôter une partie de son identité. Le voile est, à la base, un outil de sujétion de la femme. Et quand on me répond: «Qui sommes-nous pour leur dire que leurs symboles religieux entrent en contradiction avec notre société?», je comprends l'argument mais je ne peux m'empêcher de me dire qu'ôter le voile, bien que cela nous semble très radical, ne l'est pas plus que ces femmes qui ont brûlé leur soutien-gorge à une autre époque (époque où ce geste était probablement autant sinon plus controversé). Mais j'étais incapable de bien exprimer ma pensée à ce sujet.

Et vla ti pas que Lise Payette trouve les mots qui me manquait. Elle réussit, en deux petites phrases, à exprimer tout le fond du problème, tout ce qui me titille. Je vous les livre:

«On me répondra que des femmes sont venues dire aux commissaires qu'elles avaient choisi librement de porter le hidjab, que personne ne les y forçait. Une femme conditionnée par son milieu depuis sa tendre enfance, élevée avec l'idée qu'il vaut mieux porter le hidjab, peut-elle exercer un choix vraiment libre?» - Lise Payette, Le Devoir, 23 mai 2008

Voilà!!!! C'est ça le problème. J'ai grandi dans le monde post-féminisme. Avant même que je sois pubère, l'avortement était légalisé. L'année avant ma naissance, la loi obligeant les femmes à garder leur nom de jeune fille après leur mariage a été votée. Je suis une enfant de l'égalité... enfin de l'égalité sur papier. Car si la législation avait progressé, les individus, c'est une autre histoire. Mes grands-parents ont toujours fait preuve d'un grand favoritisme envers mon frère, seul fils de leur seul fils. Mes tantes n'ont jamais toléré que même l'ombre d'un reproche contre mon frère, mes oncles, mon père ou mes cousins soit dit en leur présence. Souvent, on disait d'aller «chercher un homme», «c'est une job d'homme», etc. J'ai grandi en niant et détestant ma nature féminine parce que mon milieu, bien involontairement mais aussi bien sournoisement, m'a appris qu'une femme était inférieure et faible. Je n'ai jamais voulu être inférieure et faible. Je me suis mise à détester la partie faible en moi, partie que nous avons tous, homme ou femme. Je détestais les bijoux, les jupes, les poupées. Je bûchais avec mon grand-père et je jouais avec des camions Tonka. On disait de moi, presque avec fierté, que j'abattais l'ouvrage d'un homme, que j'étais Tom-Boy, que je mériterais un jour d'avoir «la terre». J'ai mis des années à renouer, lentement, avec ma féminité et je n'y suis pas encore arrivée complètement.

Je ne sais pas combien de générations cela prendra avant que la véritable égalité entre homme et femme existe. Probablement 2 ou 3 mille ans. Mais encore aujourd'hui, toutes les femmes portent en elles des traces des anciennes mentalités. Nous les portons, nous les vivons, nous les transmettons même! Et encore, on essaie de les changer.

J'imagine alors une petite fille, qui grandti dans un milieu qui est très patriarcal, qui a vu sa mère, ses tantes ou toute autre femme de son entourage porter le voile toute sa vie, ou encore qui a toujours entendu parler du port du voile comme de l'absolu féminin, ce voile devient partie intégrante de son modèle féminin et de sa perception de son identité sexuelle. Cette petite fille une fois grande, à 18 ans ou 24 ans, peut-être aura-t-elle construit toute une argumentation rationnelle autour du fait de porter le voile. Et à ses yeux, ce sera valide.

Je ne dis pas qu'il faille interdire le port du voile, loin de là. Je n'ai pas de solution. Seulement cette réflexion, ce malaise, dans le symbole du voile, dans le rappel constant qu'il incarne, que la femme, de tout temps a été soumise et inféodé à l'homme et qu'encore aujourd'hui, malgré nos efforts, elle le soit encore, même si c'est moins flagrant. Et je ne peux m'empêcher de penser que tant que certaines d'entre nous, les femmes, accepterons, peu importe au nom de quel principe, de perpétuer ce symbole de soumission, nous ne pourrons pas renverser la vapeur.

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By the way, dans une optique similaire mais en même temps très différente, le projet de loi C-484 progresse toujours, lentement mais sûrement, vers une reconnaissance du foetus comme d'une entité distincte de sa mère. Sur le sujet ici et ici.

Roulement, rotation et autres mouvements circulaires

2008-05-15T10:04:00.011-04:00

Est-ce que ça paraît que je fais n'importe quoi pour repousser le moment fatidique de mon emploi où je dois faire de la (huh! boring!) saisie de donnée?

Bien que ce soit ma deuxième semaine à heures réduites, cette semaine a été la première dont j'ai pu «profiter» (la semaine dernière ayant été consacrée à avoir mal au coeur et à écouter des Roswell pour tuer le temps avant de passer un test de grossesse).

Vendredi, l'Élu et moi avons décidé, comme ça sans y penser, d'aller passer le week-end à Montréal, pour fuir la vaisselle sale et le plancher plein de poils (printemps = période de mue et de chaleurs, vive les chiens non-castrés!). De retour à Québec, ville du rock (ce serait telllllement cool...), j'ai décidé de profiter de mon lundi seule à la maison pour faire du ménage. Tsé les affaires qu'on se dit tout le temps qu'on devrait faire mais qu'on fait jamais? Ben je les ai faites! Entre autre, la rotation de ma garde-robe d'hiver vers ma garde-robe d'été. J'ai sorti toutes les jupes aux couleurs «trip-d'acide» et les camisoles qui, d'années en années, deviennent plus indécentes que jamais, ma poitrine n'ayant pas encore été mise au courant que ma croissance est terminée. Mes hanches non plus n'ont pas encore reçu le mémo j'ai l'impression. Constat: j'ai encore engraissé. Mon linge de fleur de l'an dernier me fait à peine. Ding ding! Sonnette d'alarme! J'entends une voix nasillarde dans ma tête (ma mère, probablement) me menacer du spectre de l'obésité (après tout, mes plus proches cousins sont des baleines...).

Comble de malheur, je n'ai pas internet avant vendredi. Je ne peux donc pas aller calculer sur un site gouvernemental mon indice de masse corporel ni chercher le numéro de Mince à vie (que bien sûr je n'appellerai pas). Vers 14h30, le lavage en marche et le mou de bras en sueur, Naslun-le-chien-hyperactif est venu vers moi avec la solution. Un observateur inexpérimenté aurait pu croire que sa farandole exaltée autour de mes jambes, accompagnée de grognements tout sauf canins, n'était qu'une tentative de me dire : «J'ai envie de pisser!!». Mais, MOI, j'ai compris. Il me disait: «Envoye la grosse, prends ton bicycle pis viens t'en dehors, on va aller suer sur le bord de la rivière St-Charles!»

Nous avons donc fait du vélo jusqu'à ce que mort s'en suive (ou presque). Naslun, maudit chanceux, a pu se pitcher dans l'eau pour se rafraîchir tandis que je sirotais mon Evian sur un banc de parc. Nous avons répété l'expérience mardi mais pas mercredi, j'avais mal à la tête. Ma volonté pourra-t-elle tenir jusqu'à ce soir? Irai-je encore me ruiner le popotin sur un vélo vieux de dix ans et qui pèse une bonne tonne métrique?

Seul l'avenir (et la pluie, j'suis pas assez crinquée pour faire du vélo sous la pluie là!) nous le dira...

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Update, 15h58:
Maudite marde! Y mouillait pis j'pensais être sauvée, mais là y mouille pu! Maudite météo qui se branche pas...

ALIENation

2008-05-08T12:05:00.006-04:00

Aujourd'hui, j'avais envie d'écrire de quoi. Encore une fois, la vie dans son drôle de hasard, m'envoie la dernière p'tite goutte de motivation qui me manquait (merci Marie-Jo!).

J'aimerais bien vous parler de ce qui absorbe la totalité de mon esprit depuis une semaine mais, honnêtement, je n'y comprends plus rien et c'est entrain de me rendre folle. Je vais donc attendre l'arrivée des certitudes avant de me prononcer.

La balance de mon temps libre a été consacrée à tuer le temps en réécoutant une série télé que j'écoutais quand j'étais ado. Je n'avais jamais vu la fin de la seconde saison et la troisième (et dernière) saison. Retour dans le temps sur 6 jours, la défaite des Canadiens contre les Flyers ayant soudainement libéré mon agenda télévisuel.

La série en question s'appelle Roswell. Un mélange de Dawson's Creek et de Stargate, les histoires d'amour impossible d'une bande d'adolescents mélangé avec les aléas de la vie d'extras-terrestres en cavale. Tout pour plaire à une geek en puissance de 16 ans quoi. J'ai renoué avec le magnifique Brendan Fehr, qui me faisait saliver à l'époque et qui y réussit toujours. (Pour ceux qui n'avaient pas encore remarqué, je fantasme souvent sur des «zollywoodiens», surtout ceux qui incarnent des bad boys sensibles mais torturés).

Encore une fois, j'ai effectué un petit voyage dans le temps au centre de moi-même. Peut-être est-ce parce que la dernière année et celle en cours marquent de plus en plus mon passage à l'âge adulte, dans sa dimension sociale, je réfléchis beaucoup à l'adolescence depuis quelques temps. J'ai parfois l'impression que les adolescents que nous sommes à un moment de notre vie déterminent inévitablement le genre d'adulte que nous devenons et que cette adolescence, par son intensité (due en partie aux afflux majeurs d'hormones), nous hante tout le reste de notre vie. Les promesses d'amour pour toujours, les chagrins dont on est certain de ne jamais se remettre, les déchirements, ne sont jamais aussi intenses qu'à 15 ans. Et heureusement, sinon on en mourrait probablement :)

Ça me manque parfois. Le mélodrame, les certitudes (qui n'en étaient pas, mais on l'ignorait), la douleur, la joie. L'impression d'être tellement en vie. Même si la vie était invivable par moment. Peut-être que le filtre de l'âge nous permet d'oublier à quel point on voulait que ça finisse. Peut-être aussi que c'était seulement moi. J'écrivais des tonnes de poèmes sombres et indigestes. Je n'ai jamais autant écrit qu'à 14 ans.

Je ne sais pas trop où je veux en venir avec tout ça. Même si je m'esclaffe souvent devant les puériles tribulations de l'adolescence, ça fait du bien, parfois, de saisir un petit bout de souvenir et d'y revenir, même une fraction de seconde, pour se rappeler de soi.

À go, tout le monde accouche!

2008-04-27T21:17:00.003-04:00

L'amie de l'Élu qui était enceinte jusqu'au bout des ongles a accouché la semaine dernière. Nous avons donc, cet après-midi, fait connaissance avec bébé Alyss! Jolie petit minois, un popotin d'enfer, des yeux à damner un saint, vraiment cette fille est à tomber! :) Avec tout ces bébés qui déboulent un peu partout, je ne peux m'empêcher d'être complètement soufflée à l'idée que ces petits bout d'hommes et de femmes vont un jour devenir des individus à part entière avec une personnalité, une vie, une destinée! Ahurisssant, quand on s'arrête deux minutes pour y penser.

Mais là, je veux vous emmener ailleurs, dans un monde plus littéraire. Il y a environ deux semaines, inspiré par les reprises diffusées par ArTv, j'ai eu une envie folle de réécouter la série Marguerite Volant. Mon amie Audrey-Anne et moi étions complètement folle du Capt. James Chase (Michael Sapieha, qu'est-il devenu by the way? Je ne l'ai jamais revu dans autre chose depuis...). Bref, une rapide recherche sur le net m'apprend que, ô le timing incroyable, le coffre DVD sortait le 14 avril, exclusivement chez Québec Loisirs. Je l'achèterai avec le compte de ma mouman, me suis-je dit. Mais le destin voulait qu'il en soit autrement. Deux jours plus tard, sur l'heure du souper, le téléphone sonna. C'était une petite madame téléphoniste pour Québec Loisirs qui voulait m'offrir de m'abonner. J'étais éberluée! L'univers avait entendu mes prières. J'ai donc volontiers adhéré à ce club select réservé à l'élite de la société québécoise. Pour me remercier, on m'offrit un roman gratuit: Les accoucheuses, d'Anne-Marie Sicotte.

Honnêtement, comme c'était un livre de courtoisie, je m'attendais à de la schnoutte. D'autant plus que, en tant qu'historienne, je suis un petit peu têteuse concernant les livre historique. Je demande un minimum de crédibilité. Et bien, je fus soufflée. J'ai dévorée la brique de presque 900 pages en deux jours et dès que j'ai appris l'existence d'un tome 2, je me suis ruée à la librairie pour l'acheter. Je ne vous résume pas l'histoire, c'est le rôle d'une 4e de couverture ça. Mais voici ce que j'en pense: tout d'abord, l'auteur tombe dans mes cordes. En effet, le 19e siècle québécoise est une de mes périodes d'études ET de prédilection. Rébellions et post-rébellion, pour vous situer un peu. D'ailleurs, à ce sujet, je vous recommande fortement
les trois ouvrages de Micheline Lachance. L'histoire est très intéressante, le sujet est original et relativement peu traité. Les personnages sont attachants et humains. Mon seul reproche est la lourdeur des dialogues et de la narration qui, pour passer un message, sont parfois un peu dense et artificiels. Et, attention aux yeux sensibles, certains passages sont limites érotiques. Ça m'a un peu troublé (dans le bon sens), l'Élu pourrait vous en parler. ;)

J'ai terminé le second tome hier. Et j'étais triste. Je sais qu'il y aura certainement un troisième tome qui, je l'espère, patchera une histoire qui semble s'en aller au yable. Je parle du sort des personnages là, pas du livre. La fin du deuxième livre est tragique, douloureuse. J'ai un sens de l'empathie très développé voyez-vous. Dans les films mais surtout dans les livres, la fiction me touche énormément. Je ne fais pas que lire un livre, je le vis, je le ressens. Lorsqu'une histoire est bonne et bien écrit, je développe un lien très fort avec le monde du roman et je vis toujours un certain deuil lorsque je finis un livre, surtout s'il s'agit d'un saga. C'est pour ça que j'aime Fortune de France, en treize tome, je retarde le moment fatidique au maximum :)

Bref, j'ai pas feelé pendant au moins 24 heures à cause de la fin du tome 2. Ma recommandation: lisez le tome 1, attendez que le tome 3 sorte et laissez-moi le temps de le lire. Si l'histoire s'arrange pour les personnages, je vais vous le dire et vous pourrez lire le tome 2. Sinon, de grâce, abstenez-vous, ça va vous briser le coeur...

L'appel de la nature

2008-04-23T14:21:00.003-04:00

Depuis quelques jours que j'erre sans but sur mon petit bout de blogue, n'ayant rien à dire et rien à écrire, cherchant l'inspiration en vain. Je profite de ma petite vie tranquille, du retour du beau temps. Je me dis que l'absence (pour une fois) de rebondissements spectaculaires dans mon existence ne peut que m'être salutaire. Et pourtant...

Pourtant je vous mens et je me mens à moi-même. La vérité, c'est que la rage d'écrire me revient. Non pas celle de vous écrire de jolis petits billets spirituels et amusants (du moins je me plais à les imaginer ainsi) mais bien celle d'un grand projet que je caresse, celui d'avoir un jour, un livre bien à moi, plein de mots et d'histoires que j'aurai miraculeusement su agencer pour leur donner vie. J'attends, depuis plusieurs années déjà, d'avoir vécu, d'avoir lu, suffisamment du moins pour qu'une histoire naisse dans ma tête et s'y installe. Je croyais bien ne pas pouvoir écrire quoi que ce soit de valable avant au moins quarante ans, sinon plus. Mais voilà, il y a maintenant près d'un an, j'ai écris quatre petites pages, un soir d'insomnie. Quatre petites pages qui en ont donné quatre autres. Et depuis, une histoire existe dans ma tête, une histoire qui évolue, qui change, qui se construit. Un épopée féminine, intergénérationnelle, historique, amoureuse, introspective. Et je constate aujourd'hui que ce que je croyais être un simple début d'idée, il y a quelque mois, a maintenant sa propre vie dans mon inconscient. Et plus le temps passe, plus il me tarde de la continuer, de l'améliorer, de pouvoir l'amener à son dénouement. Peut-être que ça me prendra un an, cinq, dix ou même vingt ans pour qu'elle voit enfin le jour. Mais aujourd'hui, je réalise que mon histoire sans titre accapare tout mon imaginaire, en laissant bien peu pour nourrir mes billets.

C'est pourquoi je vous néglige, me complaisant dans les joies de mon imaginaire, dans le confort de ma routine, dans les bras chauds de mon amoureux, dans l'expectative de mon fol espoir. J'espère que vous saurez me pardonner :)

Honte à toi qui ose bloguer!

2008-04-17T11:46:00.005-04:00

En surfant sur le web au lieu de travailler, je suis allé faire un tour du côté du site de Bang! Bang!. Je suis allé lire en fait, Simon Jodoin, qui est un peu l'idole de l'Élu. Ce dernier me raconte toujours ce que Jodoin écrit mais, pour une fois, me suis-je dit, je vais aller voir par moi-même. Je tombe donc sur un post qui parle, je résume beaucoup là, du débat «critiques artistiques accomplis et rémunérés» vs. «blogueurs qui, paraît-il, ne savent pas de quoi ils parlent». J'ai donc laissé un commentaire (pour le moment en attente d'être modéré donc on sait jamais...) que je retranscris ici, parce que ça tombe pile dans un moment où, suite à «l'incident» que vous lirez ci-après, je me remets en question quant à ma pertinence en tant que blogueuse. Voici donc mon intervention, revue et corrigée parce que j'y ai trouvé quelques coquilles en me relisant (je devrais toujours me relire avant de cliquer sur envoyer, mausus de pressée de moi!):

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La honte du blogueur. C’est un peu la nouvelle mode. Pas seulement au niveau de la critique musicale. Je la trouve très drôle parce que je travaille dans une salle de rédaction d’un quotidien qui se veut grand et qui l’est pas mal. Récemment, j’expédiais un lien vers mon humble bout de blogosphère à une copine, journaliste, pour lui montrer une photo drôle. Celle-ci s’empressa partager la photo et, de ce fait, informa autrui que je me commettais sur le web. Et voici où je veux en venir avec cette histoire. Un journaliste avec qui je travaille de me dire: «ah oui? j’irai voir. J’espère que ce n’est pas l’un de ces blogues où n’importe qui donne son opinion sur n’importe quoi, c’est tellement ridicule!». Suscitant chez moi un bizarre sentiment de honte d’avoir osé anecdotiser (je sais, je sais) mon quotidien sur le web.

Le discours condescendant du journaliste vers le blogueur n’est pas que l’apanage du critique artistique. On le retrouve dans l’ensemble de la communauté journalistique. Et pourtant, ne serait-ce que la présente course à l’investiture démocrate qui se déroule aux U.S. of A nous démontre à quel point ces nouveaux médiums (blogues, YouTube, etc.) peuvent avoir un impact immense sur l’actualité et la nouvelle. Que le blogue soit une voie de donner une voix (héhé!) à monsieur-madame Tout-le-monde, un lien de contact avec des amis, un carnet de voyage ou encore un cahier d’essais de création, que ce soit, pour certains, un travail rémunéré (journalistes blogueurs) ou une activité prise très au sérieux par des «amateurs» (comprendre ici non-rémunérés), c’est un outils incroyable de démocratisation de la sphère publique, comparable dans un sens à l’invention de l’imprimerie. L’imprimerie a permis à tous d’avoir accès à l’information, le web permet à tous de la commenter et y contribuer.

Peut-être en fait que l’élite qui, jusqu’ici, avait le monopole de l’opinion et l’information, a seulement peur de perdre ce monopole de la parole au profit d’une masse moins organisée mais ô combien plus réelle.

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La conclusion de mon questionnement personnel? Au diable toutes ces questions. Je blogue parce que j'aime ça et j'aime bien le feedback en temps réel que ça m'apporte. J'aime aussi le côté : «reviens seulement si t'aime ce que je dis». Et quand je serai vraiment tannée de bloguer (ou que j'aurais 12 000 enfants et plus une seule seconde à moi), j'arrêterai. That's it, that's all, comme dirait ma tante. Mais je crois qu'il y a quelque chose de magnifique dans ces choses que sont les blogues. Ils forment un océan dans lequel on retrouve plein de détritus et d'inutilités mais qui, une fois de temps en temps, recèle de petites merveilles qui valent la peine de fouiller.

L'accident de Naslun

2008-04-16T13:08:00.003-04:00

Ce matin, Naslun-le-chien-obéissant-qui-désobéit-parfois a eu un accident. Il était environ 7h30. Malgré mon offre de le remplacer, l'Élu avait décidé de faire comme d'habitude et d'aller dehors pour, selon son expression, «vider le chien». Naslun fut donc libéré de sa cage chérie (il l'aime, sérieusement!) et après s'être étiré en baillant aux corneilles (ce serait plus aux pigeons dans notre quartier), il est venu en courant me sauter dessus dans le lit. Après m'avoir léché les joues jusqu'à ce que je me réveille, il sauta en bas du lit pour se précipiter vers la porte de derrière, où l'Élu s'époumonait à essayer de le faire venir depuis 2 bonnes minutes. Profitant des quelques secondes de répit qu'il me restait avant que Naslun-le-chien revienne m'attaquer, je me replongeai dans un demi-sommeil pré-douche.

Après une période de temps indéterminée, l'Élu revient précipitamment à l'intérieur et la phrase suivante me sort brusquement de la torpeur: «Le chien est tombé dans un trou d'une bonne douzaine de pied!!!». Je me redresse dans le lit, incertaine d'avoir bien compris. S'agissait-il d'une des blagues de mauvais goût de mon amoureux? «Non! il est tombé entre le banc de neige et le mur de l'Autre Caserne, dans la ruelle.» me répond-il en retournant dehors avec une pelle. Je m'habille en vitesse, sans même prendre la peine d'enfiler des sous-vêtements et je me précipite à l'extérieur, convaincue que mon petit chien est blessé et geint de douleur et de peur au fond d'un trou sans fond.

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Dans les faits, Naslun le chien avait reçu l'ordre, qu'il connaît bien, de retourner à la maison. Mais, comme il n'avait pas terminé son «affaire», il s'est sauvé de l'Élu dès que celui-ci a fait mine de s'approcher. Comme à son habitude, il est monté sur l'IMMENSE banc de neige qui est dans la ruelle derrière notre appartement pour.... ben vous voyez de quoi je parle. Sauf qu'il fait chaud depuis quelques jours. Et la neige a fondu, laissant un espace d'environ 6-8 pouces entre le mur de brique de 20 pieds de haut de l'Autre caserne et le banc de neige qui fait lui-même un bon 15 pieds. Et, en chien stupide, Naslun a voulu aller investiguer ce nouveau trou, glissant et disparaissant derrière le banc de neige. Heureusement, l'Élu avait été témoin de la scène car, comme il ne faisait pas de bruit, nous aurions pu le chercher TRÈS longtemps.

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J'arrive donc sur la scène et je vois l'Élu qui pellete de son mieux pour essayer de rejoindre le chien, sain et sauf et juste un peu mouillé. Un voisin serviable s'est rapidement joint à lui et je leur répétais de faire attention de ne pas faire s'effondrer la neige. Mon cerveau était rempli de flashbacks désagréable de La guerre des tuques, savez, la scène où le gros Saint-Bernard est enterré sous le fort de neige??? Il est mort dans le film le Saint-Bernard, et il était pas mal plus gros que mon chien.

Après une bonne demie-heure de pelletage de secours et avec l'aide de bonbons de foie séché, l'Élu a enfin pu extirper un Naslun trempé et ébranlé de derrière la montagne de neige. Il était 8h, l'Élu était en sueur et j'était en retard.

C'est pourquoi j'ai décidé de venir travailler en vélo. Fin!

Ce cirque que l'on appelle la vie!

2008-04-15T10:49:00.005-04:00

Bon mardi! Je profite de ces quelques minutes de répit pour venir relâcher la vapeur ici. Cette semaine en est une de fous ET C'EST SEULEMENT LA 2e JOURNÉE!!!!

Pour que vous compreniez, je dois vous faire une confidence. Je n'avais pas l'intention de vous le dire avant que ce soit fait mais voici: depuis deux semaines, l'Élu et moi étions commencés à essayer d'avoir un bébé. Techniquement, cet «essai» aurait commencé à être plus efficace dans une semaine. Et là, BOUM!!! J'apprends que LE poste que j'espérais un jour pouvoir obtenir à mon travail se libérait soudainement. Sauf que.

Sauf que ici, les choses se font très lentement. Donc, même si le poste est libre en juillet, ça peut prendre encore 3 mois avant qu'il ne soit affiché (trois mois au cours desquels j'assurerais très certainement l'intérim...). Et quand il sera affiché, toute personne qui est déjà permanente a priorité sur moi. Et il y a une personne qui veut changer de job. Donc, beaucoup de chance que je ne l'ais pas et qu'en plus je perde l'une de mes journées de travail hebdomadaire. Sauf que.

Sauf que, si l'infime possibilité que personne ne veuille le poste se produit. Et que je puisse postuler. Je peux probablement l'obtenir. Genre, en novembre. Et si nos essais de bébé sont concluant genre rapidement, en novembre, je serais une baleine. Pas intéressant d'embaucher quelqu'un qui sera en congé de maternité avant même d'avoir terminé son 6 mois de probation.

Bref, questions, questions, questions. C'est épuisant. On pense avoir atteint un certain point dans la vie et pouf, il se passe des choses qui foutent tout en l'air nos plans. Je suis le genre de personne qui se décide vite. Et là je peux pas me décider vite. Parce que c'est plein de peut-être. Et en plus, si c'est pas le «best case scenario» qui se produit, ben c'est automatiquement le «worst case scenario», soit que je perd une de mes journées de job, que je n'ai pas de permanence et que mon statut devient encore plus précaire.

Bref, c'est pas la joie.

* Ajout: C'est chose faite. Les jeux sont faits, les carottes sont cuites. Toute la procédure ne sera que formalité. Je perds une bonne partie de ma job d'ici 3 à 6 mois. Quelqu'un a une job à m'offrir? Je suis définitevement de retour sur le marché des chercheurs d'emploi!

Ne lisez pas ceci

2008-04-13T21:43:00.003-04:00

Nonnnn! ne lisez pas! je n'ai rien à dire. En fait, je viens m'excuser. Je suis complètement obnubilée par les séries éliminatoires. Tellement que j'ai «tchoké» le lancement du nouvel album de Philippe B hier soir et le show de Basia Bulat ce soir. Bizarrement, les deux avaient lieu au Cercle et je passe mon temps à tchoker les show du Cercle. Faut croire que l'ex-adepte de la Galerie Rouje en moi veut rien savoir.

Donc, le hockey. Je suis vraiment entrain de devenir une fan de hockey. Pas du Canadien, ils ne seront jamais les Nordiques donc je ne pourrai jamais être fan du Canadien. Mais bon, seule équipe québécoise, on en demandera pas trop pour le moment. J'encourage donc le CH, en gueulant contre Price quand il sort de son but et en essayant toujours de différencier les frères Kostisyn quand ils ont leurs casques sur la tête. J'apprends de plus en plus et je commence à être en mesure de comprendre ce que je vois à la télé. Je fantasme sur Guillaume Latendresse, j'ai un petit faible pour la belle gueule de Komisarek et la face à Kovalev me revient pas, malgré son talent. Ça ne vous intéresse pas? Je le sais. D'où mon avertissement (le titre).

Bref, je ne peux pas vous promettre d'écrire souvent dans les prochaines semaines, c'est les séries voyez?

Par contre, la semaine s'annonce particulièrement morose au travail donc vous allez peut-être être chanceux :)

Bonne semaine! (j'imite Claude J. Charron en ce moment)

Légumes en séries

2008-04-10T20:20:00.004-04:00

Gros dilemme ce soir. Écouter la première partie du Canadien en séries éliminatoire OU assister à une rencontre d'information pour les paniers de légumes.

La décision fut rapide: les paniers de légumes. En espérant que ce ne soit pas trop long pour qu'on puisse écouter la fin de la game.

Donc, 1h avec un jeune fermier de 27 ans, maintenant NOTRE fermier, qui participe à un programme d'ASC (Agriculture soutenue par la communauté). Les paniers de légumes quoi! Ça veut dire que, pour un montant prévu d'avance et acquitté en bloc, de juillet à novembre, nous pourrons, tous les mardis soirs, aller chercher notre panier de légumes, à 2-3 coins de rues. Panier de légumes de saison, biologiques, cueillis le jour même. Un deal trippant à tout point de vue quoi!

Je trouve l'idée du fermier de famille très intéressante. Avec l'accroissement de la population urbaine et la disparition de plus en plus rapide des petits producteurs ou des production variées, la plupart des gens ne connaissent que ce que les épiceries ont à offrir, et seulement dans l'état où les épiceries les offrent. Le lien direct avec ce que l'on mange est rompu et c'est, selon moi, une grande perte. Ce l'est par rapport aux animaux que l'on sacrifie pour notre alimentation, car je crois que nous serions plus soucieux de la viande que nous consommons si nous étions plus sensibilisés à l'animal qui la fournit, les conditions dans lesquelles il a vécu et dans lesquels la viande est produite. Et c'est aussi vrai pour les légumes. Je ne suis pas certaine que tous les enfants qui vivent en villes savent de quoi a l'air un plant de tomate ou de patate.

Toute ma vie, j'ai vu ma mère faire un jardin. Immense quand j'étais jeune, un peu plus petit quand elle s'est mise à travailler (et encore, plus petit qu'avant mais encore IMMENSE, comparé aux jardins de 12 pieds carrés qu'on peut voir dans les cours arrières des citadins). Je ne connais rien aux mesures mais l'Élu me dit que je n'erre probablement pas beaucoup en disant qu'il fait plus de 30 pieds par 15 pieds. Fleurs, herbes, légumes, fruits, etc. Et ça c'est seulement le jardin principal. Ma mère a ausi deux grands rangs de framboisiers, un potager d'arbustes à petits fruits (mures, gadelles, groseilles, etc.) et d'aspeges, sans compter les fruits sauvages (framboises, amélanchiers, fraises des champs, etc.). Bref, la manne. Ah oui, il y a aussi le cerisier et les pommiers. Je me souviendrai toujours de ce jour de la fin de juillet, vers 16 ans, avant d'aller travailler, où j'étais allé me goinfrer de fruits. Tout était prêt en même temps, moment court et fastes. Framboises, amélanches, fraises, cerises, groseilles, gadelles. Manquait que les mûres mais elles se font attendre souvent jusqu'à la mi-septembre. Bref, j'ai été élevé au grain :)

Encore aujourd'hui, une des premières choses que mon chum fait l'été, après avoir débarqué les bagages, c'est de se précipiter dans le jardin pour s'empiffrer. Au début, il se retenait. Jusqu'à ce que ma mère lui explique qu'on en avait toujours trop de toute façon. Vous devriez voir ça, un enfant dans un magasin de bonbon!

Malgré notre jardin de balcon, qui demande beaucoup plus de soin de la part d'une Marsouine au pouce pas très vert, ça me manquait beaucoup, cette abondance à une ou deux enjambées de la cuisine. Il y a trois semaines, je me suis jetée sur les premiers plants de basilic et je fais «toffer» le mien sur la laveuse, juste pour pouvoir le sentir. Alors quand l'Élu et ma belle-soeur ont parlé de se regrouper pour se prendre un gros panier de légumes, j'ai été tout de suite emballée. Et ce soir, de retour de la réunion, je suis encore plus enthousiaste, impatiente de voir tout ce que mon fermier va sortir de son panier :)

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À ce moment-ci de la game, c'est 3-1 pour le Canadien...

Shave Me!! Shave Me!! (sur un air connu*)

2008-04-07T10:01:00.008-04:00

Préparez-vous pour un long voyage, je pars de loin. Hier soir, après le souper d'anniversaire de ma belle-soeur, l'Élu et moi sommes revenus à la maison avec une heure à tuer avant de se coucher. Nous avons donc vogué sur Bell ExpressVu, moi dans l'intention de le convaincre d'écouter les nouveaux épisodes de Family Guy, American Dad et des Simpsons, lui dans l'espoir de me convaincre d'écouter AUTRE CHOSE (je suis entrain de rendre l'Élu allergique à mes dessins animés favoris. J'ai en effet trouvé un technique qui me permet d'écouter soit Family Guy, soit les Simpsons, de 16h à 22h, avec des trous seulement de 17h30 à 18h et de 18h30 à 19h.). Nous avons donc opté pour l'émission Découverte, qui parlait de pleins de choses, des coeurs artificiels (ce qui m'a permis de découvrir que l'Élu ne supporte pas de voir des opérations à coeur ouvert à la télé), aux micros-ondes (pas les appareils, les ONDES), en passant par les athlètes olympiques.

Première constatation: Charles Tisseyre en met un peu trop. Non mais c'est vrai, il s'émerveille de tout comme un enfant devant une confiserie. Il pourrait rester silencieux et ses sourcils pourraient à eux-seuls nous faire comprendre son émerveillement.

Deuxième constatation: Découverte nous donne souvent l'impression que la fin du monde est proche...

Vous me suivez toujours jusqu'ici? Parfait!

Donc, après Découverte, l'Élu pouvait aller se coucher sans que je le traite de chiffe molle. Mais, MOI, ne travaillant qu'à 10h ce matin, j'avais prévu le coup. Je savais qu'en exploitant la fonction «fuseaux horaires», je pouvais réécouter tous mes dessins animés à partir de 11h. J'ai donc apprécié American Dad et Family Guy (reconstitution de Star Wars, j'hésite encore à décider si c'était génial ou redondant). Finalement, le clou de la soirée, Les Simpsons. L'épisode s'intitulait «That 90's Show». Devenant soudainement lucide, Lisa constate que si ses parents ont près de 40 ans et que Bart a 10 ans, il ne peut donc être le résultat d'une relation sexuelle non protégée ayant eu lieu quelques semaines après la fin du secondaire. C'est ainsi que Marge et Homer nous raconte la période noire de leur vie : les années 1990!!!

Et c'est ici que vous allez comprendre où je vous amène avec tout ça. En écoutant cet épisode où Homer invente le grunge parce que Marge l'abandonne pour un prof d'université (on voit d'ailleurs un certain Marvin Cobain téléphoner à son cousin pour lui faire entendre «le nouveau son qu'il cherche», à la manière de Back to the future), j'ai eu une révélation: je suis une enfant des années 1990!

Subitement, tout m'est revenu: Nirvana, Bush (originalement Bush X) et la chanson Glycerin (transformée en «Margerine» par Homer), les chemises carreautées, le mal de vivre, Beavis and Butthead, Musique Plus, le clearasil et la crème Noxzema, etc. Je me rends compte que c'était presque cool d'être une ado dépressive et suicidaire dans le temps. Avoir su que j'étais cool, j'aurais été moins dépressive... mais... ok, paradoxe, j'ai mal au cerveau.

Bref, un retour dans le temps assez fulgurant. Ma belle-soeur a dit quelque chose de ben intelligent vendredi dernier. Elle disait que c'est lorsqu'on a des souvenirs qui remontent à 20 ans qu'on se rend finalement compte du temps qui passe. Un peu comme si cette période de recul était nécessaire pour avoir un passé. Mon premier souvenir, j'ai 4 ans, je suis au Parc Safari, je pleure sur une table à pique-nique parce que, dixit ma mère: «La poule a m'a mordue!» (une autruche avait mis mon doigt dans sa bouche). J'ai aujourd'hui 24 ans. Je vous laisse le temps de compter...

* Pour ceux qui ne comprennent rien au titre :

et

Faut jamais dire jamais!

2008-04-04T20:46:00.004-04:00

Je vous demande de faire preuve d'indulgence, ce qui suit vaut la peine. Je suis encore accrochée sur This American Life. N'ayant pas encore le nouvel épisode à ma disposition, je me suis dis que j'en aurais pour longtemps à me taper 10 ans d'archives audio. Et, sans aucun rapport avec le sujet de l'émission, la mère d'Ira Glass mentionne l'anecdote suivante.

Je vous mets en situation. Lorsqu'il a posé le pied sur la lune, Neil Armstrong a prononcé les paroles bien connues : «One small step for a man, one giant step for mankind». Cependant, il ne s'est pas arrêté là. Il a aussi dit : «Good luck Mr. Gorsky». Pendant longtemps, personnes n'y comprenait rien. Voici l'explication:

Comme quoi, le jour où il y aura une semaine de quatre jeudis ou encore le jour où on découvrira une poule avec des dents, plusieurs personnes vont se morde les doigts! :)

Sur les ondes

2008-04-03T15:01:00.006-04:00

Bizarrement, cette semaine, les États-Unis et leur président prennent beaucoup de place sur ce blogue. Bon, peut-être pas tant que ça mais un peu quand même. Depuis ma découverte des podcasts, je suis une assidue de l'émission de radio This American Life, dont je vous ai déjà parlé. J'adore la voix douce et légèrement rauque de l'animateur Ira Glass. J'apprends d'ailleurs lentement à comprendre toute la mythologie qui entoure les juifs américains, par exemple les allusions dans les films et tout ça. Je n'y connais rien en Juifs moi le seul que je connais viens de Chicoutimi. Mais je m'éloigne. L'émission nous propose un contenu varié, parfois drôle, parfois engagé, toujours inusité, souvent sous la forme d'anecdotes avec différents narrateurs. Toujours 3 ou 4 histoires qui n'ont pas grand choses en commun mais qui se rejoignent toutes sous un même thème. Dernièrement, nous avons eu droit à une émission entière consacrée à une étonnante histoire d'enlèvement d'enfant où l'enfant retrouvé et rendu à ses parents avait en fait été volé et donné à ses ravisseurs avec l'assentiment du public parce que sa mère était de réputation douteuse. Je vous laisse découvrir l'histoire passionnante de Bobby Dunbar.

Aujourd'hui toutefois, je me délecte des histoires de l'administration Bush qui s'arroge des pouvoirs et qui s'entête à vouloir gagner son point même quand il est dans le tort. Succulent et pathétique à la fois.

Bref, vraiment génial comme émission, super agréable à écouter et qui me réconcilie avec le concept de la radio. Parce que la radio, comme ma mère me l'a toujours dit, ne nous confine pas à une concentration visuelle débilitante et abrutissante. On peut faire la vaisselle, conduire, magasiner, travailler, bref, faire tout plein de chose en écoutant la radio. Et ça nous donne quand même ce «feeling» d'interagir avec le monde. Contrairement au fait d'écouter de la musique sur disque ou en mp3, la radio offre le choix, l'inconnu, l'inattendu. On peut y trouver une forme de stimulation intellectuelle avec certaines émissions à débat. Le podcast radiophonique peut lui aussi être une excellente alternative.

J'ai été élevé avec CHRC qui jouait en permanence dans la cuisine. Ma mère écoutait André Arthur et le docteur Mailloux en me disant qu'il ne fallait pas croire tout ce qu'ils disaient mais que ça pouvait quand même être bien intéressant. Je me souviens d'ailleurs très bien de LA fois où elle a parlé à André Arthur, en onde, alors qu'il varlopait sans retenue notre petite île (paraît qu'il en a contre nous parce qu'il s'est endormi dans son camion au bout d'en bas et s'est réveillé, 4h plus tard, avec 5 pieds d'eau autour de ses portes). Elle lui avait rivé son clou et j'avais été la fille la plus populaire de l'école pendant une semaine, grosse différence en ce qui me concernait héhé.

Depuis plusieurs années, je n'écoutais plus la radio. J'ai eu ma phase CHOI, comme plusieurs jeunes cégepiens de Québec. Puis ensuite, j'ai fermé la radio. Pour longtemps. Parce que je n'y trouvais rien qui me rejoignait.

Aujourd'hui, j'y suis revenue, lentement. D'abord avec CHYZ, notre radio universitaire, avec ses animateurs qui parfois m'irritent tellement ils radotent et qui, d'autres fois, sont très intéressants. J'ai ensuite découvert les radios comme CKRL et CKIA. Je dois même confesser que j'écoute très souvent CJSQ Radio classique. Ça m'apaise. Le matin? Radio-canada en déjeunant, ça me rappelle un peu mes années à la demeure parentale. Et pour le divertissement plus intellectuel, je me rabats sur les podcast audios de Bazzo.TV (terminés depuis la semaine dernière, snif!), Bande à part, The Onion (qui a une version vidéo et une autre audio, pas les mêmes nouvelles) et le petit bijou qu'est This American Life.

Connaissez-vous la chanson Video killed the radio star, originalement interprété par le groupe anglais The Buggles, mais que j'ai connu avec The Presidents of United States of America? Est-ce que la télé a tué la radio? Peut-être. Mais je pense fermement que si les stations de radios jouent bien leurs cartes, les nouvelles technologies que sont internet, les lecteurs Mp3 et la baladodiffusion pourraient bien être le tremplin dont ils ont besoin pour regagner leur place au sein des grands modes de communication.

La malédiction du H

2008-04-02T21:08:00.005-04:00

Actuellement, il y a deux sujets qui me tapent sur les nerfs. Le premier? Le Hockey (mineur) et les frasque ROYales. Le second? L'Hiver qui n'en finit pas de finir. Alors que je me disais: faut que j'écrive quelque chose et je ne veux A-B-S-O-L-U-M-E-N-T pas écrire là-dessus, j'ai fais la constation suivante. Ce sont deux mots qui commencent pas H. Ensuite je me suis mise à réfléchir. Il y a aussi Hécatombe, Hachoir, Hachis (ben quoi, j'aime pas ça moi le Hachis), HAINE!!!!! Je trouvais que ça commençais à être une drôle de concentration. J'ai donc demandé l'aide de mon ami Robert l'avorton. Et là, BADANG!!! Vision d'horreur (Horreur aussi, ça commence par H!). Il y a encore toute une gamme de mots négatifs qui commencent par H.

Hacker (oui oui, c'est dans le dictionnaire), Hagard, Haineux, Haïr, Haïssable (bref Haine et tous ses dérivés), Haleine (qui peut, dans certain cas, être une arme létale), Hallebarde (une arme portée entre autre par les gardes suisses de Henri IV, merci Robert Merle!), Halloween (c'est la fête des monstres tsé, z'avez jamais vu un film d'horreur?), Hallucination, Handicap, Harcèlement, Hargne, Harpie, Harpon, Hart (encore une arme de l'époque moderne), Helminthe (tsé les vers là qui vont dans le monde et dans les chiens), Hémorragie, Hépatite, Herpès, Hideux, Hip Hop viarge!, Hold-Up, Holocauste, Homicide, Homophobe, Honte, Hoquet (c'est fatiguant ça), Hostile, Hurler, Hydre (la bibitte à sept têtes qui repoussent quand on les coupes), Hypocrisie, etc.

Aie, on rit pu! C'est pas un hasard ça là, ça devient une corrélation. Le H serait donc une lettre fondamentalement mauvaise, maléfique, diabolique.

Savez-vous ce qui me fait le plus peur? Quel chef d'état dément et à l'origine d'une des périodes les plus meurtrières de l'histoire récente avait un nom qui commençait par H? oui oui! HITLER. Et quel est le nom de notre premier ministre canadien? HARPER...

Moi en tout cas, ça me fait réfléchir

C'est le moins qu'on puisse faire!

2008-04-01T14:04:00.004-04:00

* Merci, encore une fois, à mon frère qui trouve toujours le moyen de me faire sourire, que ce soit avec ses courriels d'images drôle, en me pitchant de la neige dans la face ou quand je le regarde sur cassette, à deux ans et demi, la face pleine de rouge à lèvres :)

La vérité sort de la bouche des enfants

2008-04-01T12:33:00.013-04:00

En cette journée de grisaille morne, je travaille en me disant que ça ne me tente pas vraiment. Mais bon, c'est pas une raison pour ne pas travailler hein?

Mon iPod, pourtant, interrompt mon labeur par un choix intéressant de chansons (il est sur random voyez-vous). J'ai droit au classique Good Ridance (Time of your life) de Green Day:

Another turning point, a fork stuck in the road / Time grabs you by the wrist, directs you where to go / So make the best of this test, and don't ask why / It's not a question, but a lesson learned in time / It's something unpredictable, but in the end it's right. / I hope you had the time of your life.

So take the photographs, and still frames in your mind / Hang it on a shelf in good health and good time / Tattoos of memories and dead skin on trial / For what it's worth it was worth all the while /It's something unpredictable, but in the end it's right. / I hope you had the time of your life

précédée de la chanson, beaucoup plus récente, Yellow Brick Road de l'album solo de Raine Maida.

I remember the days when we talked for hours / And we were young; we thought we had superpowers / We kissed the sky, expanded our minds, thought we could fly / We were dreamers, and we'd never die / We were young punks but we showed potential / Us against the world, we weren't sentimental / We weren't our problems, our age or our paychecks / And we weren't taking anybody's shit

If I knew now what I knew then, I'd / Back up do it all again, I'd / Take a bow, take it real slow / Take a ride down the yellow brick road

The winters were cold but we had your parents basement /This underground was for sinners and we embraced it / Magic pills, fairy tales, Syd Barrett's ghost / Oh, we'd all get on that spaceship / We measured our lives in coffee spoons / And those Friday nights quickly turned into Sunday afternoons / We weren't our money, our muscles or our regrets / We were having a mere life experience

Deux chansons qui, à leur façon, abordent le thème de la nostalgie et du temps qui passe. Je ne sais pas si c'est parce que j'ai passé la journée de dimanche à regarder des films de famille vieux de 20 ans avec ma mère et ma grand-mère (tordant soit dit en passant), mais ça me parle beauoup aujourd'hui. Un espèce de dernier retour en arrière, dans cette enfance que je m'apprête à quitter définitivement pour l'aborder en observatrice. Un peu à la Peter Pan, je m'étais jurée, vers l'âge de 6 ans, de ne jamais perdre ce que je pourrais aujourd'hui décrire comme la perception enfantine. De ne jamais oublier ce que c'est d'être une enfant, de penser comme une enfant, de voir le monde comme une enfant. Et, malgré ma capacité à retrouver cet état d'esprit, surtout quand je suis avec des enfants, je sens tout de même que j'ai perdu une partie de cette vision. Inévitable maturation de l'esprit, on devient plus conscient du monde qui nous entoure, nos gestes et choix sont basés dans une structure sociale qui nous a modelés. On dit que l'éducation permet d'élargir nos horizons en tant qu'individu. Je me rends compte que, simultanément, elle rétrécit énormément le point de départ, la base à partir de laquelle nous percevons ces larges horizons.

C'est la fin de l'innocence, la perte de la naïveté, c'est le monde, les conventions, la société, le système, qui s'immisce en nous. On apprend à vivre dans le monde dans lequel on évolue mais, de ce fait, on désapprend complètement à seulement vivre. À être totalement ouvert, à ce que notre pensée soit vierge et libre de contraintes inconscientes.

On a besoin des enfants. On devrait les écouter beaucoup plus. Ils sont les seuls à voir le monde tel qu'il est.

Prison bleue

2008-03-28T14:15:00.006-04:00

Je vous raconte ceci environ deux minutes après l'événement. La chroniqueuse mode de notre quotidien a apporté une burqa dans la salle de rédaction. Un ami militaire lui avait ramené d'Afghanistan dans le temps des fêtes, à sa demande. Par curiosité. Paraît que ça se vend comme des t-shirts là-bas. Un petit anneau de fil au sommet du tissu témoigne de la méthode avec laquelle elles sont accrochées.

Les hommes ont ri, ont peu réagi. Toutes les filles de la salle se sont toutefois regroupées autour du vêtement, intriguées. L'une d'entre nous l'a enfilée, puis ensuite une autre, et une autre. J'ai refusé de le faire, je n'en ressentais pas l'envie. Pourtant, toutes celles qui ont porté le vêtement ont dit ressentir un certain stress respiratoire, sortant de sous le tissu le visage rougi, essoufflées. Même en tant qu'observatrice, nous ne pouvions nous empêcher de ressentir un certain malaise. On ne voit pas grand chose sous la burqa. Et on ne voit absolument rien du visage de celle qui la porte. L'une de nous a suggéré que des hommes l'essaient. Intéressant comme idée non?

Bref, extrêmement troublant comme expérience, l'espace d'un instant. Nous avons ensuite parlé de la Tchétchénie qui, après avoir imposé le voile islamique, voulait imposer la burqa.

Je ne peux m'empêcher d'y voir un symbole fort et dangeureux. L'anihilation totale de l'identité, la répression de la femme et de son identité, la honte de la féminité au point où il faut la cacher. Je n'ai jamais été une grande fan du voile, encore moins de la burqa. Mais je me dis qu'au moins le voile ne dissimule pas le visage. Mais cette expérience-ci m'amène à conclure que ces bouts de tissus, qu'ils coûtent 10$ dans un marché de Kaboul ou 3000$ dans une boutique de couturier, restent le symbole de l'oppression de la femme et que toute autre argumentation, aussi sensée soit-elle, n'est que le vestige d'une éducation qui se transmet depuis des millénaires et qui tente encore de se justifier dans une société qui est loin d'être égalitaire entre les sexes mais qui fait des petits pas, une génération à la fois.

** Ajout: Je vous renvoie à un livre dont j'ai déjà parlé La Servante écarlate, de Margaret Atwood, qui raconte l'histoire d'une société occidentale qui a lentement glissé vers le conservatisme extrême jusqu'au point où les femmes ont perdu toute liberté et vivent selon des castes (épouse, reproductrice, domestique) et portent des vêtements qui les recouvrent en entier, anihilant leur identité et dont seule la couleur est symbole de leur fonction.

Mea Culpa (juste un peu)

2008-03-28T10:46:00.007-04:00

Je sais, je suis en retard. Ceux qui me connaissent vous le dirons, je suis souvent en retard. C'est génétique. Ma famille maternelle est connue pour être toujours en retard (sauf ma mère qui n'est pas en retard mais seulement TRÈS TRÈS à l'heure, pas une seconde avant, pas une seconde après).

Voici donc une petite exposition de mon cru que j'ai intitulé: Mon jardin de neige (brrrr kitsch à mort)

Ma cour arrière ou le chêne et le haut du banc
(si vous regardez comme il faut, vous apercevez dans le fond à gauche une ligne qui est en fait mon lac vu de loin. La profondeur sous vos yeux doit être multipliée par 10 pour comprendre la vraie étendue de ma cour arrière)

Autre vue de ma cour arrière mais vers la droite
(l'arbre décharné qui est à droite est un cerisier de France, survivant d'un couple, qui produit des petits fruits acides, sucrés et délicieux)

Le jardin sous la neige
(ce que vous voyez, dans le fond, à partir de la ligne d'arbre jusqu'à environ la moitié de la photo, ce sont mes voisins)

La cour à gauche de la maison quand on est derrière
(ne vous méprenez pas, on est un bon 15 m au dessus du niveau de la mer, c'est une illusion d'optique)

Ma cour d'en avant
(rien d'autre à dire. Pis oui, c'est le Massif en avant, gang de curieux!)

Bon ok, c'est plus de la neige que d'autre chose. Mais l'été, c'est beau en titi, surtout grâce aux aménagements paysagers de ma pôooovre maman qui se tue à planter des affaires que mon père trucide à coup de tracteur à gazon en faisant semblant qu'il ne les avait pas vu mais que dans le fond il n'aime pas les plantes, juste les arbres.

La Marsouine toute nue....

2008-03-25T09:03:00.002-04:00

Ne cachez pas les yeux de vos rejetons en hurlant à l'indécence et en criant au scandale. Je n'ai pas l'intention de vous montrer mon corps! C'est une métaphore là! :)

Dans mon envolée littéraire précédente, j'ai volontairement révélé mes origines. Depuis presqu'un an, plusieurs ont tenté de deviner sans jamais trouver de quelle île du Saint-Laurent pouvais-je bien venir. Après une réflexion qui dure depuis quelques semaines et sachant que j'avais déjà donné suffisamment de détails éparpillés pour qu'un détective motivé découvre sans peine mon identité, je trouvais un peu superflu de maintenir la mascarade.

Je vous révèle donc enfin le pourquoi et le comment de La Marsouine.

Comme vous l'avez déjà lu, j'ai passé presque toute ma vie non-adulte à l'Isle-aux-Coudres. Mes deux parents en sont originaires et y vivent encore et j'ai encore une grand-maman qui est là-bas (elle va m'apprendre à faire des beignes dimanche prochain!!!). Tantes et oncles aussi bien entendu. Lorsque je cherchais un nom à donner à mon blogue, j'ai rapidement adopté le pseudonyme de Marsouine. Tout d'abord parce que, comme tous mes compatriotes de naissance ou d'adoption, cette île, on l'a dans la peau et dans le sang et ce, jusqu'à la mort. Avec tous ses défauts et toutes ses qualités. Ensuite, parce que je constate lentement que mon désir d'écriture doit prendre ses racines dans mes origines. Le récit de la Traversée est en fait très banal et semblable à plusieurs autres dans mon patelin. Mais je me suis dit que, pour vous, il serait nouveau et peut-être même intéressant. J'apprends, lentement, à intégrer mes racines dans ma plume, pour qu'elle soit solide et intègre.

Mais pourquoi m'identifier comme Marsouine, surtout avec une photo de béluga? Très simple en réalité. «Par che nous», comme on dit, les bélugas, ça s'appelle des marsouins. Ah, on a tort, on le sait, mais on les appelle de même pareil. Fin de l'histoire. Deuxième partie: pourquoi diable m'approprier le nom erroné de ces jolis mammifères? La réponse se trouve dans un film de Pierre Perreault: «Pour la suite du monde», qui fait partie d'une trilogie (Le Règne du jour et Les Voitures d'Eau) sur l'Isle-aux-Coudres (on voit mon grand-père dedans, le fameux Edgar Bouchard à qui j'ai volé son nom pour mon conte). En fait, le premier volet raconte la fameuse pêche aux marsouins (bélugas) qui a longtemps été le principal moyen de subsistance de mes ancêtres. Tellement que, lorsque ceux-ci arrivaient à Québec pour vendre leurs prises, ils empestaient tellement la baleine que les citadins leur donnèrent le nom de Marsouins.

Et me voici donc, webambassadrice de mon patelin, m'appropriant sans remords ni consultation, le titre de Marsouine :)

p.s. Juste pour vous, j'ai pris des photos ce week-end. Je vous mets ça en ligne d'ici demain

La traversée de la tempête des granges

2008-03-21T10:57:00.004-04:00

Le vieux bonhomme Guegard, comme tout le monde l'appelait, regardait le fleuve en plissant des yeux. Pendant que les hommes chargeaient le courrier au quai de Baie-Saint-Paul, il scrutait l'horizon, guettant les signes de la tempête. C'était le 29 mars 1929, vendredi saint. Le chargement du courrier prenait plus de temps que de coutume. Il était passé 16h et le soleil commençait à disparaître derrière les montagnes. Depuis la loi de 1924, laissant à la discrétion des municipalités le choix d'adopter ou non l'heure avancée d'été, plusieurs villes et villages du Québec tenaient des votes populaires pour suivre le mouvement ou non. Dans Charlevoix, un peu en marge du temps, les choses trainaient, au grand plaisir du bonhomme Guegard qui n'aimait pas trop les changements. C'était peut-être un de ses derniers voyages en canot à glace. Personne n'avaient pas voulu traverser à cause de la tempête des granges, la dernière de l'année, qui était imminente. Le vieux bonhomme Guegard avait recruté ses trois garçons et l'orphelin Tremblay, tous des costauds, pour aller avec lui de l'autre bord, chercher la «malle».

Alors que le dernier sac de courrier était embarqué à bord du canot, une lumière s'approchait sur le quai, révélant lentement la calèche du curé de Baie-Saint-Paul. «Monsieur Bouchard!», cria le curé en sautant par terre, «J'suis donc content de vous avoir attrapé! Je pensais que vous seriez déjà parti à c't'heure-là. J'ai une jeune dame qu'est arrivée au presbytère y'a une couple de minutes pour me demander l'asile pour la nuit, ben certaine que personne de l'Isle traverserait à soir vu la tempête qui s'annonce. Mais j'avais su par la dame du magasin Simard que vous étiez v'nu pareil avec vos fils. Faque on a pris une chance de v'nir au quai d'un coup que vous seriez encore là. Pensez-vous que vous pourriez prendre une passagère pour l'amener à l'Isle?»

Pendant les explications du curé, une jeune dame était descendue de la calèche. Vêtue d'une pèlerine bleu marine, sont visage était dissimulé par son capuchon, bordé d'hermine, une tenue qui démontrait une certaine aisance, peu courante dans la région. Lentement, la jeune femme ramena son capuchon derrière elle et se présenta: «Bonjour monsieur Bouchard. Vous seriez bien aimable de me permettre de traverser avec vous. J'avais perdu espoir de pouvoir me rendre à l'Isle avant lundi mais je dois à tout prix y être pour Pâques. Pouvez-vous m'emmener?»

Le bonhomme Guegard plissa les yeux en essayant de reconnaître la jeune femme devant lui. Elle avait un air familier qu'il ne pouvait identifier mais il n'oserait jamais poser des questions à une aussi jolie créature. «Ben sûr que vous pouvez embarquer mam'zelle! Mais vous êtes pas peureuse? La mer s'annonce pas ben ben facile à soir.» lui répondit le bonhomme.

«Appelez moi Adèle s'il-vous-plaît. J'ai vu pire monsieur Bouchard et, croyez-moi, le diable lui-même ne pourrait pas m'empêcher de traverser le fleuve.» s'exclama la jeune femme. Tous les hommes se turent soudainement et regardèrent Adèle avec un air réprobateur. Mal à l'aise, le bonhomme Guegard marmonna: «Faut les excuser, mam'zelle Adèle, mais c'est qu'en mer, mieux vaut pas invoquer le malin à la légère, c'est pas de bonne augure. Donnez moi vot' valise que j'la mette dans le canot» dit-il en saisissant les bagages d'Adèle.

Ils quittèrent le quai quelques minutes plus tard, une légère brume s'étant levée sur le fleuve aux glaces brisées. Le canot allait lentement, les hommes prenant plus de précautions qu'à l'habitude pour ne pas effrayer leur passagère, les traversées printanières étant toujours plus risquées. Mais celle-ci fixait le lointain, avec une flamme dans les yeux et une attitude fière de conquérante. Pour détendre l'atmosphère, le vieux bonhomme Guegard réfléchissait tout haut, laissant son aîné mener le canot.

«C'est ptête ben ma dernière traversée. J'm'en viens trop vieux pour ça. Ma femme aime pas ça que je m'en aille de même de l'autre bord quand le fleuve est pas clair. De toute façon, y paraît qu'y veulent nous mettre une traverse d'hiver. Un brise-glace qu'y appellent ça. C'est un peu comme la fin de que'que chose. J'ai comme l'impression de vous connaître, mam'zelle Adèle. Z'êtes-t-y une fille de la Baleine ou ben de l'Anse?» Adèle lui sourit et ne dit mot.

«Oh j'veux pas être indiscret vous savez. Ma mère m'a appris qu'il fallait pas trop poser de questions aux dames.» Après un moment de silence, le bonhomme Guegard repris: «Yé supposé d'avoir une veillée demain soir à la salle municipale. Paraît que ça va être ben plaisant. Moi, j'danse pu, sauf des fois à la mi-carême, mais ma femme aime ben ça aller dans ces veillées-là pour jouer aux cartes avec la veuve Leclerc pis le vieux bonhomme Perron. Pendant ce temps-là moi, je r'gard les jeunesse qui s'epivardent, j'aime ça les jeunesses, ça a tout le temps l'air d'avoir des promesses dans les yeux. Oh, mes fils eux-autres, y sortent pas trop. Alexis, le grand en avant, sa femme vient d'avoir des jumeaux pis avec les 3 qu'y'avait déjà, il reste avec elle pour pas qu'elle se fatigue trop. Elle a passé proche vous savez mais la Sainte-Vierge veillait au grain. Michel lui, y va aller prendre la relève au phare pour que Ti-Georges puissent aller se dégourdir un peu. J'pense ben que Tancrède, ça c'est mon plus jeune ça, lui qui est à vot' gauche, il serait sorti un peu. Vous savez, à 21 ans, y doit ben commencer à avoir envie de courtiser une des filles à 'Poléon. Mais sa soeur, ma fille, est tu' seule à la maison avec le p'ti pendant que son mari travaille au port, à Montréal, pis ma femme a demandé à Tancrède d'aller y tenir compagnie pendant qu'on serait à la veillée. A reste su' l'cap pis ça peut être ben solitaire su l'cap...»

Le vieux bonhomme Guegard devint silencieux, perdu dans sa réflexion sur sa maisonnée. Le canot avançait bien malgré les vents qui devenaient plus forts. Il observait Alexis qui menait l'embarcation avec fermeté et assurance. Il voyait ses deux plus jeunes qui ramaient avec lui et qui couraient sur les glaces quand elles étaient encore assez prises. Le pti Tremblay se débrouillait pas pire en arrière. Il travaillait à la ferme de monsieur Bouchard depuis quelques années maintenant et il faisait un peu partie de la famille.

Arrivé environ aux deux tiers du fleuve, la traversée commençait à être plus ardue. Les hommes suaient à grosses gouttes et le bonhomme Guegard avait remplacé le jeune Tremblay à l'aviron. On voyait à peine la lumière du phare et, même si personne ne disait mot, il devenait clair que les hommes s'inquiétaient s'ils n'étaient pas partie du Nord trop tard. La jeune Adèle, quant à elle, restait stoïque malgré la tempête naissante, les yeux fixés au fleuve en direction de la pointe de l'Islet. Devant son calme, les hommes ne voulaient tout de même pas avoir l'air plus peureux qu'une jeune fille. Ils redoublèrent d'efforts en tentant de s'orienter quand, soudain, droit devant eux, une lueur rougeâtre se dessina au loin. Perplexe, les hommes se dirent que, voyant que le temps devenait mauvais, le maître de poste devait avoir envoyé des hommes faire un bûcher pour orienter les voyageurs. Ils mirent le cap sur la lueur, sans remarquer que leur passagère s'était mise à respirer plus vite, comme si elle était soumise à une grande tension.

Après une demie-heure d'efforts, ils aperçurent enfin la rive mais il n'y avait aucun feu. Ils accostèrent, épuisés mais heureux d'être arrivés. Le bonhomme Guegard envoya Alexis chercher les chevaux chez les Dufour, qui vivaient à un demi-mille et à qui ils les avaient laissé. Monsieur Bouchard aida sa passagère à mettre pied à terre et il s'affairait à débarquer les sacs de courrier avec son fils quant ils entendirent un son de cloches qui se rapprochait. C'était trop vite pour qu'Alexis ait eu le temps d'arriver chez les Dufour, d'atteler et de revenir. Pourtant, un équipage approchait.

C'était Siméon Harvey, un jeune homme de la baleine qui était revenu de la ville avant les Fêtes. Il faisait des études classiques pour devenir médecin mais quand son père était mort, malgré les protestations de sa mère, il était revenu à la maison pour prendre soin d'elle, de la terre et de ses jeunes frères et soeurs. «Monsieur Bouchard, vous arrivez du Nord?» cria-t-il en attachant ses chevaux.

«Ben oui mais veux-tu ben me dire s'que tu fais icitte le jeune? On était même pas sûrs de revenir à soir pis ça a dû te prendre au moins une demie-heure pour t'en venir de che vous!» lui répondit le bonhomme Guegard.

«Ah je saurais pas trop comment vous le dire monsieur Bouchard. J'm'étais couché de bonne heure parce que j'suis supposé d'aller déneiger à l'église demain matin. Pis j'ai faite un drôle de rêve, j'me rappelle pas trop ce que c'était. J'me suis comme réveillé tout d'un coup pis, je sais pas pourquoi, ya que'que chose qui me disait de vnir à l'Islet. Faque j'ai attelé pis chu parti. Maman me trouvait un peu fou mais c'était comme qui dirait, plus fort que moi», expliqua-t-il en s'approchant. Il n'avait pas encore aperçu la jeune femme qui avait remis sa pèlerine de façon à ce qu'on ne puisse distinguer ses traits.

«Ben, c't'un drôle d'adon. Nous autres aussi, yé arrivé de quoi de ben étrange. Pendant qu'on s'en venait, on avait un peu perdu nos repères pis on était pu sûrs trop trop d'aller dans la bonne direction. Tout d'un coup, ya comme une grande lumière qui est apparut envers la pointe de l'Islet. Faque on s'est dirigé par là. Sauf qu'une fois icitte, y'avait pu rien. En tout cas, astheure que t'es là, tu vas nous donner un coup de main pour remonter le canot, Alexis devrait pas revenir avec les chevaux avant une bonne secousse» lui dit le bonhomme Guegard.

En s'approchant pour aider les hommes, Siméon aperçu enfin la silhouette d'Adèle. Il s'arrêta net, un peu intrigué. C'est à ce moment que le vent tomba. Adèle retira son capuchon, révélant son visage. Retenant un cri, Siméon s'exclama: «Adèle? Adèle! C'est toi? Mais, mais, qu'est-ce que tu fais ici?» Tous les hommes se tournèrent vers eux, étonnés de voir que Siméon connaissait leur passagère.

«Bonsoir Siméon. Je suis venue de Québec. Je ne pensais pas être en mesure de traverser ce soir mais monsieur Bouchard a eu la bonté de me prendre avec lui. La lettre qui t'annonçait ma venue doit d'ailleurs être dans un des sacs qui est traversé avec nous. Je suis venue pour toi Siméon, pour rester. J'ai aussi apporté ceci...» dit-elle en extirpant une grande enveloppe de sous sa pèlerine. «C'est une lettre du Dr. Saint-Gelais. Il a pris des arrangements pour que tu puisses passer ton évaluation à Baie-Saint-Paul. Il m'a aussi donné ton diplôme et les papiers nécessaire pour que tu t'établisses ici. Je les ai remis au curé de Baie-Saint-Paul qui les donnera au docteur Toussaint. Celui-ci te les remettra après ton évaluation.»

Poussant un cri de joie, Siméon pris Adèle dans ses bras et la fit virevolter. Un peu perdus, le bonhomme Guegard intervint. «Wo, wo le jeune. Je veux ben craire que tu connais la demoiselle mais c'est pas une conduite digne d'un chrétien, de faire des affaires pareilles dehors en pleine tempête. V'la mon Alexis qui arrive là. J'vais le laisser s'occuper du courrier avec les jeunes pis toi, moi pi mam'zelle Adèle, on va s'en aller chez ta mère avec ta carriole pis tu vas m'expliquer toute cette histoire-là»

Pendant le trajet du retour, Siméon expliqua au bonhomme Bouchard que lui et Adèle s'étaient connus à Québec. Elle était la fille de l'ami de son père chez qui il logeait. Ils étaient devenus amoureux et il lui avait promit de la demander en mariage à son père dès qu'il obtiendrait son brevet. Toutefois, la mort de son père et ses obligations familiales l'avaient obligé à interrompre ses études. Il était revenu à l'Isle, incertain de son avenir. Il avait demandé à Adèle de ne pas l'attendre en vain.

Une fois arrivés chez la veuve Tremblay, Adèle termina l'histoire. Morte de chagrin, Adèle s'était confiée à son père sur leurs amours et sur la promesse de Siméon de la demander en mariage. Étant fille unique et orpheline de mère, son père était très attaché à Adèle et ils étaient très proches. Après avoir longuement discuté avec sa fille et constaté la fermeté de ses affections, il intervint auprès du docteur Saint-Gelais, qui supervisait Siméon pour l'obtention de son brevet. Découvrant que, selon le docteur Saint-Gelais, Siméon pourrait certainement réussir son évaluation même si son externat avait été écourté, il arrangea les choses pour que Siméon puisse compléter son brevet et, cédant aux demandes pressantes d'Adèle, il la laissa partir elle-même pour apporter à Siméon la lettre du docteur Saint-Gelais ainsi qu'une lettre de lui, ou il acceptait de lui donner sa fille en mariage. Malgré l'heure tardive, la veuve Harvey et le bonhomme Guegard laissèrent les tourtereaux à leurs retrouvailles. Monsieur Bouchard pris le chemin du retour avec Alexis qui était venu le chercher après avoir déposé le courrier, épuisé par la traversé et remué par les émotions dont il avait été le témoin bien involontaire.

Épilogue

Le lendemain soir, à la salle municipale de l'Isle-aux-Coudres, c'est un Siméon Harvey tout pimpant, sa fiancée au bras, qui arriva à la veillée de Pâques. Le bonhomme Guegard ne les lâcha pas du regard de la soirée, tout heureux d'avoir pu aider à réunir un «aussi beau couple de jeunesses». Quant à leur traversée hors du commun, aux senteux qui mémèraient que le diable y était pour quelque chose, le bonhomme Guegard leur répondait: «J'suis pas un homme assez savant pour dire si c'était Dieu ou le Diable qui a fait qu'on a pu se rendre à bon port. Mais j'ai ben de la misère à croire que le Malin aurait eu à coeur de rendre une aussi belle promise à son fiancé, foi d'Edgar Bouchard».

* Bien que plusieurs éléments soient historiquement exacts, je ne suis pas assez au fait du procédé exact de la traversée en canot ni des coutumes de l'époque pour être certaine de n'avoir commis aucune erreur, factuelles ou temporelles. J'invoque la license artistique :)

** Tous droits résérvés La Marsouine

Jingle bells, jingle bells... oups, pas le bon mois!

2008-03-20T14:11:00.004-04:00

Il neige. Encore. Mais c'est beau quand même. Ce matin, ma rue avait l'air du plateau de tournage d'Edward Scissors Hands. La neige avait pas l'air vraie. Les arbres de Limoilou ont cassé et plié, de sorte que lorsqu'on se promène dans la rues, on a l'impression de déambuler sous la voûte enneigée d'un paysage fantastique ou d'une forêt urbaine. C'est pas pire pantoute.

Demain soir, l'Élu, mon frère, Naslun et moi partons pour l'Isle. Youhou! Fait plus de deux mois que je n'y suis pas allé et c'est loonnnnnnnnnnng. Je parlais à ma mère hier, de ça justement.

Moi: Fak on arrive vendredi soir là.

Ma maman: C'est bien. Je vais m'arranger pour que ta chambre soit libre

*Pendant les rénos, ma chambre était devenu un entrepôt pour la cuisine

Moi: Est-ce que Naslun est invité?

Ma maman: Ben oui il est invité mais j'suis pas certaine qu'il va avoir beaucoup de plaisir ce week-end...

Moi: ??? (je m'exprime beaucoup avec mes sourcils..)

Ma maman: Ben c'est plein de neige autour de la maison et il ne sera pas capable de grimper sur les bancs de neige.

Moi: Quoi? Ce chien là? Ne pas aimer la neige? Est-ce qu'on parle du même chien? Il est en amouuuur avec la neige, c'est presque sexuel son affaire!!! Pis si tu penses que tes ptits bancs de neige vont lui faire peur. Il y en a un dans notre ruelle, 20 pieds de haut, coupé à 90 degrés par la déneigeuse pis j'te dis qu'il l'enjambe en deux temps trois mouvements. Stun alpiniste!

Bref, beaucoup de plaisir en perspective, pour tout le monde, puisqu'il n'y a rien de plus agréable qu'un chien speedé complètement brûlé. De notre côté on va patiner, sortir au bar de mes amis, aller voir leur bébé, souper en famille et jouer au scrabble devant le foyer.

J'vous inviterais bien toute la gang mais vous allez avoir peur de descendre la côte :P

Funny Games

2008-03-19T12:28:00.002-04:00

Je ne parle pas ici du remake de Haneke de son propre film de 1997 du même nom. Je parle de ceci:

Je n'ai rien d'autre à dire....

Merci à mon frère pour l'image

Parlons en donc!

2008-03-18T10:17:00.003-04:00

Je voulais revenir sur le billet d'hier. Ben en fait, pas revenir mais continuer. Jusqu'à maintenant, je n'ai reçu aucun commentaire sur le billet. Bien que ça arrive encore, c'est plutôt rare et je me demande si c'est le fruit du hasard ou du sujet. Parce que, sans avoir l'air d'y toucher, j'aborde un énorme tabou dans le billet d'hier. J'avoue que j'y ai pensé à deux fois avant de l'écrire et de le publier. Je l'ai aussi fait lire à l'Élu, parce qu'il est mon premier critique, le moins loquace mais le plus sévère. Il n'a pas émis d'objection. Son seul commentaire a été :«Tu sais que mon père risque de lire ça?» (parce que mes beaux-parents me lisent). J'avoue que ça aussi ça m'a fait hésiter. Mais bon, j'ai persisté et signé.

Maintenant, parlons en plus. J'aborde, dans mon billet précédent, un tabou doublement tabou. La masturbation, pour commencer, et le plaisir féminin, pour continuer. Ce n'est pas un tabou nouveau. L'Église nous a bien appris depuis des siècles, que l'acte sexuel ne devait avoir lieu que pour la reproduction et qu'aucun plaisir ne devait en être tiré. Depuis, les choses ont changé (un peu) mais, ne soyons pas naïf, ce genre d'endoctrinement demande plusieurs générations avant de s'effacer complètement. Le sexe, le plaisir, l'érotisme, sont maintenant des sujets discutés plus ouvertement. La «relation sexuelle» entre deux individus peut être facilement abordée, de façon générale et «mécanique», sans susciter trop de remous. On constate toutefois que l'équité homme/femme est loin d'être arrivée dans ce domaine, vu la quantité incroyables de revues au contenu porno soft (style Summun et Maxim) ou carrément plus éloquent (Playboy, Juggs, etc.). Je suis certaine qu'ils ont leurs équivalents féminins mais le simple fait que je puisse facilement nommer les revues pour hommes et ne même pas connaître une seule revue pour femme est, selon moi, très révélateur.

Les magazines pour femmes (Clin d'Oeil et autres) parlent aussi de la sexualité féminine mais dans une optique plus romantique, plus sensuelle. J'ai rarement vu, bien que je ne sois pas une habituée de ces publications, un article aborder plus cruement la question des objets sexuels féminins ou de l'orgasme féminin. Et encore, quand c'est le cas, c'est souvent abordé d'un point de vue très mécanique et dans le contexte de la relation sexuelle. En tant que fille, je peux dire qu'il y a très peu de filles dans mon cercle avec qui je pourrais discuter de masturbation sans malaise. Mais les choses changent, lentement. Je me souviens d'une émission du midi, avec Louise-Andrée Saulnier, qui abordait le sujet sans détour et je dois avouer que j'adorais cette émission. J'en ai appris beaucoup de choses et lorsque j'ai été confrontée à certaines situations, j'avais l'information nécessaire pour les gérer. Parce qu'il y a aussi toute une dimension d'éducation à la question, qu'il ne faudrait pas négliger.

Je fais seulement une constatation ici, un genre d'état de la question. Je n'ai pas de réponse ni de questions. Même moi, malgré mon acquisition de dimanche soir, je ne sais même pas encore si je vais m'en servir, j'ai des tabous envers moi-même! Mais bon, selon Sex and the City, c'est un must pour toute femme qui se respecte et c'est une religion pour moi cette émission héhéh :)

J'aimerais vraiment vous entendre (vous lire en fait) sur la question. Je ne veux rien savoir de personnel mais plutôt votre opinion, que vous soyez un homme ou une femme, sur votre perception de la question. Existe-t-il un débat? Est-ce que vous croyez que c'est le genre de chose qui devrait effectivement rester dans l'intimité la plus stricte? Pourquoi est-ce que le standard est différent pour l'homme et la femme selon vous? Je suis toute yeux (parce que toute oreille, ça fitte comme pas).

Toutes sortes de machines (billet 3X)

2008-03-17T12:50:00.007-04:00

Bon début de semaines, chers liseux.

Un lundi ensoleillé, du moins à Québec Cité, et un lundi où l'on règle les dossiers. Voyez-vous, la semaine dernière, je vendais ma voiture. Mais pourquoi? Bien que celle-ci fut la première, les voitures ont de commun avec les hommes que le premier amour dure rarement toute une vie (en fait, je ne connaît pas de cas de voiture qui a présenté un tel exploit de longévité mais, couvrons nos arrières). Ainsi, j'avais l'opportunité de racheter la voiture de location d'une connaissance, la même personne de qui j'avais acheté mon auto actuelle, il y a quatre ans. Après moult calculs, tergiversations, rebondissements, complot (j'en suis convaincue) de la part d'un concessionnaire Nissan (le BOSS en fait) qui a «par hasard» croisé ma route pour m'offrir un deal sans égal sur une Versa que je convoite en secret depuis des mois, nous avons finalement décidé de garder la voiture qui m'est fidèle depuis plusieurs années. Je l'ai fait nettoyer, j'ai fait changé le pare-brise (qui avait craqué après six mois de vie commune) et je lui ai acheté des enjoliveurs cheaps au Canadian Tire (prononcer ka-na-di-ant - ti-re en français). Ma petite Mazda brille donc en ce moment, de son noir sale de deux jours, dans un parking gouvernemental de la ville de Québec. Et elle partagera nos routes pour la vie ou jusqu'à ce que j'aie les moyens de m'acheter une auto neuve dont je pourrai ENFIN choisir la boîte de vitesse et retourner à mes premières amours «à la clotch».

Parlant de bras de vitesse, suite à ces petits aléas avec LA machine la plus grosse et la plus dispendieuse de mon existence, laissez moi vous parler de la machine qui fait partie de ma vie depuis hier soir. Petite machine qui m'a d'ailleurs coûté plus cher que le nouveau pare-brise de l'autre. Messieurs, si vous êtes délicats et prudes, c'est ici que nous nous quittons. Sinon, mordez dans un morceau de bois, ça va passer.

Mon nouvel ami Raine (diminutif de Rainbow Beam, de son nom complet et aussi un hommage au magnifique chanteur d'Our Lady Peace) est entré dans ma vie un peu par hasard, même si j'envisageais depuis quelques temps d'élargir ma culture à sa race. Samedi dernier, une amie de l'Élu enceinte jusqu'aux oreilles (qui n'est peut-être plus enceinte au moment où j'écris ces lignes) m'a proposé de l'accompagner à une soirée Fantasia, qui avait lieu hier soir chez une autre amie de l'Élu, elle-aussi enceinte mais jusqu'aux coudes seulement. Mon bras a dû subir un peu de torsion avant que j'accepte. Je n'avais aucune idée à quoi m'attendre et je craignais que la soirée devienne une version hardcore d'une gang de filles aux danseurs. Toutefois, je le confesse mesdames, n'ayant jamais utilisé l'instrument qui, paraît-il, fait le bonheur de plusieurs femmes sur cette terre, la curiosité l'emporta. Je me retrouvai donc, assise en indien dans une immense chaise en osier au coussin fugueur, à sentir, toucher et goûter crèmes, poudres et huiles, aux vertus toutes plus lubriques (j'adore ce mot, je ne sais pas pourquoi) les unes que les autres. Je surfai sur ces divers produits, mon regard inexorablement attiré vers ces idoles en glue qui trônait sur la table et qui nous fûment présentés en dernier. Portant des noms coquins ou évocateurs : le Kangourou rose, le Charmeur, le Rainbow Beam et sa version boostée, le Rainbow Beam G Point. J'étais subjuguée et éblouie. Tant de variété! Mais, me demandais-je, sont-ils à la hauteur de leurs promesses?

Je m'en fut donc, après la démonstration Tupperware, rencontrer notre jeune représentante (22 ans, deux enfants, la «zone» n'a plus aucun secret pour elle). Je reparti avec le Dolfinger (!!!!) et le Rainbow Beam (qui fait de la lumière, je n'ai aucune idée dans quel but). M'en servirai-je un jour? Je n'en sais rien encore. Je suis convaincue que je me trouverais complètement stupide toute seule dans mon lit avec un truc qui vibre, qui fait un drôle de bruit et qui a une ambiance disco intégrée. Surtout qu'une petite partie de moi est convaincue depuis longtemps que ma vie est filmée, à la Truman Show, chaque instant de ma vie. Mais je me dis que le jour où je serai prête, Raine ne sera qu'à une extension de coude de ma portée...

Le scandale de l'échalotte

2008-03-14T15:13:00.004-04:00

Avouez que ça ferait un beau titre de livre hein? «Le scandale de l'échalotte», une histoire de meurtre, de trahison et de lubricité! Mais non mais non. Je vous parle vraiment d'échalotte!!!!

Pourquoi? me demanderez-vous, tentant de fuir mais en étant incapable, ma verve et mon verbe vous clouant sur place et vous hypnotisant, faisant de vous mes esclaves soumis et repentant (de quoi? on s'en balance!).

Parce que, j'ai constaté que beaucoup de blogguiste (j'ai le goût d'inventer des mots) donnent souvent, parfois ou rarement des recettes. Chose que je n'ai jamais fait. J'ai donc décidé de le faire. Mais pour le faire, faut que je vous raconte «de quoi».

Quand j'ai rencontré l'Élu, l'échalotte, pour moi, était et avait toujours été ce truc qui ressemble à un mini poireau que ma mère fait pousser dans le jardin ou qu'on achète à l'épicerie. J'avais bien entendu parler (vaguement) d'une échalotte grise, mais ça ne me taraudait pas outre mesure. Je suis une mangeuse d'ail et d'oignon moi (oignon que les partisans d'un nouvel orthographe phonétique veulent transformer en onion). Donc, j'utilisais souvent ces choses que j'appelais échalottes.

Mais là, vla ti pas qu'arrive l'Élu sur ses grands chevaux grimpés dans les rideaux. «Non, non c'est pas des échalottes ça!», qu'y dit. Je lui fais une face interloquée et je lui réponds «Mais de quosséske tu parles ti gars? C'est ben manque des échalottes, staffaire!». Et nous continuâmes on and on ainsi pendant des heures. Jusqu'au jour où. À l'épicerie. L'Élu, de son sobriquet auto proclamé donc peu démocratique mais nous l'appelerons l'Élu quand même, tombe sur un paquet d'ÉCHALOTTES françaises. Glorieux, fringant de sa victoire sur la Femme-ayant-rarement-tort (moi), il saisit d'un geste vif et vigoureux le paquet d'ÉCHALOTTES françaises et, cherchant des yeux la dame de son coeur qui marsouinait entre les allées, il vint se planter devant elle (moi, juste pour être sûre que vous suivez) et brandit haut et fort l'objet tant convoité et me dis : «AH AH! J'avais raison. C'est ÇA des ÉCHALOTTES.»

Dix minutes plus tard, une fois qu'il eut achevé sa danse de la victoire (qui implique contorsions et cabrioles dont les scientifiques cherchent encore la provenance), nous repartîmes pour la maison, moi plus savante et lui avec un ego de deux tailles plus grandes.

Voici donc comment j'ai découvert les VRAIES échalottes. Je vous présente donc ici une recette qui n'est pas la mienne mais que j'aime beaucoup.

Vinaigrette aux échalottes telle que reproduite au pif après avoir goûté celle du beau-frère:

- Vinaigre balsamique
- Huile d'olive
- Échalottes françaises

Verser dans un contenant de votre choix une quantité approximativement égale de vinaigre balsamique et d'huile d'olive (ajuste les proportions au goût). Ajouter des échalottes hachées, pas trop sinon ça devient trop dense, mais au goût quand même. Ajoutez du sel si vous voulez, je recommande le sel aux herbes Herbamare, qui a remplacé, du moins dans ma cuisine, toute autre forme de sel SAUF pour les frites.

Verser sur une salade de votre choix (j'vais quand même pas devoir vous dire comment faire la salade là?????).

Fin

Comme vous pouvez le constater, je cuisine comme j'écris, c'est-à-dire sans suivre un cadre établi et en y allant pas mal comme ça vient. Des fois ça fait dur, d'autre fois c'est étonnament délicieux (je cuisine vraiment bien en passant lol)

Sur ce, bon week-end!

Je suis grosse... et ma foi, j'haïs pas ça!

2008-03-13T14:00:00.006-04:00

Aujourd'hui, deux nouvelles.

1- Je viens de me rendre compte que j'aime ça un peu être ronde

2- Suite de l'acte 1 des «Fantômes du passé»

******

Commençons par la fin, ou plutôt par la suite. Ce midi, je pris la décisions financièrement contestable de dîner au Clocher. J'eus pu me payer un pita extreme pour 7$, mais mon corps me criait silencieusement qu'il voulait de la bonne bouffe. Je me dirigeai donc vers le dit Clocher, sur la rue St-Joseph, quand je croisai ENCORE mon ami Weezer. Je trouvais la chose très très drôle puisque la veille, lors de ma 4e visite sur Facebook, je l'avais trouvé, par inadvertance, et l'avait ajouté à mes amis, afin d'entrer en contact avec lui. J'ai donc pris le taureau par les cornes et ai expliqué à Weezer mon interrogation suite à notre précédente rencontre fortuite, à savoir: cette invitation à nous revoir, resterait-elle lettre morte ou pas? Je lui ai donc fait par de mon désir de l'honorer et nous avons convenu d'échanger par courriel les numéros de téléphones nécessaires à la chose et d'y donner suite rapidement. La vie fait bien les choses et je ne crois pas qu'elle ramène quelqu'un sur notre route pour rien.

*****

De retour au boulot, après un dîner pas piqué des vers, je fis un détour par la toilette. En me lavant les mains, penchée sur le lavabo, je me surpris à croiser mon propre regard dans la toilette. Et je fut étonnée de constater qu'une sensation agréable m'envahissait alors que j'observais les rondeurs récentes (2 ans environ) de ma poitrine, mes bras, mon ventre, mes joues, etc. Comprenons nous bien cependant. Je n'aime pas les plus récents «bourrelets» disgracieux qui ont élus domiciles sur mon bedon. Mais, à mon grand étonnement, je trouve le reste de mes rondeurs gracieuses, sympathiques, pleines de volupté, sensuelles, apétissante et riante. Peut-être est-ce l'image des grosses matrones aubergistes, des big fat mamas pleines de sagesse, je n'en sais rien. Mon amie que je trouve la plus belle est aussi la plus grosse de mes amies. L'amie de l'Élu que je trouve la plus belle est elle-aussi un peu ronde. Une des comédiennes québécoise que je trouve très jolie est Valérie Blais. Que se passe-t-il? Je crois que le culte de la minceur m'amène à culpabiliser de mes rondeurs pour des raisons de santé, de standards, etc. Je crois qu'on a peur maintenant du mot grosse. Or, pourquoi devrions-nous avoir honte d'être grosse? Attention là je ne parle pas d'obésité ou d'un grand surpoids. Je parle de rondeur, de formes, d'un peu de gras autour de l'os. Parce que la personne très mince n'est pas nécessairement plus en santé. C'est prouvé d'ailleurs qu'une personne grosse et active est en meilleure santé qu'une personne mince et casanière (bon ok je suis grosse ET casanière... mais je mange bien! héhé). En tout cas, je crois que notre perception du poids oblitère complètement la réalité de ce qu'est la santé. Et je crois que la honte devant les rondeurs (autant ceux qui les portent que ceux qui les voient) est absolument scandaleuse!

Ainsi, je le dis et je le répète ici, aujourd'hui: je suis grosse et j'aime ça. Ne prenez pas de gants blancs pour me décrire, ne me parlez pas de «bien en chair», «gros os», «charpentée». Il y a un mot pour ça: grosse! La coche d'après, c'est obèse. Et malgré ce que ma mère pense, je suis loin d'y être :)

Grosses de ce monde, soyez fières et affichez vos rondeurs et joufflitudes! Je vous aime!

Anecdote: mon frère, étudiant en médecine, pendant les fêtes, s'exerçait à prendre la tension artérielle. Lorsque ce fut mon tour, j'eus droit à ceci: «Ah, c'est la première fois que je vais m'essayer sur un bras dodu!» Mignon n'est-ce pas? :)

We are cooooooooool

2008-03-12T15:02:00.003-04:00

Je vous ai tu déjà dis que nous, les mammifères marins, nous sommes cooooooools? En fait, nous, de la famille des dauphins, on est plus que cool. On rock!!!

En voici la preuve pour ceux qui en doutent.

C'est genre le truc le plus cool que j'ai jamais vu!

Histoire vraie en quatre saisons

2008-03-11T13:44:00.004-04:00

Il y a des journées où je ne me peux plus d'avoir MA maison avec MA cour et un GRAND terrain....

Dans mes moyens, en fait dans nos moyens, et dans mes goûts (grand terrain, pas trop de voisins, le plus campagne possible), c'est Sainte-Brigitte-de-Laval. Je magasine sur SIA.ca en poussant des gros soupirs, sachant que pour le moment, on va rester encore au moins un an dans notre 5 et demi à petit prix. Tout le monde sacre contre le traffic et je sais que c'est bien le fun d'être à 2 minutes de tout.... mais les maisons avec des cours dans notre coin, c'est rare et c'est cher. En plus, j'y connais rien, l'Élu pas beaucoup plus. On a déjà magasiné un peu mais c'est relativement un acte de foi, acheter une maison pour la première fois. En même temps, ça va faire 8 ans que je vis en appartement et même si ça peut paraître peu de temps, pour moi c'est une éternité.

*******

J'ai été élevée en liberté voyez-vous. Je n'ai constaté que tout récemment à quel point mon chez moi d'enfance est un endroit privilégié, même chez mes compatriotes régionaux. 50 arpents de terrain, avec un lac, une forêt, le fleuve, tout ça sur une île en plus, c'est comme dur à trouver et si ça se trouve, ça doit coûter un bras. Sauf que.

J'ai passé 16 ans sur mon domaine, à dompter les grenouilles sauvages, à ramasser des mulots et des corneilles blessées, à parler aux ruisseaux du printemps, à essayer (en vain) d'attraper des oiseaux avec un bâton, une corde, une boîte en carton et du pain, à pêcher des mini-mini-truites au tamis de friteuse, avec mon père, dans les petits ruisseaux pour les transférer dans le lac pour qu'ils grossissent, à regarder mon père entretenir la forêt à coup de scie mécanique, me montrant les bouleaux jaunes (ou merisiers), qui font sa fierté, et les petits chênes, qu'il a lui même planté, à chasser les papillons et les taons avec des pots Mason, à cueillir des fraises des champs, des petites poires (amélanches), des framboises, des merises, des cerises et des pommes, à faire la course avec Kim, ma grosse chienne labrador-berger allemand au coeur d'or, à tondre le gazon avec le tracteur, à 12 ans, mon walkman sur les oreilles, convaincue que personne ne m'entends à cause du bruit mais avec ma mère crampée en deux parce qu'elle m'entends fausser jusque dans la cuisine. Parce que le terrain chez nous, ça se tond pas à la tondeuse, non monsieur. Même avec le tracteur, ça prend un bon 4 heures et c'est sans compter la finition à la tondeuse et au fouet.

Une enfance à plumer les poulets de ma grand-mère (la maison voisine) tous les automnes, poulets qui sont arrivés en poussins, qu'on a nourris tout l'été et qui se tortillent, la tête en moins, pendant un bon 5 minutes dans le champ avant de mourrir. À acheter des bébés canards en avril, à les soigner pendant 2 mois à l'intérieur (ça pue!!!!), à leur faire une petite cage avec un grand bol d'eau quand il fait assez chaud pour les sortir et, finalement, quand ils sont assez gros, à les amener dans le lac et à leur apprendre à dormir sur l'île, à l'abri des renards. On en perdait toujours un au profit des prédateurs. Mon père les tuait à l'automne et on devait attendre le printemps suivant pour être suffisament détachés pour les manger. Mon oncle, qui habite maintenant la maison de mes grands-parents, qui chasse l'outarde tous les automnes. C'est majestueux de voir une volée de bernache s'envoler et ça fait mal au coeur de les voir tomber au son des fusils. On a passé la soirée de ma fête, il y a deux ans, à flatter le doux duvet de la bernache tuée le matin, avant de la vider, le lendemain et de la préparer pour être congelée.

Il y a mon deuxième chien, une petite mope noire caractérielle, qui s'était perdu dans le bois pendant les premières semaines, toute une nuit durant, avec un des pires orages que j'ai jamais vu (ou était-ce amplifié par l'angoisse pour mon petit chien?), retrouvé le lendemain chez le 4e voisin, en arrière de son garage. Il y a la butte à Ragout, avec sa façade à pique, devant le fleuve et les montagnes de la rive nord, où je me réfugiais, à 14 ans, pour écrire des poèmes mièvres et désespérés. Il y a l'hiver, avec le vent qui siffle dans la cheminée, se joignant au bruit des buches de bouleau qui crépitent. Le champ tout en blanc, un peu comme si ma cour arrière avait fusionné avec le «clos à cochon» pour devenir une grand lit de mousse blanche. Les hivers où le lac gèle bien, on peut gratter la neige pour patiner. Les soirs de décembre où la neige tombe doucement, ma petite rue est silencieuse à part le bruit du transformateur de la lumière de rue. On allait prendre une marche, en pyjama sous nos manteau, pour entendre seulement le bruit de la neige sous nos bottes, aucune voiture ne venant troubler la paix de l'hiver.

Il y avait les soirées de la mi-carême, celle de cette année doit déjà avoir eu lieu d'ailleurs. Où mon oncle et mon père, quand il n'était pas reparti sur son bateau, se déguisent avec des «chiennes» de bateau, des masques d'halloween ou des vieilles robes pour aller giguer à la salle de l'âge d'or. Il y a la course de chien, la course en canot, le carnaval, les criées, le bingo, les tournois de cayowenne (jamais su comment ça s'écrivait), les tournois de cribble, les soirées de danse, les soupers ou déjeuners de l'âge d'or. Dans le temps, il y avait aussi le terrain de croquet où j'allais parfois avec mes cousines et leur père, juste à côté de l'église.

Et puis il y avait les dimanches midis. Toute mon enfance, on m'a traîné à la messe, une de mes tantes étant la seule à réussir à me tenir tranquille (elle me donnait des paparmanes). Après la messe de 10h30, à laquelle mon père va encore «religieusement» (héhéhéh), c'était le rassemblement de toute ma famille paternelle chez mes grands-parents, la maison voisine, et toute ma vie, jusqu'en 1998, tous les dimanches ou presque, on mangeait de la soupe aux légumes et au vermicelle, du poulet rôti avec des patates pilées, de la salade et des navets et de la tarte au sucre pis de la crème aux pommes pour dessert.

*******

Ça a été ça, ma vie. Oh bien sûr, je vous épargne tout le psychodrame de mon passage à l'école primaire et secondaire, la période dépressive de mon adolescence, la solitude, la rage, les conflits familiaux, les heurts entre mes parents, le retour au travail de ma mère. Parce que malgré toutes les moins bonnes choses, le recul que j'ai aujourd'hui me permet de voir aussi toutes les bonnes choses. Les premières semaines de l'été quand l'école était finie et que je courrais chez mes grands-parents, à 6h du matin, incapable de dormir plus longtemps, pour manger des toasts sur le copper en sandwich au bananes et à boire du «café» (de caf-lib en fait). De voir que mon enfance était un peu en dehors de son époque, que je vivais dans un monde à part, encore plein de rêves et de possibilités. Bon, bien sûr je n'ai jamais eu le cheval dont je rêvais, mais je suis encore jeune héhé. Cet endroit là, il sera à moi et à mon frère un jour. Je rêve du jour où je pourrai y retourner. Lui aussi d'ailleurs. Ce dont nous prenons conscience maintenant, c'est de la force des liens qui se sont développés entre nous et notre «terre», parce que s'en est une, la terre familliale. C'est l'attraction qui nous tiraille et nous force à y revenir. Ce n'est pas encore possible, pas tout de suite. Mais je ne peux m'empêcher de sentir son appel et ça fait presque mal.

C'est pour ça que, quand l'été approche (même si ça paraît pas trop ces temps-ci), je me mets à me languir d'un bout de terre à moi, d'un tout petit carré de gazon, où je pourrais m'étendre, fermer les yeux, et m'imaginer que je suis sous le chêne, derrière la maison de mes parents, à écouter le vent, les vagues au loin, les avions dans le ciel, les tondeuses des voisins, les voitures en bas de la côte, les enfants dans les champs, à respirer au rythme lent de la mer, du vent, de la vie.

Monotone

2008-03-10T12:17:00.003-04:00

Je viens de passer 10 bonne minutes à chercher un sujet sur lequel écrire. Je constate mon échec lamentable à trouver dans mon quotidien des derniers jours un sujet valable. Aucune nouvelle n'a soulevé mon indignation (qui est très légère et donc facilement levée, comme on le sait), aucune anecdote drôle (du moins aucune qui est suffisamment décente pour être partagée), aucune réflexion profonde. J'ai bien essayé de photographier Naslun couché la tête sur le téléphone, pour faire un post à la Pierre-Léon que j'aurais intitulé «Attendre un appel important», mais mon chien stupide se redresse dès que je fais mine de saisir l'appareil photo et se sauve au bruit qu'il fait lorsque je l'allume (la photo de Père Noël l'a probablement traumatisé beaucoup plus que je ne me l'était imaginé...).

On n'a rien fait du week-end. R. I. E. N. RIEN. Ben c'est pas vrai, on est allé déjeuner au Clocher Penché avec BB samedi matin (du tartare de saumon au déjeuner???? C'est presque indécent de volupté!). En revenant, on est allé à Place Fleur de Lys, j'étais à cour de shampooing et je voulais des balles de tennis blanches pour laver mon manteau. Sauf que. L'Élu a fait un détour par le magasin de jeux vidéos (et c'est moi qu'on traite de geek hein?). Et il a acheté Bully, un jeu des concepteurs de GTA (Grand Theft Auto) et qui fonctionne un peu sur le même principe sauf qu'au lieu d'être un petit criminel citadin, on est un ado qui doit dominer les cliques d'un établissement privé de «dernière chance» et rétablir l'ordre tout en s'établissant comme chef de l'école. Bref, j'ai regardé l'Élu jouer à un jeu vidéo tout le week-end. C'était tempête dehors en plus, rien pour nous inciter à bouger. Et aussi farnientesque que cela ait pu être, c'était pas mal. Je me dis que ce genre de fin de semaine «adolescentes» ne pourront pas se reproduire longtemps et qu'il vaut mieux en profiter pendant qu'on peut encore ne rien faire pendant deux jours sans trop de conséquences (sauf un plancher de bois franc qui a l'air de du tapis tellement le chien perd son poil).

La morale de cette histoire? La prochaine fois que vous allez déjeuner au resto, CLOCHER PENCHÉ et rien d'autre! (ceux qui sont à Québec là.... j'imagine que ceux de Montréal peuvent se rabattre sur le Byblos, dans leur grande tristesse héhéh)

Nuit blanche, jour noir

2008-03-07T09:17:00.006-05:00

- Hier, c'était la fête à Naslun. Il avait un an.

- Ah ouin? Vous avez fait quoi?

- Ben rien tsé!!! Stun chien, come on!

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On a mangé de la fondue par contre. L'Élu est allé à l'épicerie avec la mission d'acheter une poitrine de poulet, sachant très bien que ce qu'il allait acheter dans sa tête, c'est un morceau de viande de bois. Il est revenu avec une poitrine de dinde marinée style Général Tao. C'est plein d'épices ça hein? Pis on a décidé, maintenant qu'il n'est officiellement plus un chiot, de laisser dormir le chien au pied du lit. Combinaison explosive. En plus de me réveiller toutes le heures avec des démangeaisons partout, chaque fois que je changeais de position, mes pieds rencontraient un obstacle.

Résultat: à 6h du matin, j'étais bien réveillée et un peu hypoglycémique. J'ai donc pris le parti de me lever, me doucher, vider le chien (le sortir) et aller chercher des croissants aux amandes. C'est TRÈS rares qu'on déjeune ensemble la semaine l'Élu et moi mais ça a fait changement. Je vais ptête y prendre goût à me lever à l'heure des poules...

****

Je suis maintenant officiellement couverte par un régime d'avantages sociaux, gracieuseté de mon employeur et mes cinq annnées de loyaux services (impliquant que je travaille tous les Noëls et tous les étés). Rappelez la GRC, je ne suis plus dans l'illégalité (je m'étais pas inscrite à la RAMQ quand l'assurance de mes parents a arrêté de me couvrir cet automne....). Je peux maintenant me bourrer de pilules, me faire massotripper, psychanalyser, chiropracter, physioter, ergoter, etc etc. pour la modique sommes de 50$ par mois. Yihouuu! Plus le temps passe et plus je me rends compte que l'adultèrité est en faite la même chose que l'adolescence, c'est juste qu'il y a plus de formulaires à remplir... Un RÉER??? C'est quoi ça?

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Sur une note plus sérieuse, j'imagine que vous avez lu dans vos quotidiens respectifs les récentes avancées du Bill C-484 ? Le Devoir de ce matin nous présente les cris de joie du mouvement pro-vie. J'ai déjà exprimé ma position sur l'avortement ici, je ne la répéterai pas. Je dirai donc seulement que je trouve ce projet de loi un peu hypocrite. Le même article nous dit qu'il y a CINQ cas recensés de meurtres de femmes enceintes AU CANADA. Loin de moi l'idée de diminuer la gravité de tels actes.... mais quand on pense au nombre d'enfants NÉS qui vivent de l'abus quotidiennement et à la quantité de citoyens qui réclame à grands cris (dans les journaux et tribunes télévisés) qu'on augmentent les peines pour leurs abuseurs et bourreaux, je me dis qu'il y a soit un petit problème de priorités quelque part, soit que le député à l'origine du projet de loi C-484 est vraiment naïf de s'imaginer qu'on ne le voit pas venir malgré ses dénégations. C'est exactement le genre de démarches qui ont été utilisées par la droite américaine pour réouvrir le débat sur l'avortement (qui est très loin d'être un droit acquis, surtout aux États-Unis). Je vous laisse lire l'article du devoir, il est beaucoup plus éloquent que je ne pourrais l'être. Je terminerai par ceci: je constate que le mouvement Pro-Vie entretient des liens extrêmement étroits avec l'Église. Ça me travaille énormément qu'aujourd'hui encore l'État ne soit pas complètement affranchi de l'influence d'institutions aussi rétrogrades et passéistes qui se targuent depuis (presque) la nuit des temps d'avoir la vérité absolue sur la vie et qui, pourtant, ont été la source de tellement de morts et de souffrances au nom d'un Dieu qui se veut amour...

Des airs d'apocalypse

2008-03-05T13:27:00.002-05:00

Il neige. Pour ceux qui ne le savaient pas encore. Il neige en es**. Avis à ceux qui ne sont pas au Québec ou dans la région de Québec: c'est le bordel. Tout est fermé, les écoles, les universités, les autobus même les bureaux! L'Élu s'est fait renvoyer à la maison vers 11h pour cause de neige.

Et moi? Et bien comme tout un chacun ne saurait se passer de sa dose quotidienne de nouvelles, nous préparons malgré tout l'édition de demain, avec des effectifs réduits il va sans dire.

Je ne sais pas si c'est l'effet de la tempête mais la quantité de crinqués qui décident de tuer le temps en téléphonant au journal, c'est incroyable. Ce matin, un monsieur, dont la voix me laissait deviner qu'il était en vie pendant la Première guerre mondiale, a décidé d'éprouver mes connaissances, en bon citoyen.

Premier appel

Moi: La Rédaction?

Lui: Bonjour mademoiselle, auriez-vous deux minutes à perdre pour répondre à une devinette?

Moi: Pardon? De quoi voulez-vous parler exactement monsieur?

Lui, d'une voix à peine audible: Pouvez-vous me dire combien coûteraient 100 pommes si la douzaine coûte 12 sous?

Moi, n'ayant pas vraiment écouté: Monsieur est-ce que vous appelez par rapport au journal?

Lui: Non non madame.

Moi: Monsieur, je vais devoir raccrocher, j'ai plusieurs autres appels en attente. (ce qui était vrai)

Il baragouine quelque chose et termine par: C'est bien c'est bien.

Je raccroche.

Cinq minutes plus tard, deuxième appel

Moi: La Rédaction?

Lui: Bonjour mademoiselle, auriez-vous deux minutes à perdre pour répondre à une devinette?

Moi, d'une voix résignée, comprenant que je ne m'en sortirai pas: Bon, allez-y monsieur.

Lui: Pouvez-vous me dire combien coûteraient 100 pommes si la douzaine coûte 12 sous?

Moi, très rapidement: Un dollar monsieur.

Lui, l'air tout surpris: Mais comment avez-vous fait pour le trouver?

Moi: Bien voyons, si la douzaine coût 12 sous, une pomme coûte un sous donc cent pommes coûtent cent sous ou un dollar.

Lui: Mais, saviez-vous, mademoiselle, que 98% des gens vont plutôt tenter de multiplier 12 par cent pour trouver la réponse?

Moi: Bien monsieur, j'ai terminé ma 5e année moi, je sais compter.

Lui: Ah? Bonne journée!

Fin de l'histoire

C'est de loin la chose la plus bizarre qui me soit arrivée dans le cadre de mon travail. Ça bat le monsieur qui appelait 20 fois par soir pour m'engueuler et me traiter de fasciste.

Damn you Universe!!!!!

2008-03-04T15:18:00.002-05:00

Depuis un mois que je travaille à temps plein, emmagasinant l'argent et le redistribuant aussitôt à mes créanciers. J'attendais avec une petite impatience le temps béni où je retrouve mon horaire parcimonieux de deux jours semaines et qui, malgré le gouffre que cela crée dans mon portefeuille, me donnent l'opportunité de dompter la montagne de linge sale qui s'est accumulé en mon absence, prenant vie sous les traits d'un dragon féroce qui craint l'eau donc la machine à laver. Mais en vain, l'Univers en a voulu autrement! Un accident de voiture se terminant en pied cassé me parachute dans un autre sprint de travail à temps plein pour les 3 prochaines semaines. Ainsi, compte tenu des autres remplacements déjà prévu à l'horaire, je me retrouve à travailler à temps plein pas mal jusqu'à la fin de l'été. Mon chien m'a renié, le PlayStation a pleuré et les saisons de Roswell fraîchement downloadé (je sais, c'est «ado» pas mal mais je n'ai jamais vu la 3e saison à l'époque) devront attendre des cieux plus cléments. Le week-end jubile de récupérer son statut rédempteur et je ne sais si je dois rire de cet apport financier ou pleurer cette vie cruelle qui m'ôte mon temps libre.

Mais, je vous rassure tout de suite, vous n'en souffrirez point. Étant encore plus devant l'ordinateur que d'habitude, vous risquez même de me lire encore plus souvent.

Allez, bon vent!

Le vrai bonheur doit être partagé

2008-03-03T10:43:00.003-05:00

C'est l'ultime constation du jeune Alexander Supertramp a.k.a Christopher McCandless, le jeune homme qui est à l'origine du livre Into the Wild de Jon Krakauer et du film de Sean Penn, qui porte le même nom. Pour ceux qui ne savent pas de quoi il s'agit, je vous résume le synopsis vite fait.

Au début des années 1990, un jeune homme de bonne famille qui vient de terminer le college (je ne comprends rien au système d'éducation américain.. mettons université) fait don de toutes ses économies (fond d'études, 24 000$ US) à OXFAM, brûle son argent, abandonne sa voiture, change de nom et disparaît sans prévenir qui que ce soit. Il est retrouvé mort en Alaska, deux ans plus tard (août 1992). Pendant ces deux années, il a consigné par écrit une partie de son expérience. Son objectif: se défaire de tout liens terrestres et matériels pour retrouver sa vraie nature, être en contact avec la nature sauvage. Le livre et le films sont inspirés de son périple et basés sur ses écrits.

L'Élu a lu le livre un peu avant les fêtes. Nous n'avions pas encore vu le film, snob que nous sommes, parce que nous digérons mal les versions traduites. Au mieux, tolérons-nous une version sous-titrée. Bref, le Clap a un spécial versions originales anglaises cette semaine, dont Into the Wild. Nous sommes allés hier.

Premièrement, le film est génial! Je n'ai pas encore lu le livre (l'Élu l'a prêté à mon frère et celui-ci n'a pas encore terminé. Il était d'ailleurs avec nous hier) mais j'ai quand même beaucoup aimé. Ceux qui l'ont lu m'ont confirmé que c'était extrêmement fidèle à l'histoire. Dans les remerciements du générique, d'ailleurs, on constate que la famille McCandless a apporté son support pour le film.

À part les vêtements des années 1990, franchement horribles, le sentiment d'inconnu, d'abandon et d'immensité nous envahi. Le film est constitué de deux «séquences» qui s'entrecoupent soit la dernière étape et objectif ultime de MacCandless: sa grande aventure en Alaska, et le périple qui l'a précédée. On apprend petit à petit l'histoire du jeune homme, sa colère envers ses parents et le monde de conventions auquel ils s'astreignent, camouflant et supprimant leur souffrance, imposant cette tension et cette violence à leurs enfants.

On constate rapidement que c'est la colère qui motive le jeune homme beaucoup plus qu'un désir d'absolu. Son imaginaire, alimenté depuis des années par Tolstoi, Jack London, Pasternak, etc., stimulent chez lui des idéaux plus grands que nature et crée une vision du monde distordue par l'univers littéraire. Il en devient aveugle au réel et sa quête bien que louable demeure un peu frivole et irresponsable. La preuve en est sa fin atroce et ironique. Après avoir donné tout son argent aux affamés du monde, il meurt lui-même de faim, prisonnier de la nature. L'homme du passé qui vivait dans la nature avait derrière lui un apprentissage et une culture de vie en forêt qui lui avait enseigné tout ce qu'il était nécessaire de savoir. Un homme moderne ne peut sérieusement penser survivre seul en forêt sans formation, simplement en ayant glané quelques trucs de base par-ci, par-là. Il est déjà incroyablement surprenant qu'il ait pu le faire pendant 10 mois.

J'aime de ce film qu'il n'idéalise pas l'homme et sa quête. J'aime qu'on montre aussi ses motifs inavoués, ses erreurs et ses regrets. Son aventure demeure exceptionnelle mais elle ne peut être le fait de tout un chacun.

Pendant le film, j'entretenais une conversation soutenue avec moi-même. Premièrement, l'histoire de McCandless fait naître l'envie. Un désir minuscule de partir et tout laisser derrière, affronter le monde et faire l'expérience de la vie. Mais je me suis rapidement demandée si ce désir n'était pas alimenté par la peur, s'il ne s'agissait pas en réalité d'une fuite de tout ce qui nous effraie dans notre vie, tout ce que nous ne voulons pas affronter.

Deuxièmement, je me suis demandée si ce désir n'était pas plutôt l'apanage de l'homme (dans le sens de mâle)? Ma conclusion est positive. Je ne saurais expliquer pourquoi, c'est juste une impression. Je ne dis pas qu'il n'existe pas chez les femmes mais je crois sincèrement que c'est plus présent chez les hommes. Pour un milier de raisons et pour rien aussi, parce que je crois que ça fait partie d'eux, de leur nature, de leur instinct. Je crois aussi que c'est stimulé par le besoin de se définir et de s'affirmer, chose qui est de plus en plus difficile pour beaucoup d'hommes dans la société moderne.

Troisièmement et finalement, j'ai pensé à moi et à l'Élu. J'ai pensé à cet Élu qui a attrapé le virus du voyage, qui a tellement besoin de ce sentiment d'être dépaysé, d'être dans un autre monde. J'ai pensé à moi qui fais un choix qui implique de laisser de côté l'aventure. Et ce n'est pas seulement «pour le moment», puisque le voyage n'a pas le même impact et ne se fait pas de la même façon dans la vingtaine que dans la cinquantaine. J'ai tendance à toujours vouloir tout faire, ne rien manquer. Mais c'est foncièrement impossible. Chaque choix que je fais pour ma vie implique de laisser de côté autre chose. Et je dois me rappeler pourquoi je fais ces choix et pourquoi ils sont importants pour moi. Je ne peux toutefois m'empêcher d'avoir peur. Cette maudite insécurité, maladie pour laquelle il n'y a ni vaccin ni cure. La peur que même s'il me dit le contraire, ces choix que nous faisons aujourd'hui, l'Élu et moi, il ne les regrette un jour. Ça l'enrage et je le comprends, il a l'impression que je ne lui fais pas confiance. Peut-être que je me soucis trop de son bonheur à lui et pas assez du mien... ou est-ce le contraire? Peut-être est-ce parce que je touche mon rêve du bout des doigts et j'ai peur qu'il me glisse des mains? Peut-être est-ce plutôt parce que mon rêve est si proche et que j'ai peur d'être aveuglé par lui au point de ne pas voir que je l'entraîne malgré lui? Car il n'y aura pas de retour en arrière possible. Est-ce que je vais arriver à cesser de croire que ce n'est pas seulement MON rêve mais le sien aussi, NOTRE rêve?

C'est beaucoup de questions et peu de réponses. La confiance est en fait, la seule réponse. La confiance en moi et mes choix. Ma confiance en lui. Notre confiance envers la vie qui, si souvent, nous apporte des réponses tellement simples.

Et c'est un peu la conclusion à laquelle on arrive au sortir de ce film, qui est beaucoup plus qu'un film selon moi, qui est aussi une grande histoire sur la vie. La conclusion qu'à force de se chercher, on finit par se manquer. Que pour se trouver, il faut fermer les yeux et plonger. Que la réponse qui nous fait si cruellement défaut ne se trouve pas à des miliers de kilomètres mais, plutôt, juste sous notre nez...

L'Élu veut que je titre ce post: Tout est dans rien

2008-02-29T10:02:00.004-05:00

Les Jutra approchent et pour souligner l'occasion, plusieurs salles de cinéma au Québec présentent gratuitement les finalistes. À Québec, le Cinéplex Odéon de Place Charest présente, tous les soirs de cette semaine, à 19h, un des finalistes. Nous avons eu droit à L'Âge des ténèbres (que nous avions déjà vu donc nous ne sommes pas allés), aux 3 p'tis cochons (que nous avions loués et vus donc nous ne sommes pas allés), à La Brunante (que nous n'avions pas vu mais on n'était pas «dedans» alors nous ne sommes pas allés) et, finalement, hier soir, on présentait Continental: un film sans fusil, que nous n'avions pas vu et que l'Élu avait très hâte de voir alors nous sommes allés.

Sérieusement, c'est VRAIMENT plate. Mais c'est TELLEMENT BON!!!!!! Le réalisateur, Stéphane Lafleur, est aussi un membre de la formation Avec pas d'casque, que j'aime bien et que l'Élu affection particulièrement. En fait, j'ai maintes et maintes fois demandé à l'Élu d'écrire ce post. Il connait l'homme et son groupe mieux que moi, il me parlait de tout plein de similitudes entre la façon dont ses textes sont construits et les longueurs dans le film, le choix des images, etc. Je voulais aussi profiter de l'occasion pour le partager avec vous et convaincre les derniers sceptiques qui sont encore convaincus que l'Élu est le produit de mon imagination (en tout cas, il prend de la place en mausus dans le lit le produit de mon imagination).

Mais l'Élu a refusé. Pourtant, il a une très belle plume et je l'envie parfois de pouvoir faire d'aussi jolie phrases. Mais j'ai un avantage injuste sur lui: je suis plus rapide. C'est un peu le problème majeur de notre couple héhéhé. Je vais très vite et lui très lentement donc on s'annule un peu.

Mais, pour en revenir à l'essence du sujet, parlons de Continental. Le titre tout d'abord: mouahahahahaha!!! En tant que fille de régions, où l'activité principale des jeunes encore trop jeunes pour s'adonner à l'alcool et des vieux encore trop vieux pour passer leur soirées au bingo (même si on assiste à un certain mélange générationnelle en ce qui concerne les 40 ans et plus) et aussi des madames et des monsieurs qui aiment tout simplement danser, est de passer les samedis soir dans les hôtels à se mêler aux touristes et à danser le tcha tcha et autres trucs du genre, je connais pas mal de danses de ligne. Le continental est la plus facile et la plus plate. Pas comme le Shame, shame. ÇA c'est du sport. Mais le continental, on tourne en rond à coup de 4 pas en réalité. Très approprié donc au rythme lent et hypnotique de ce film.

Les dialogues sont presques absents. Et les quelques paroles échangées sont succintes et relativement ternes MAIS, pourtant, elles sont un peu troublantes dans leur non-dit et leur sous-entendu. Il y a tout un univers dans les silences de ce films. Les personnages représentent tous une certaine forme de solitude. Ils sont un peu clichés et pathétique mais pourtant drôle et attachants à leur façon. En fait, ils sont tellement réalistes et banals qu'ils en deviennent surréalistes. Les couleurs sont ternes, même le climat est de la partie. Ciels gris, pluie (d'ailleurs, dans la scène de la cabine, j'ai bien l'impression que c'est de la fausse pluie), automne, arbres décharnés. Les maisons, les logements, l'hôtel sont génériques et sans saveur. Vraiment, un hommage à la monotonie et au kitsch. La passe de l'orgue m'a fait tripper par contre (ma grand-mère en a un comme ça).

Il ne se passe rien du tout ou presque et pourtant je suis morte de rire. Je vais d'ailleurs vous vendre un punch. Le personnage de Fanny Malette, Chantal, se rend à un party où l'a invitée une des femmes de chambre de l'hôtel où elle travaille. Pour faire une histoire courte, il y a une femme et son bébé qui sont aussi au party (on parle d'un party de début de soirée plate). À un moment donné, Chantal se retrouve, un peu malgré elle, avec le bébé dans les bras. La caméra revient sur la maman qui vante les joies de la maternité quand on entend un BOUM sourd.

CHANTAL. A. LAISSÉ. TOMBÉ. LE. BÉBÉ.

J'étais é-c-r-a-s-é-e de rire! Il ne se passe presque rien, tout le monde se jette à terre et lui lance des regards mécontent. Elle reste là à se tortiller un peu sur place. Mais, IMAGINEZ! C'est probablement la scène la plus difficile à plugger au monde! Quelqu'un qui échappe un bébé! J'étais morte de rire, j'en pleurais.

Continental: un film sans fusil est probablement ce qu'on pourrait qualifier de film de répertoire (je ne m'y connais pas vraiment en qualifications). Je ne pense pas que ce soit accessible à tout le monde mais il mérite vraiment d'être vu. C'est une oeuvre soignée, les silences sont éloquents, les images sont parfaites, les lieux sont particulièrement bien choisis pour servir le propos. Je suis sortie de là crampée et pourtant il ne s'est pratiquement rien passé de drôle. Et comme j'ai dit à l'Élu hier soir:

«C'est vraiment le meilleur film plate que j'ai jamais vu!»

Les fantômes du passé

2008-02-28T09:50:00.010-05:00

Il y a des gens qui ont déjà fait partie de nos vies. Certains, nous sommes heureux de les croiser dans la rue et de discuter de tout ce qui a changé dans nos vies depuis la dernière fois. D'autres que nous saluons avec un malaise parce que nous nous sommes tellement éloignés que les choses à dire sont difficiles à trouver. Il y a aussi ceux que nous avons essayé de garder dans nos vies mais envers qui nous avons abdiqué, admettant la distance et laissant les ponts disparaître d'eux-mêmes.

Hier, je vous disais que je n'aimais pas les mercredis. Mais la journée d'hier n'était pas seulement un mercredi. Vous savez, il y a de ces journées où tout arrive en même temps. On pourrait parler de synchronicité. Moi je vois un peu ça comme un genre de trou noir gravitationnel où s'accumule les informations déstabilisantes pour se jeter sur nous toutes à la fois, à l'improviste :)

Mais suffit les métaphores, venons en au cœur du sujet. En fait, cette histoire comporte deux actes qui ne sont pas sans liens.

Premier acte: rencontre fortuite.

Hier donc, vers 15h et quelques, après avoir terminé une petite journée de travail, je rentrais à la maison, à pied, l'Élu ne pouvant raisonnablement quitter son travail aussi tôt pour me faire un taxi. Ça ne me dérangeait pas, j'aime bien, quand il ne fait pas trop froid, marcher jusque chez moi, fabulant dans ma tête et me parlant à moi-même. Hier, cependant, au tournant d'une rue, j'ai vu un grand gaillard marcher nonchalamment sur le trottoir. Mon cerveau l'a reconnu avant moi puisque j'ai eu l'impression de le connaître. Après quelques secondes, nous nous sommes mutuellement reconnus. C'était mon ami Weezer. Je crois que notre dernière rencontre remontait à près de deux ans. De la même façon, sur la rue. Weezer est, en quelque sorte, un vestige de mon adolescence. Quand j'avais 16 ans, j'ai traversé le fleuve pour m'immiscer dans une «gang» de punkrocker, majoritairement masculine. Ce fut l'époque de l'alcool, de la drogue, du rock'n roll, un peu du sexe et, pour moi, la découverte avide d'une amitié qui m'avait si cruellement manqué tout au long de mon adolescence. Nous avons donc discuté de tous ces garçons qui étaient mes amis. Certains le sont encore, d'autres demeurent un bon souvenir que je préfère laisser dans le passé, certains nous ont quittés, à l'époque ou plus récemment.

Weezer m'a parlé de lui et de sa vie. Je l'écoutais et je l'observais, ne pouvant m'empêcher de constater la maturité de ses traits. Son visage était le même que celui de l'adolescent qu'il était à l'époque, mais personne ne songerait aujourd'hui à utiliser un terme autre qu'«homme» pour le décrire. La barbe rasée le matin qui commençait à réclamer son territoire, de minuscules et fines lignes encore beaucoup trop jeunes pour être appelées rides, la carrure de sa mâchoire qui avait perdu les dernières rondeurs de l'enfance, qui s'accrochent subtilement jusqu'à la vingtaine. J'avais devant moi un homme de 25 ans que je ne connais plus très bien mais dont je garde le souvenir de quelqu'un aux idées ancrées, au tempérament artistique et d'une douceur profonde malgré les angles parfois carrés de l'extérieur. J'étais contente de le voir, contente de l'entendre me parler de lui, contente de lui parler de moi et voir un réel intérêt de sa part. Nous nous sommes quittés après une quinzaine de minutes. Je ne manquai pas de l'inviter à se revoir, ne sachant pas très bien si cette invitation était de celles que l'on fait sachant qu'elle demeurera lettre morte, ou s'il s'agissait au contraire d'un nouveau départ à une amitié adulte et différente de l'ancienne. Seul l'avenir nous le dire.

Deuxième acte: rappel amical

En continuant ma route, j'ai eu envie d'appeler ma meilleure amie d'enfance. En effet, c'est avec elle que j'avais fait la découverte de notre ancienne gang, c'est ensemble que nous traversions le fleuve pour errer dans les rues du village voisin. J'ai donc empoigné mon cellulaire et ai laissé un message sur sa boîte vocale montréalaise, à moitié à bout de souffle de marcher et parler en même temps. Elle et moi remontons assez loin, jusqu'aux bancs d'autobus de la «bus à Daniel», comme on l'appelait. Nos frères, deux petits génies, sont aussi des meilleurs amis. Nous avons passé plusieurs après-midi à quatre à courir dans le champ ou à jouer au Lego. Ils sont quatre enfants chez elles, j'imagine que ses parents appréciaient l'opportunité de diminuer de moitié leur charge familiale, le temps d'un après-midi. Depuis la fin de l'adolescence, nous nous voyons relativement rarement. C'est à cela, en fait, que l'on reconnaît une véritable amitié. Même si nous sommes 6 mois sans se parler, on reprend la conversation comme si on s'était parlé la veille. La plupart du temps, lorsque l'une de nous appelle, l'autre pensait justement à le faire, un peu comme si on se prévenait mentalement que c'était le temps de se recontacter. Elle à Montréal, moi à Québec, la distance joue un rôle majeur. J'ai terminé les cours, elle a commencé une formation technique exigeante après son baccalauréat, nos horaires ne concordent pas facilement. Les fêtes et l'été en plus de mes déplacements vers la métropole sont les seuls occasions de se revoir.

Donc, après toutes les mise à jour dont je venais d'être informée sur nos amis, j'avais envie de discuter de tout cela avec elle. Elle m'a rappelé vers 16h (timing parfait puisque l'Élu et moi allions bon train vers une chicane stupide qui s'est dissoute d'elle-même dans l'intervalle). Nous avons passé près d'une heure à discuter, de nos vies, du travail, de situations particulières dans nos vies dont nous avions besoin de parler. Toutefois, vers la fin de la conversation, les choses ont pris une tournure inattendue. Nous discutions d'une situation délicate avec une amie et j'étais lancée sur un exposé vantant les mérites de la franchise et de la confiance comme éléments fondamentaux d'une amitié solide. C'est alors qu'elle m'a interrompue pour me dire que, dans ce cas, elle avait quelque chose à m'annoncer. Depuis quelques temps, elle fréquentait mon ancien amoureux.

Sur le moment, je dois avouer que j'ai été seulement surprise, ayant d'ailleurs déjà prévenu l'homme en question qu'il n'était pas son genre. Mon orgueil a aussi un peu souffert, ce dernier devant jubiler à l'idée de m'avoir donné tort :) Mais, dans l'ensemble, je ne me sentais pas troublée outre-mesure. Elle a semblé soulagée, nous en avons parlé un peu, après tout, je connais l'homme par coeur et je sais bien comment ça doit se passer. Nous avons ensuite raccroché, c'était l'heure du repas.

J'avoue qu'après que le (petit) choc de la surprise fut passé, j'ai beaucoup repensé à la chose. Quelque chose me dérangeait et je n'arrivais pas à mettre le doigt sur ce que c'était. Après tout, lui et moi ne sommes plus ensembles depuis près de 5 ans et je vis avec un merveilleux Élu. D'ailleurs, j'avais récemment pris la décision de ne plus m'acharner à essayer de conserver un lien entre lui et moi, nos conversations tournant souvent au vinaigre. J'avais depuis longtemps l'impression que nous n'avions plus rien en commun et avions évolué selon des tangentes très différentes. Par principe, toutefois, je voulais conserver des liens courtois. Je ne voulais pas être de celle qui ne peux pas rester civilisée avec ses ex et, comme le seul autre est un monstre violent, manipulateur et abusif, il était mon seul espoir. Mais, après avoir discuté de mes frustrations avec l'Élu suite à ma dernière confrontation avec mon ex, mon amoureux m'a incité à couper définitivement les ponts, me faisant comprendre que j'en avais le droit.

J'ai donc compris, vers la fin de la soirée d'hier, ce qui me dérangeait dans le fait que ma meilleure amie et mon ex se fréquentent. Ce sentiment m'était familier, version soft de l'angoisse (qui s'est révélée justifiée) qui m'a envahi quand ma cousine a commencé à fréquenter mon meilleur ami, relation qui a tourné au désastre, en partie à cause de moi. Ce genre de «mélange» est dangeureux, pour moi du moins. J'anticipe peut-être trop, peut-être que leurs fréquentations ne se transformeront pas en relation. Mais, si c'est le cas, comment est-ce que je réintègre dans ma vie quelqu'un que j'en avais exclus, mais qui l'a déjà partagé pendant près de trois ans?

Conclusion:

C'est ici que m'amène cette réflexion en deux temps. L'amitié et l'amour. Québec, Montréal. Le monde est immense et il est minuscule. Et quand on croit en avoir fini avec quelqu'un, il nous attends dans le détour, de la façon la plus imprévisible.

Je croyais pouvoir laisser dormir mes démons, mais je me rends compte qu'un jour ou l'autre, je devrai confronter tout ce qui n'est pas réglé dans ma vie. Mais, pour la première fois, ça ne me fait plus peur. Parce que j'ai l'Élu qui m'accompagne sur la route, parce qu'ensemble, nous construisons une vie, brique par brique, tous les jours. Parce que je ne suis pas seule. Parce que j'ai changé, évolué, grandi.

Hier, j'ai dit à mon ami Weezer, à propos du parcours inattendu d'un de nos amis: «Les adolescents que nous étions ne l'ont jamais vu venir celle-là». Il m'a répondu que nous avions grandi, que nous avions changé et, surtout, que nous n'étions plus ces adolescents. Et je me suis rendue compte que, pour la première fois, j'y croyais. Je ne sais pas quand cela s'est produit mais, à un moment donné, dans les dernières années, j'ai laissé partir les derniers relents de l'adolescente torturée et malade que j'étais. Et cette idée me donne envie de sourire :)

Je n'aime pas les mercredis

2008-02-27T12:46:00.002-05:00

Cessez ces airs ahuris et scandalisés! Je l'ai dit et je ne le retire pas. Je n'aime pas les mercredis. Ce jour de milieu de semaine qui nous fait perdre espoir en un retour du week-end, où on a perdu tout l'élan de motivation du début de la semaine. La veille de la paye où toutes les tuiles nous tombent dessus. Mon compte de banque m'a annoncé une nouvelle STUPIDE et dispendieuse tout à l'heure. D'où mon besoin d'exprimer ma haine du mercredi.

Ma haine de Desjardins aussi. Qui charge 37,50 pour un chèque à découvert même si l'argent est là depuis 3 semaines mais que hier, j'ai du acheter du lait et un billet d'autobus, priant pour que le chèque ne passe pas aujourd'hui, ma paye étant déposée ce soir à minuit. Mais non!!! Et il manquait combien d'argent? 1,53!!!!!!!!!!!

Bon, maintenant que ceci est dit, j'aimerais qu'on parle d'une autre affaire qui m'énerve. Ils ont échangé Cristobal. Le BEAU Cristobal! Le BON Cristobal. Je suis bien contente qu'ils ramènent Halak mais Price moi, je peux pas le sentir. Les prodiges qui se croient tout permis et qui éclipsent les vétérans qui ont fait leur preuve...

Au moins, Forsberg est retourné au Colorado. Forsberg, Sakic... manque que Sundin et je me croirais dans mes belles années de grande fan des Nordiques (1992 genre).

En terminant, j'aurais besoin des services de quelqu'un qui comprend quelque chose aux régimes d'assurances et d'avantages sociaux de mon employeur et de celui de l'Élu, au Régime d'assurance parentale du gouvernement du Québec et qui pourrait prendre les meilleurs décisions qui s'appliquent à ma situation personnelle, sans que j'aie à lever le petit doigt. Gratuitement, il va sans dire. Des intéressés?

Se reproduire??? Quelle idée!!!

2008-02-25T12:32:00.005-05:00

Après deux ou trois mois de fréquentations, l'Élu et moi avons décidé de mettre de côté les enveloppes en latex et de trouver un moyen de contraception moins contraignant. Sachant que la pilule me rends dépressive, je me suis souvenue d'une conversation avec une amie d'une amie, qui m'avait vanté les vertus du Miréna. Un stérilet hormonal qui fait relativement la même job que la pilule mais qui, vu son emplacement «géographique» nécessite une quantité infime d'hormones et, de ce fait, n'a pas les effets secondaires désagréables. J'ai donc, recommandation de mon doc en main, consulté dans une clinique gynécologique de Québec pour la pose dudit dispositif.

Lorsque j'ai fait ma fausse couche, j'ai appelé à la Clinique en question pour rencontrer un gynécologue. Ceux-ci étant en Europe, je ne pouvais pas avoir de rendez-vous avant un mois. J'ai toutefois passé un bon 15 minutes à m'obstiner au téléphone avec une infirmière qui me disait que je ne faisais PAS de fausse couche, que c'était IMPOSSIBLE, que ce stérilet a un pourcentage d'efficacité plus élevé qu'une ligature des trompes, etc. etc. Bref, après des échanges peu cordiaux avec la secrétaire et l'infirmière, je me suis tournée vers ma doc de famille.

Aujourd'hui, j'appelle encore (indomptable!) à la clinique en question:

- Centre de santé ********** bonjour

- Oui bonjour, je voudrais savoir quand il serait possible d'obtenir un rendez-vous avec le Dr ****** pour un éventuel retrait de mon stérilet.

- ?????????

- Allo?

- Heu, êtes-vous une patiente ici?

- Ben, heu, oui, c'est le Dr ******** qui l'a posé le stérilet, ça fait un peu plus qu'un an.

- Ben c'est quoi qui se passe? Vous avez des douleurs?

- Non

- Est-ce qu'il y a un problème avec le stérilet?

- Non

- Ben pourquoi vous voulez faire enlever le stérilet d'abord???

- Heu.... parce qu'on pense avoir un BÉBÉ peut-être

- (silence au bout du fil)

- Allo?

- Heu, attendez...

- (j'attends)

- Mademoiselle? Il n'y a pas de rendez-vous avant juin. Vous devriez aller discuter de la chose avec votre médecin de famille avant de faire enlever votre stérilet.

- Ben c'est parce que je l'ai vu mon médecin il y a 1 mois pis c'est elle qui m'a dit que c'était une procédure très simple.

- Dans ce cas, trouvez-vous un sans rendez-vous.

- Heu.... Ok, Bye.

????????????? Il vient de se passer quoi là??????

Je constate donc que les secrétaires médicales sont COMPLÈTEMENT opposées à l'idée que leur semblables envisagent la possibilité de concevoir.

*******

By the way, en passant de même, ne vous énarvez pas trop le ponpon pour rien, mon appel était à titre purement informatif, mettons que dans un future proche, si jamais on décide que c'est ce printemps, etc. etc. Inquiétez-vous pas, m'a vous tenir au courant le jour que y'aura un petit marsouineau en route.

«The one that will come to you for a meeting, he's the traitor» - Don Vito Corleone né Andolini

2008-02-22T11:04:00.010-05:00

Depuis ma découverte du podcast, j'écoute religieusement ceux de Bazzo.TV (avec un peu de retard plus souvent qu'autrement). Cette semaine, un combat féroce s'y déroulait pour déterminer quel était le meilleur film américain de tous les temps. Louis Champagne a proposé Le Parrain II. (J'écoute en ce moment le podcast d'hier soir, j'imagine que c'est lui qui va gagner contre Annie Hall. Personnellement, la prétention et le narcissisme de Woody Allen m'exaspèrent.) N'ayant jamais vu que de courtes scènes du premier volet et m'étant souvent promis de me taper la trilogie, j'ai profité de l'inspiration pour passer à l'acte. Les réguliers de ce blogue savent que je suis une grande amatrice d'histoires épiques et d'épopées.

Mercredi soir, l'Élu et moi avons, vers 19h, amorcé une première projection, que nous n'avons pu interrompre avant 2h du matin, à la fin du second volet. Toutefois, après ce second épisode, j'étais sceptique. Après avoir terminé le dernier film, hier soir, je reste encore plus surprise du choix de Louis Champagne.

Le premier film est une valse, un tableau théâtral au rythme langoureux et hypnotique. Il est complet en soi et aurait pu ne pas avoir de suite sans problèmes. Digne d'une tragédie grecque! Le second film n'a pris tout son sens qu'au visionnement du troisième chapitre. Je le trouvais froid et rigide, avec la même structure générale mais sans l'impact du premier. Comme pour la plupart des trilogies, le deuxième film sert à développer l'histoire, à assurer une transition, à faire évoluer les personnages. Mais il n'a pas l'impact d'achèvement du second ni le charme fluide du premier. Bref, en ce qui concerne le Parrain, je ne vois que deux options: ne prendre que le premier ou prendre l'oeuvre en entier.

Sinon, j'ai été époustouflée par le panel d'acteurs. Je savais que j'y retrouverais Pacino et Brando, mais de voir Diane Keaton aussi jeune, De Niro dans le second, Andy Garcia dans le troisième (je l'ai toujours trouvé incroyablement séduisant) et, surtout, Robert Duvall (ROBERT DUVALL!!!!!! - Chris Griffin, Family Guy), fut un véritable délice. Il ne s'en fait plus des comme ça aujourd'hui!

Now Playing:

peter hates the godfather video

Bref, ça manquait à ma culture, ne serait-ce que pour les miliers d'allusions et de clichés qui en sont issus. Ça m'a fait un peu le même effet que quand j'ai vu Casablanca pour la première fois («Of all the gin joints in all the towns in all the world, she walks into mine»). Profitant de mon élan, j'ai décidé de voir d'autres films que je veux voir depuis longtemps et que je n'ai jamais vu en entier. Donc, au programme ce week-end: Citizen Kane et Apocalypse Now!

Entrée gratuite, apportez votre popcorn.

Mise à jour: J'ai fini d'écouter le podcasts. Le Parrain II a gagné. Est-ce grâce à l'intervention de Lulu? je ne saurais dire...

Agace

2008-02-19T15:09:00.005-05:00

Connaissez-vous le site Overheard in New York? En fait, il y a plein de overheard. Il y a aussi entendu à Montréal. Ce sont des sites qui recensent des trucs drôles que les gens ont entendus dans la rue, dans les commerces, les transports en commun, etc. Bref, je tenais à partager celle-ci:

Open-Toed Sandals Don't Make 'Em Cream Like They Used To

Hot straight guy #1: Geez, what size shoes do you wear, dude?
Hot straight guy #2: They're size fourteen.
Hot straight guy #1: And how tall are you?
Hot straight guy #2: Oh, I'm 6'1".
Hot straight guy #1: Damn, dude -- you must have a huge cock!
Queer: Dude...
Hot straight guy #2: Man, I thought you were gonna say what I always hear -- 'Dude, big feet -- you know what that means? Big shoes!' I hear that all the time.
Hot straight guy #1: I know, right?
Hot straight guy #2: I like to say, 'Yeah, it means a big cock, right?' but that always leads to an awkward silence. I applaud you for coming right out with that.
Queer: Um...
Hot straight guy #1: Yeah, I left my shoes at my girlfriend's the other day, and her mom made a comment on them -- 'Big shoes...' I mean, her mom!
Hot straight guy #2: That's crazy.
Queer: Guys, look -- unless you're gonna whip 'em out, can we stop talking about your gigantic cocks, please?

--1166 6th Ave

Overheard by: Duncan Pflaster

C'est tout :)

Trop d'information

2008-02-19T13:18:00.005-05:00

Is there such a thing as too much information? J'ai lu deux journaux, le Time, l'Histoire, un roman, au moins 8 blogues, écouté deux podcasts de Bazzo.Tv, de la semaine passée, et ce, au cours des quatre dernières heures. (Bon ok, le roman, je l'avais commencé hier...)

Je suis abonnée au Devoir, à l'Actualité et, depuis 20 secondes, au Time Magazine. Et je suis sur un budget!!! J'ai passé mon «montant discrétionnaire» de la semaine dernière sur un numéro spécial de L'Histoire sur Rome et les barbares (avec un article très intéressant et relativement complet sur Simone de Beauvoir).

Je vous rassure tout de suite, cependant. J'ai mis fin, depuis un bon moment déjà, à ma consommation de Star Système (je ne l'ai même pas acheté après la mort de Heath Ledger, non monsieur!).

Mais je pense que j'ai seulement transféré mon problème. J'ai mis fin à ma consommation de potins de stars pour me plonger encore plus loin dans ma consommation de nouvelles locales, nationales et internationales, passé, présent, (futur?). J'en mange! D'ailleurs, parlant du Time, je vous recommande le numéro de la semaine dernière (avec une page couverture présentant un face-off Obama/Clinton) qui présente trois articles très intéressants sur la course à l'investiture démocrate:

Bref, je consomme du papier et de la nouvelle ces temps-ci. D'ailleurs, le roman en question, c'était The Devil wears Prada. Recommandé par ma mère, dont, pourtant, je ne partage pas normalement les goûts littéraire. C'était assez bon mais j'avais presque hâte de finir tellement c'est enrageant. Je me sentais agressive sans aucune raison tellement la patronne de magazine du bouquin mériterait un coup de pied au cul. En fait non. Le personnage principal mériterait un coup de pied au cul, la patronne elle mériterait de se rouler dans la fange quelques heures le temps de revenir sur terre.

Donc, au point où j'en suis, j'ai deux solutions. Ralentir la cadence ou l'accélérer. Newsweek? New York Times? National Geographic? Sky is the limit!!!

Mon Valentin

2008-02-15T13:20:00.004-05:00

Aujourd'hui, j'aimerais vous parler de mon valentin. Mon valentin est dans ma vie depuis pas si longtemps mais aussi depuis très longtemps, selon le point de vue. Je ne m'imaginerais plus vivre sans mon valentin. J'adore les quelques minutes que nous passons ensemble au lit le matin. J'adore être couchée sur le divan avec lui, à somnoler ou à écouter la télé. Mon valentin a les plus beaux yeux du monde et même quand il pue, moi je trouve qu'il sent bon. Mon valentin est parfois un peu maladroit, il ne fait pas toujours des choses que j'aime. Des fois même, je suis vraiment fâchée contre lui... mais ça ne dure jamais longtemps. Mon valentin me fait rire. Il y en a eu d'autres avant lui. Il y en aura probablement d'autres après lui, peut-être même en même temps. Mais aujourd'hui, mon valentin est le seul dans ma vie et je l'aime à la folie!

Devinez qui est mon valentin? :)

La double vie glamour d'une Marsouine ou comment avoir l'air important quand on ne l'est pas

2008-02-13T14:16:00.004-05:00

Comme je l'ai déjà mentionné à plusieurs reprises ici, je travaille pour un journal. Je ne suis pas journaliste, mes ambitions journalistiques ont pris fin quelques années après avoir commencé à côtoyer cet univers. J'écrirai un jour, et je serai payée pour le faire, mais PAS dans un journal. Sur ce point, je vous tiens au courant de tout développement. Mais donc, qu'est-ce qui m'amène à vous parler de ma vie de star en ce mercredi blanc et vaporeux, plein de neige et de monde en ?%$#&%#$ parce qu'ils vont ENCORE devoir pelleter (clin d'oeil peu subtil à l'Élu)? Et bien mon inspiration me vient du coup de téléphone auquel je viens de répondre.

Je sirotais lentement un énorme latté de chez Van Houtte en faisant mon sudoku quotidien (je vous rappelle que c'est de mon travail que je parle, juste pour pas trop vous mêler). Donc, petit mercredi tranquille, bienvenu après l'avalanche de bêtises qui me sont tombées dessus ces deux derniers jours (la neige a fait démissionner 3 personnes responsables de la livraison du journal aux camelots, dans toute la ville, GROS BORDEL). Soudain, le téléphone sonne. Hasard formidable, ma job (cette semaine du moins), c'est de répondre au téléphone! Je répond avec la formule d'usage (sauf quand l'afficheur m'indique que l'appel est pour moi ou qu'il s'agit d'un journaliste avec qui je sais que je peux me permettre de faire du «social»). La réponse de mon interlocuteur(trice) relève, 90% du temps, des possibilités suivantes:

- Monsieur/madame un(e) tel(le) s.v.p.

- Salut c'est ******, peux tu me passer *****/ me transférer à ce numéro ******/ me dire si tu vois ********

Les autres 10%, c'est des gens qui n'ont aucune idée à qui ils parlent et qui m'expliquent de long en large pourquoi ils appelent. La plupart du temps, je comprends au bout de 8 secondes à qui ils doivent parler, je les interromps et les transfère.

Mais, en de rares occasion, comme tout à l'heure, j'ai droit à un de ces appels:

Moi: (formule d'usage)

Mon interlocutrice: Bonjour, ici Dorothé B. (gardons un semblant d'anonymat pour cette chanteuse et actrice à la voix grave)

Donc, très très longue introduction pour vous parler du «glamour» de ma job. Le journal pour lequel je travaille, mon grand-père y était abonné, d'aussi loin que je me rappelle. Mon père a pris la relève à sa mort (on était voisin donc mon père traversait la cour pour aller lire le journal). Donc, quand je dis au gens que je travaille pour la salle des nouvelles de ce journal, les gens s'imaginent plein d'affaires glamour.

- «Hein, tu connais un tel?»
- «Ben oui, j'y ai même amené des galettes à la mélasse la semaine passé»

- «Fak comme ça tu travaille avec lui?»
- «Ouais, pis j'lui ai dit qu'il s'était vraiment planté dans la critique du film *****»

- «Pis c'est comment travailler avec des "journalistes"?» (avec un air tout émoustillé)
- «Des fois c'est plate en maudit m'a te dire»

Je l'avoue, c'est un bon «starter» de conversation, mais à part ça, ya pas grand-chose à dire. Surtout depuis l'avènement des chaînes à la LCN et RDI et d'Internet, une salle de rédaction, ça n'a rien de bien bien énervant (sauf quand une mairesse nous fait le coup de crever un dimanche soir). Des fois, j'ai des «vedettes» qui m'appellent, des gens que j'aime bien ou d'autre qui me font rire, des musiciens, des comédiens. Ya même Hubert Reeves qui appelle assez régulièrement (fouillez-moi pourquoi). Au début, moi aussi ça m'énarvait la pilosité des membres inférieurs. Puis, après un certain temps, c'est devenu familier et ordinaire. Et j'aime bien ça. Plus de distance, plus de sentiment bizarre d'infériorité (OH MON DIEU des journalistes!!!!!), plus de glamour. Maintenant, je vois mon travail comme ce qu'il est, un travail de soutien pour une entrprise qui est dans le domaine de l'actualité. En grande consommatrice de nouvelles mais surtout de culture et de politique, c'est assez valorisant, même si les tâches sont parfois répétitives. De toute façon, le salaire compense :)

Donc, ma job n'a rien de bien glamour, rien d'extraordinaire. Je fais un travail (et je le fait assez bien je pense) qui me permet d'être tôt à la maison, de ne pas vivre trop de stress et qui me convient pour le moment. Certaines personnes vont continuer de réagir avec des étoiles dans les yeux et une multitude de question quand je vais leur dire où je travaille. Et, je ne m'en cache pas, dans ces temps-là, il m'arrive d'en profiter pour «flasher» un peu :). Pis quand ça me tente pas, je prévois le coup et je leur dis que je travaille chez Burger King.

*Un jour, je vous parlerai des 2% de gens qui m'appelent pour me chanter des bêtises. J'ai eu droit à un discours moralisateur d'une bonne soeur à propos d'un article sur le sexe, à des fanatiques du français qui ont trouvé trois fautes, à leurs yeux, impardonnables, à des insécures qui sont convaincus que le mot-croisé/sudoku/mots-fléchés/etc. est erroné, sans oublier les libéraux qui nous traitent de maudits péquistes, les péquistes qui nous traitent de maudits libéraux et les adéquistes qui nous traitent de terroristes. Mais je vous épargne, aujourd'hui, de tout ceci.

Après la vie, après la mort: la vie

2008-02-11T11:23:00.000-05:00

Ayant fini de dégriser, en ce lundi matin (terminé pour moi le partage sous influence), et vivant une matinée particulièrement désagréable au travail, j'ai décidé de mettre un peu de gaieté dans ma journée en venant farfouiner dans ce coin-ci de l'océan.

Mettant enfin à profit mon demi litre de crème sûre et un après-midi peinard, j'ai finalement mis fin à la proscratination, hier, et fait une recette double de galette à la mélasse, aromatisées à la cardamone, au clou de girofle, à la canelle et au gingembre, broyés au mortier. Ce faisant, j'ai syntonisé Canal Vie et suis tombé sur un film (documentaire) que je voulais voir depuis très longtemps : Le voyage d'une vie, de Maryse Chartrand. Pour ceux qui l'ignore, je vous en dresse les grandes lignes: un couple et leurs trois enfants prennent une année off pour faire le tour du monde. Ce film qui devait, au départ, raconter leur voyage, a pris une tangente bien différente lors que le mari de la réalisatrice, Samuel, se suicide, un an après le voyage.

Pendant 1h31, le documentaire nous montre les images du voyage, une famille qui part à la découverte du monde, entrecoupées d'entrevues avec des intervenants et des professionnels, narré par les notes de voyage de Samuel et la réponse de Maryse, après le drame. Un amalgame bouleversant et saisissant. Un voyage qui devient un testament, un leg qui se veut éducateur et réflexif. Des statistiques bouleversantes nous submerge: le suicide est la cause de mortalité principale, au Québec, chez les hommes de 21 à 45 ans. Un constat grave et effrayant: la dépression tue.

Personnellement, je me suis sentie extrêmement touchée par ce récit. Parce qu'il aurait pu être le mien. Parce qu'une fois que la dépression et les idées suicidaires nous ont envahies, elles restent pour toujours et se nourrissent de nos moments de faiblesse. Ma chance à moi, c'est d'être une fille, d'avoir été encouragée à verbaliser mes émotions et mes pensées. Autre statistique troublante: chez les bébés naissants, les garçons manifestent leurs émotions 10 fois plus que les filles. À l'âge de 10 ans, ils les manifestent 50% moins que les filles, et il s'agit principalement de la colère.

Le mal-être de l'homme. J'ai déjà fait un travail là-dessus. J'avais présenté une analyse de la transition de l'identification masculine, au début du siècle, de l'homme fort vers l'homme soldat. Comment les homme,s qui perdaient de plus en plus leur place dans une société en plein essor industriel qui valorisait et récompensait le savoir et le type col blanc, plutôt que l'homme puissant et fort qui fait vivre sa famille par sa force de travail, s'étaient tournés vers la guerre et l'armée pour trouver leur place. Si la polémique était présente au début du 20e siècle, imaginez aujourd'hui.

Je vous recommande ce film pour plusieurs raisons. Premièrement, pour comprendre le cheminement du désespoir d'un individu, avant tout, d'un homme, ensuite. Deuxièmement, pour tenter de repousser les tabous de honte, de culpabilité et d'impuissance, généralisés, face au suicide. Troisièmement, pour admirer la force et la beauté de ceux qui reste, d'une épouse qui a le courage de sortir sur la place publique, de faire de la tragédie de sa famille un outil d'éducation et d'éveil, d'enfants qui survivent et qui aiment, d'une famille qui ne se résume pas au suicide de leur père. Parce que le Voyage d'une vie, c'est d'abord et avant tout, une histoire d'amour.

Stargate SG-1 meet Les Francs-Tireurs

2008-02-08T19:10:00.000-05:00

Je viens de constater quelque chose de troublant.

Le premier est Ben Browder, qui interprète le Lt. Col. Cameron Mitchell dans les saisons 9 et 10 de Stargate SG-1. Le second, comme vous le savez très probablement, est Patrick Lagacé.

Hasard? J'en doute fort....

La morale de cette histoire? Ne jamais, JAMAIS, écrire un post quand vous avez une demi bouteille de vin dans le corps....

* Au cas où ce n'était pas l'évidence même (ce que je suis entrain de constater), je trouve qu'ils se ressemblent...

On joue au loup!!!

2008-02-08T16:34:00.000-05:00

Mon amie Amor niamor, dont je ne peux, à sa demande, lier le blog car elle tient à son anonymat, m'a refilé la tag des tics. J'en profite pour faire une mise au point. La tag, j'ai appris ce que c'était vers 15 ans, en jasant avec mes cousines qui ont grandi à Beauport. Dans ma région de type régionale, on appelait pas ça la tag, on appelait ça jouer au loup. Donc, allons-y avec ce truc:

Six choses/habitudes/tics non importants sur moi-même

Règlements habituels:
* Mettre le lien de la personne qui vous tague (ce que je ne ferai pas pour les raisons citées plus haut)
* Mettre les règlements sur votre blog (done)
* Mentionner six choses/habitudes/tics non importants sur vous-même (ça s'en vient)
* Taguer six personnes à la fin de votre billet en mettant leurs liens (pfffff j'ai jamais été bonne au loup)
* Aller avertir directement sur leurs blogs les personnes taguées (je suis paresseuse)

No. 1: Je dors encore avec le même doudou (une vieille jaquette cousue, à l'époque, par ma grand-mère avec la face de Tweetie) depuis l'âge de trois ans.

No. 2: Je suis addict aux piments forts farcis au fromage feta (mais font chier Sardo ont changé la recette pis ils sont moins bon qu'avant).

No. 3: Je suis incapable de faire une seule chose à la fois. La preuve: je joue systématiquement à Tetris sur mon portable pendant que j'écoute la télé, j'écoute la télé ou je lis pendant que je cuisine ou que je mange, je traîne mon portable (à mes risques et périls) dans la salle de bain pour écouter des Stargate pendant que je prends mon bain.

No. 4: Je suis une fanatique sur la façon de plier les serviette/draps/vêtements et sur la façon de faire un lit. Ya juste MA façon qui est la bonne.

No. 5: Je suis incapable de me rappeler de quel côté va la fourchette et de quel côté va le couteau

No. 6: Ma voiture est automatique mais j'ai appris à conduire sur des autos manuelles. C'est inconscient mais je mets systématiquement le break à bras à chaque fois que je me stationne, ce qui fait rager quiconque autre que moi qui conduit ma voiture (l'Élu surtout). Je le fais aussi avec les voitures des autres....

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Je ne passe la tag à personne parce que ben un manné on va faire le tour pis je la vois pas mal qui se promène dans le coin celle-là.

En passant, j'ai revu le Père Noël ce matin, ses vacances ont pas l'air à être finies.

Autre chose: avec toute la neige qu'il y a partout, on dirait que la ville au complet a été recouverte de glaçage!

Oubliez pas d'écouter Marc Labrèche demain soir là!

Jour de neige

2008-02-05T12:24:00.000-05:00

Je découvre avec stupeur que ma notoriété vient de faire un bon de géant, la déesse du blog, Chroniques Blondes, m'ayant gratifiée de compliments, ma foi, qui me font rougir. Elle est le Yoda du blog et je ne suis que le padawan (Star Wars quand tu nous tiens...). Tant de gens qui connaissent maintenant mon existence, je vais devoir cesser de dire des inepties.

Bah! Qui est-ce que j'essaie de leurrer hein? Les inepties, c'est ma spécialité. J'avoue avoir négligé ce blog ces derniers jours. C'est la faute à Guitar Hero III - Legends of the Rock et mon PlayStation 2. Vous connaissez ma geekitude. Hé bien elle vient d'atteindre de nouveaux
sommets!

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Z'avez écouté le Super Bowl? Moi oui! Je ne suis pas la saison de football américain mais j'écoute toujours le Super Bowl. Et j'aime encourager l'équipe «underdog». En plus, je n'apprécie pas particulièrement les Pats. Je crois que je suis passée près de la crise cardiaque pendant le 4e quart. Mais les Giants ont gagné le match, et moi une semaine de congé de vaisselle. Parlant de gagnant et de perdant, vous avez peut-être constaté, à 1 ou 2 minutes de la fin de la partie, que la caméra montrait des casquettes avec la mention des Giants, gagnants du Super Bowl. Comment font-ils pour les obtenir si rapidement? Au risque de détruire vos illusions, je vous annonce sans ménagements la triste vérité: ils préparent les deux versions de casquettes!! Oui oui! D'ailleurs, aux dernières élections, mon journal employeur avait préparé pas moins de 6 version de la Une (Libéraux majoritaires, Libéraux minoritaires, PQ majoritaire, PQ minoritaire, ADQ majoritaire, ADQ minoritaire). Mais vous êtes vous jamais demandé ce qui arrivait aux casquettes et chandails erronés? Et bien, repoussant toutes les conventions, l'incomparable Jean Dion, du Devoir, nous révèle la réponse à ce grand mystère de la vie dans sa chronique «Et puis euh» du 31 janvier. Âmes sensibles s'abstenir.

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Autre sujet à l'ordre du jour: les Podcasts. Propriétaire d'un iPod mini, et depuis cet automne d'un iPod Classic, depuis 2005, je n'avais toutefois pas encore apprivoisé ce médium. Et bien c'est chose faite depuis un peu plus d'une semaine. J'ai maintenant la joie d'écouter Bazzo.tv (audio) en promenant mon chien, de me repaître de The Hour with George Stroumbolopoulos (non mais c'est quoi ces noms de famille grecs!!!), en audio ou vidéo, pendant que je travaille (parlant de The Hour, c'est M-A-G-I-S-T-R-A-L comme show, dépêchez-vous d'aller voir!) ou encore, de m'esclaffer devant les vidéos de The Onion en faisant à dîner. Vraiment magnifique cette petite chose! Énormément de podcasts gratuits qui permettent de garder le contact avec l'actualité sans être «ploggué» par intraveineuse à RDI ou LCN. D'ailleurs, mon exploration a débuté par une référence de Patrick Lagacé à l'émission de radio This American Life, de Chicago.

Ce qui m'amène à moin sujet final. L'épisode «The Matchmakers» raconte trois histoires de jumelages très différentes. Je vous invite à écouter la troisième histoire. À ce moment de notre histoire où les États-Unis vont peut-être élire un noir à la tête du parti Démocrate et, subséquemment, peut-être élire un noir comme président, un tel exemple du racisme latent présent dans la société et même, dans ce cas-ci, dans les sphères sociales qui mettent au monde les futurs leaders économiques et politiques de la première puissance mondiale, j'ai le poil qui se dresse...

A penny for your toughts

2008-01-31T10:55:00.000-05:00

«Un sous pour vos pensées». Pour ceux qui l'ignore, c'est une expression anglaise (la langue là) pour les gens dans la lune, un peu pour dire «Qu'est-ce qui te distrait comme ça?». Des pensées j'en ai des milliers. J'en partage, gratuitement :), quelques unes ici avec vous. Toutefois, certaines sont plus tenaces que d'autres. Ces pensées sont des désirs, la plupart du temps. J'ai toujours été comme ça. J'ai envie de quelque chose pendant très longtemps et j'atteins un point, à un moment donné, où il faut que je l'aie là, maintenant. C'est presque maladif. Ça a été comme ça pour beaucoup de choses dans ma vie. Et, la plupart du temps, par hasard ou non, ces choses sont venues à moi. Je commençais à en avoir marre de devoir me fier sur des «lifts» pour revenir chez mes parents? Du jour au lendemain, ma mère m'appelle pour m'informer d'une voiture que je pourrais acheter.

Je crois qu'on pourrait appeler ça : être «rendu-là». Sauf que j'attends jusqu'à l'extrême avant d'agir. Avant, quand j'étais en appart mais chez ma mère (celle-ci vivait avec moi deux jours semaine, pour son travail), je devais quand même avoir son approbation pour plusieurs décisions. Après, je me suis mise à assumer mon loyer et tout le reste. J'ai déménagé avec l'Élu en pensant m'être affranchie ENFIN de sa gouverne. Pour me rendre compte que j'étais tombée de Charybde en Scylla. Rien de bien dramatique on s'entend, l'expression est un peu forte même. Mais je constate graduellement que le fait de vivre en couple, c'est, dans un sens, encore avoir à demander des permissions. Sauf que, comme je n'ai pas vécu d'entre deux, comme je n'ai pas été seule et totalement indépendante, j'ai encore beaucoup de difficulté à accorder de la valeur à mes envies et mes désirs. Et parfois, j'ai tort, d'autre fois, ce sont simplement des désirs qui se contredisent ou qui ne s'accordent pas. Rarement, les choses sont simples et simultanées.

Quand j'entendais dire que la vie de couple était faite de compromis, je n'étais pas d'accord. Je ne croyais pas qu'il fallait renier ce qu'on est pour le bien du couple. J'ai maintenant compris que j'avais tort et raison à la fois. J'avais raison car le fait d'être en couple ne doit jamais nous amener à renier ce qu'on est ou à faire de compromis sur nos valeurs primordiales. Mais, là où j'avais tort, c'est que le compromis est essentiel au couple, mais dans les détails. C'est là qu'il est important de négocier et de concilier. Et c'est pourtant ce qui est parfois le plus difficile. Je n'avais jamais vécu ça encore. Pendant les 3 ans où j'ai vécu avec mon ex, je prenais toutes les décisions. C'est d'ailleurs ce qui a causé notre rupture, je lui reprochais son manque de tonus et d'initiative. L'exemple que j'ai de mes parents, c'est un homme pourvoyeur mais pris en charge en totalité pour les responsabilités (au grand dam de ma mère). Alors me retrouver soudainement dans une relation d'égale à égale, où je dois apprendre à respecter l'autre dans ses limites, c'est du sport.

En fait, je crois que c'est l'apprentissage de toute une vie.

Un sous pour mes pensées? Je les donnes gratuitement. Parce que dans tout ça, en réalité, ce n'est pas l'autre que je dois apprendre à respecter. C'est moi. Et c'est ça, l'apprentissage le plus dur de tous.

Ma graine

2008-01-29T10:11:00.000-05:00

Je me suis toujours demandée ce qu'était la différence entre un grain et une graine. J'affirme donc ma féminité en ce jour et au lieu de mettre mon grain de sel, j'y vais fièrement de ma graine. Melting-pot de réflexions:

1- J'ai vu le Père Noël ce matin. Il est en vacances avec son chien dans le quartier Saint-Roch. Il a pris un peu de poids (tous ces biscuits à croquer) et a raccourcis sa barbe (entretien annuel). Il est vêtu d'une chemise carreautée rouge et d'un long manteau de fourrure sans manches. Il a l'air épuisé.

2- J'ai fait une découverte très importante. Avez-vous remarqué que, depuis deux ans, il y a de plus en plus d'algues bleues dans l'eau au Québec? Et avez-vous remarqué que, depuis ce temps, TOUT LE MONDE tombe enceinte? Paraît même qu'un homme est tombé enceinte dans le sud de l'Ontario. Hasard? J'en doute fort. La corrélation est évidente. Faudrait mettre une commission là-dessus...

3- Sur une note plus sérieuse, le vingtième anniversaire de la victoire de Morgentaler pour la légalisation de l'avortement a suscité plusieurs publications de statistiques sur l'avortement au Québec. Entraînant, de ce fait, plusieurs textes et opinions un peu partout. J'ai lu, entre autres, le billet de Patrick Lagacé sur le sujet et, surtout, les commentaires. Je voulais me joindre au bal mais, après quelques instants de recul, je me suis sentie envahie d'une grande tristesse et je n'ai pas trouvé quoi dire qui pourrait, en peu de mot, résumer un sujet aussi complexe. Par contre, je me suis demandée de quel sexe et quel âge avaient chaque intervenant. Car, pour avoir été assez récemment une jeune adolescente, la question n'était pas aussi manichéenne que les opinions exprimées. Je laisse de côté les stupidités du genre «au moins donnez-les en adoptions, ça coûte 10 000$ adopter une petite chinoise», comme si avoir un enfant était vide de conséquence pour une femme. Mais ce qui me chagrine le plus, c'est la dureté des jugements, la généralisation et, surtout, l'ignorance de ce que c'est, être une jeune fille adolescente. Une jeune adolescente, en TRÈS grande majorité, c'est insécure, ça n'a pas une très bonne estime de soi et ça se cherche en maudit. Ça vit très mal le rejet et le rejet, elles le risquent si elles disent non. D'ailleurs, entre autre avec le sujet du condom invisible, on a de plus en plus la preuve que les hommes ne se sentent pas concernés par la contraception (1 homme sur 2 refuse de porter le condom lors de relations à risque). Alors demander à une fille qui n'a pas le droit d'acheter de l'alcool ou de voter, de faire des choix éclairés (et sans qu'elle ait nécessairement l'éducation sexuelle et l'information nécessaire, en plus de la maturité, pour faire ces choix) qui vont influencer le reste de son existence d'une façon encore plus directe, je crois que c'est un peu se foutre la tête dans le sable. Et même plus tard, certaines femmes sont prêtes à être mère très tard ou même jamais. On peut avoir 28 ou 35 ans et se sentir incapable d'élever un enfant.

J'ai la chance de ne jamais être passée par là, mais plusieurs de mes amies ont eu à se faire avorter à 14, 16 ou 18 ans. Et ce n'est jamais facile, ce n'est jamais sans conséquences, ce n'est jamais vide de sens. Je crois cependant que chaque enfant, dans la mesure du possible devrait être désiré. J'ai connu une fille que sa mère n'aimait pas. Aussi inconcevable que cette notion pouvait être à mes yeux, j'ai pu le constater, sa mère ne l'aimait pas. Tombée enceinte à 17 ans, en région, forcée par ses parents à marier le père de son enfant, prisonnière pendant 20 ans d'un mariage malheureux, rejetant tout son amour vers un fils qu'elle a eut plusieurs années plus tard (avec un autre homme?) et, surtout, dévidant toute sa colère et sa peine sur sa fille, source indirecte de ses malheurs et responsable, à ses yeux. Oh elle ne la battait pas, elle ne criait pas après sa fille. Elle l'ignorait. La nourrissait sans lui parler, lui donnait de l'argent sans la regarder, complètement indifférente et apathique. Mon amie était dépressive, suicidaire, consommatrice de drogue. J'ai dû mettre fin à nos liens après mes vaines tentatives pour l'aider, me sentant aspirée dans sa mélancolie et sa détresse.

Donc, je crois que le choix ultime revient, de juste droit, à la femme. L'homme a le droit de donner son opinion. Mais l'homme a toujours le choix de partir. Ce n'est pas rare, après un an ou deux ans, que l'homme parte en disant: c'est trop pour moi, je n'en peux plus. Combien prennent leurs responsabilités TOUTE LEUR VIE? Très peu. La femme est, ultimement, la seule qui a la charge de 100% des conséquences et des responsabilités. Le choix devrait donc lui appartenir à 100%. Je crois sincèrement que toute femme qui avorte a une part d'elle-même qui va le regretter toute sa vie. Au même titre que, depuis ma fausse couche, même si je ne savais pas être enceinte, même si ce n'était pas planifiée, une partie de moi suit virtuellement l'évolution de cette grossesse interrompue. Mais mettre un enfant au monde est un geste très lourd de conséquence, pour la mère et pour l'enfant. Et pour le père. Et je crois que chaque cas est particulier, chaque femme a ses raisons pour avorter. Et ramener ce geste à des statistiques, à un chiffre qui, pour certain, peut sembler alarmant, c'est mettre de côté l'aspect humain, personnel et individuel de chacune de ces femmes qui choisissent de mettre fin à leur grossesse.

4- Dans la même veine, j'en ai marre d'entendre dire qu'il faut faire des bébés. J'en ferais douze moi des tabarnouches de bébés. Trouvez un moyen pour qu'on puisse payer le loyer, la bouffe, les couches, les vêtements, l'électricité avec UN SEUL salaire de 35 000$ et je vais vous en faire moi des bébés. Ça coûte pas rien faire des enfants cibole! Pis moi je mettrai pas une douzaine de ptis à la garderie!

5- Yen a marre aussi des gens qui critiquent 3600 secondes d'extase. Dieu ou quelqu'un d'autre nous a accordé la grâce de ravoir Marc Labrèche et les autres à la sauce Fin du monde. Arrêter de tergiverser sur les attentes du mot «extase» pis profitez en!!!!

Sur ce, je vais vous donner un break. Vous savez maintenant ce qui me fait monter le lait en yogourt depuis une semaine. Pour le prochain billet, je résous les mystères de la vie. Posez moi vos questions, j'ai TOUTES les réponses :)

p.s.:
Ma question à moi: Combien de fois on peut tomber amoureuse du même homme?
Ma réponse: un nombre infini, du moins je l'espère :)

Dis-moi donc...

2008-01-24T10:49:00.000-05:00

C'est le titre d'une chanson de la (jusqu'à preuve du contraire) défunte formation Hudon-Placard.

«Maudit que ce serait don plaisant/
Si tout allait ben/
Même la craque dans mon windshield/
M'énarverait moins/
J'aimerais ça pouvoir te dire/
Qu'on va s'en sortir/
Avant d'prendre le champ»

Moi, j'ai une craque dans mon windshield qui m'énarve depuis quatre ans. Je souris à chaque fois que j'entends le refrain. Mais aujourd'hui, pendant que la chanson joue dans mon iPod, mon attention est drainée par la guitare lancinante et mélancolique. J'ai des souvenirs de Tadoussac et de l'été qui se bousculent dans ma tête. Ya des chansons qui me remuent, qui me troublent. Surtout celles qui ont été la piste sonore de certains moments de ma vie. L'Élu me niaise depuis deux jours parce que j'ai eu le malheur de lui dire qu'un de mes anciens amants avait eu la mauvaise idée de faire jouer Ruby Soho (Rancid) en boucle pendant toute la première nuit qu'on a passé ensemble. (Leçon à retenir: ne plus jamais rien dire à cet homme!)

Say it ain't so, de Weezer, me donne tout le temps le goût de brailler. C'est la chanson qui me vire le plus à l'envers et ce depuis aussi loin que je me rappelle. Paraît que la mémoire olfactive est la plus puissante chez l'humain. C'est probablement vrai, chaque fois que je me mets du fard à joue Lancôme, je sens ma mère. Mais, pour moi, c'est la musique qui ravive le plus d'images et de souvenirs dans ma tête. J'ai tendance à écouter une chanson en boucle quand elle me plaît. Au secondaire, je m'étais enregistré une cassette (audio, je me sens dinosaure soudainement) avec Don't Cry, de Gun's N Roses, non-stop sur les deux côtés. Après, ça a été la fonction Repeat 1 des lecteurs CD. Maintenant, ce sont les lecteurs Mp3 et la touche |<< qui font mon bonheur.

J'ai une minuscule tendance à l'excès quand j'accroche sur quelque chose, que ce soit le tartare de saumon, les Stargate ou les polars de Kathy Reichs. Mais la musique, c'est le médium qui vient me chercher le plus loin. À part le hip hop, il n'y a pas vraiment de genre qui me rebute. Même le country/western me rappelle mon grand-père. Le métal me fait vibrer par en dedans, le spectacle de Metallica au Colisée a été un moment fort de mon expérience musicale. Les ballades des groupes alternatifs ont meublées mon adolescence. La musique folk/pop québécoise accompagne mes virées avec l'Élu. Je vis même un retour au classique depuis quelques semaines.

Mais le plus beau dans tout ça, c'est qu'il y aura toujours de nouveaux airs à fredonner, des nouvelles mélodies pour nous envoûter, des nouvelles paroles qui font rêver...

Ceuses qui l'aiment pis ceuses qui l'aiment pas

2008-01-21T11:41:00.000-05:00

Bon lundi chers fouineurs de web! Je suis toujours sur ma lancée de Stargate, Atlantis cette fois. C'est honteux de passer mon temporaire temps libre effouarée devant la télé. Quelqu'un avec un minimum de discipline en profiterait pour perdre les centimètres qui s'accumulent sur mes hanches au point que mon linge est à la limite de ne plus me faire.

Donc, mon sujet d'aujourd'hui. Hier, l'Élu et moi sommes allés au cinéma. Comme, depuis la fermeture du StarCité de Ste-Foy, il n'y a maintenant que très peu de films en v.o.a. dans la ville de Québec, nous nous limitons aux films québécois et autres versions originales en français. Donc, nous sommes finalement allés voir, hier, l'Âge des ténèbres de Denys Arcand. Je suis une fan finie de Marc Labrèche et mon deuil de La fin du monde est à 7h a pris fin samedi dernier lorsque j'ai pleuré de rire devant 3600 secondes d'extases. Donc, l'Âge des ténèbres.

Je m'attendais à de la bouette. Je n'avais pas vraiment trippé sur les Invasions barbares et je n'avais entendu que de mauvais commentaires. Et bien je dois vous dire ceci: j'ai a-d-o-r-é!
Au risque de répéter ce qui a été dit partout, Marc Labrèche est sublime. Je n'ai pas aimé, des Invasions barbares, la retenue. En cela qu'on a voulu mettre l'emphase sur une situation en la poussant plus loin que nature. Mais, j'ai pour mon dire, que tant qu'à aller loin, autant aller dans l'excès. L'Âge des ténèbres va très loin, dans la satire, dans le sarcasme, dans le ridicule. Et c'est ce qui lui donne tout son poids, tant dans l'art que dans le discours. Les mise en abîmes dans l'imaginaire de Jean-Marc Leblanc sont sublimes. Je crois que l'art a plus d'impact en allant plus loin que la réalité plutôt qu'en la mimant et en l'amplifiant. D'où mon aversion pour la téléréalité. Tout le long du film, je me suis sentie oppressée par la complexité du monde dans lequel les personnages évoluent, par l'impersonnalité de leurs relations, par l'infantilisation de l'individu. Je me suis sentie étourdie par l'abondance de conventions, par la pression du conformisme, par les attentes que chacun s'impose et impose aux autres.

Toutefois, à l'instant où l'autobus arrive à la campagne, à partir du moment où on se retrouve près du fleuve, dans la campagne, je me suis sentie libérée. Curieusement, presque au même moment, l'Élu et moi avons poussé un grand soupir. Je retiens de ce film une confirmation du sentiment qui m'habite depuis longtemps, à savoir que la seule façon, à mes yeux, d'aspirer à une existence plus simple et de vivre à un rythme plus lent, implique de vivre loin de la ville et son effervescence.

En tant qu'historienne et ancienne joueuse de Donjon & Dragons, je dois avouer que le GN* m'a soufflé et j'ai adoré les références historiques (j'ai été la seule à éclater de rire dans la salle quand le personnage de Jean-René Ouellet a fait référence à Godefroy de Bouillon). D'ailleurs, si je ne m'abuse, Denys Arcand a une formation en histoire et une légende circule à l'Université Laval comme quoi les personnages du Déclin de l'empire américaine seraient inspirés de certains professeurs retraités et d'autres, encore en place, de la Faculté d'Histoire. Malgré nos interrogatoires, nous n'avons jamais pu avoir confirmation mais nous avons un sérieux doute pour une prof en particulier héhé.

En conclusion, je dirai donc que ce film comporte un aspect très théâtral et éclaté qui me le fait apprécier encore plus que n'importe quelle imitation amplifiée de la réalité. De plus, son thème fondamentale et la façon dont celui-ci est exprimé trouve un écho en moi. Finalement, l'emballage foncièrement historique de la chose ne peut que me faire sourire. Oh, et la distribution est impressionnante et éblouissante! Chapeau!

*GN: Grandeur Nature. Plusieurs joueurs de Donjon & Dragons ou autre jeu de rôle semblable, se regroupent pour participer à une séance de jeu «théâtrale» et active, plus ou moins élaborée et longue selon les moyens disponibles.

Le conflit amoureux

2008-01-18T18:52:00.000-05:00

«Dupé par son attitude légère et inconsistante, convaincu que son offre n’est que le résultat de son propre ennui, il n’eut aucune pudeur à lui lancer au visage toutes les raisons pour lesquelles il ne pourrait jamais l’aimer, pourquoi il ne pourrait jamais la croire, pourquoi le simple fait qu’elle s’offre à lui n’est, à ses yeux, qu’une preuve supplémentaire qu’elle se joue de lui et tente de rire à ses dépends. Tout absorbé par sa diatribe vindicative, il ne voit pas les larmes qui coulent sur son visage, il ne voit pas ses épaules sursauter sous le coup de chacune de ses paroles, qui lui vont droit au cœur et la blesse plus que la lame ne saurait le faire. Il ne perçoit pas le rejet et l’insulte qu’elle ressent à chacun de ses propos, confirmant en son cœur cette insécurité maladive qu’elle dissimule tant bien que mal sous cette attitude désinvolte qui lui est propre. À la fin de sa tirade, il l’intime de ne pas feindre la douleur, qui n’est, selon lui, qu’une ultime tentative pour maintenir cette mascarade. Et puis le silence. Tentant de rassembler autour d’elle les lambeaux de sa dignité, ravalant son orgueil, elle essuya ses larmes et tenta de se lever, mais en vain. Retombant assise sur le lit, il comprit qu’il avait peut-être été trop loin. Il s’assit à côté à ses côté, elle lui tourna le dos aussitôt, refusant de révéler tout le mal qu’il venait de lui faire. Lentement, il comprit que sa colère était dirigé contre lui-même, lui qui avait tant souffert par le passé, lui qui s’était promis qu’on ne l’y reprendrait plus jamais. Il comprit que sa colère était issue de ses propres sentiments pour cette femme, belle et dangereuse, en qui il avait cru et à qui il avait fait confiance, confiance dont elle s’était finalement montrée digne, puisque personne jusque là ne lui avait accordé la sienne. Il comprit que cette femme était fragile et blessée par la vie, qu’il avait été pour elle une bouée, un mentor, un ami, quand tous les autres la répudiait. Et il comprit qu’il l’aimait et qu’elle l’aimait, elle aussi, malgré sa légèreté et sa désinvolture, qui cachait la vraie nature de ses sentiments. Lentement, il prit de ses mains le visage baigné des larmes qu’elle ne pouvait retenir. Il la regarda et lui sourit. Et malgré sa peur, malgré les risques, il rapprocha son visage du sien, lui murmura à l’oreille « S’il te plaît, ne joue pas avec moi » et l’embrassa. Elle se raidit sous le baiser qu’elle n’espérait plus et, lentement, ils plongèrent tout deux vers un horizon qu’ils n’avaient pas anticipé, vers un amour qui s’était sournoisement installé en eux, à leur insu. Ils comprirent que leurs blessures et leurs peurs les avaient instinctivement amenés à être sur leur garde. Enfin, finalement, ils s’abandonnaient à ce qu’ils avaient longtemps combattu, sans voir que leurs efforts ne pouvaient, ultimement, que les lier pour toujours.»

Dans toutes les histoires d'amour, qu'elles soient le centre de l'histoire elle-même ou une trame secondaire, les bonnes histoires d'amour ont toutes ce moment de tension extrême, ou tout peut basculer d'un côté ou de l'autre. Dans Pride and Predjudice, ce moment se produit quand Elizabeth visite Pemberley et que Darcy surgit à l'improviste. Oh bien sûr, il ne s'agit en rien d'un conflit comme la scène narrée plus haut, mais la tension et la surprise ont le même effet. Toutefois, les scènes qui me bouleversent le plus sont celles du conflit amoureux. La trentaine de lignes, ci-haut, qui résume une scène de cinq minutes environ de l'épisode en question (je ne vous dirai pas lequel), fait partie de celles-là. Je pourrais vous trouver une centaine de livres, films, séries, qui contiennent une scène de ce genre. Rien n'est réinventé. Et pourtant, chaque fois, mon coeur s'emballe, j'arrête de respirer et j'ai une boule dans la gorge jusqu'à ce qu'il ou elle (selon qui a le gros bout du bâton) embrasse l'autre. Comme quoi, quand c'est bien fait, je me surprend inévitablement à y croire...

La dépendance

2008-01-18T10:11:00.000-05:00

Je me sens en panne aujourd'hui alors que je voudrais bien vous entertainer mais que mon cerveau ne répond pas. Depuis le début de la semaine, je suis retombée à mes anciennes amours: la sci-fi. Il n'est plus nécessaire de préciser ici ma nature de geek. Heureusement, je n'en suis pas encore au point de hanter les conventions et autres. Donc, je me retape la 9e et 10e saison de Stargate SG-1, question de me remettre dans le bain en attendant le premier de deux films, prévu pour mars, qui mettront un point final à toute la saga. J'ai également entamé le spin-off qui devait, au départ sonner le glas de SG-1 il y a 3 ans, Stargate Atlantis.

Tous ces détails inintéressants au néophyte pour vous parler de ceci: j'ai un petit problème de dépendance avec l'imaginaire. Lire un livre ou écouter un film qui se suffit en soi, ça me va. Mais en fait, je me jette avec avidité dans tout univers qui se prolonge en série. Le seigneur des anneaux, les livres de Kathy Reichs, les téléséries à la Sex and the City, Cashemere Mafia, Invincibles, Minuit le soir, Sophie Paquin, etc. et, enfin, les séries de science fiction, qui ont leur mythologie bien à elles. J'aime me plonger dans un autre univers, me perdre à travers l'identité des personnages. Toutefois, je deviens incontrôlable. C'est la même chose avec les jeux vidéos d'aventure. Je ne peux absolument pas m'en détacher avant la fin.

J'y passe des jours entiers, je traîne livre ou portable dans le bain, sur la table à manger, même dans le lit! Décrocher me demande une immense volonté. Dès que j'ai un instant de libre, j'y retourne. Je croyais que c'était une fuite de ma réalité mais je me rends compte que c'est plus que ça. Voyez-vous, enfant, le rejet dont j'étais victime m'a amenée à vivre dans ma tête, à vivre à travers mon imaginaire. Les livres ont été la première source de mes fabulations, ensuite la télé et les films. Au point où parfois, la réalité et l'imaginaire se confondaient. Je crois que dès ce moment, j'ai développé un genre de dépendance à l'imaginaire. J'ai besoin de cette stimulation mais, à la fois, je n'ai aucun contrôle. Seule la fin de l'histoire peut mettre fin à ma consommation.

Un jour peut-être, je formerai un groupe de soutien à ce sujet héhé

Ya des choses qui vont pas ensemble

2008-01-15T11:23:00.000-05:00

Un week-end mais en semaine chez mes parents. J'ai passé mon dimanche soir à faire découvrir le tartare de saumon à des amis et j'ai découvert, grâce à leur fille de deux mois et demi, que les bébés étaient assez performant dans l'art de faire des sucettes. L'Élu, qui en est incapacle, bouille de jalousie. Mon premier retour chez moi depuis que mes parents ont commencé à briser ma maison. En réalité, depuis 30 ans qu'elle existe, ma maison n'a été ni repeinte, ni redécorée, ni réparée (ou si peu). Comme tout tombe en ruine, mes parents ont décidé de tout refaire: plancher, toit, cuisine, salle de bain, couleurs, meubles, etc. Je pleure! Elle a l'air toute minuscule avec ses planchers nus, ses murs plâtrés, ses pièces vides et décharnées. Seule la cuisine, dernière étape au programme, est encore un peu fidèle à elle-même.

J'aurais aimé vous en dire plus mais la tristesse me hante depuis que j'ai traversé le fleuve. En effet, un chevreuil était coincé sur une glace, dérivant au milieu du fleuve. Les probabilités pour que celle-ci regagne la côte sont très minces. Il va soit mourir de froid, tomber à l'eau et se noyer, entrer en collision avec le traversier ou un autre bateau ou encore, idéalement, mourir d'une balle dans la tête, à l'aide de laquelle un de mes compatriotes, dans sa pitié, mettra fin à sa souffrance. Un chevreuil de mer.

Entrée en gare

2008-01-10T11:36:00.000-05:00

Vous vous souvenez de mon train? Et bien aujourd'hui, il est officiellement entré en gare. J'ai rencontré le psychologue pour la dernière rencontre à laquelle j'avais droit et je ne sens pas le besoin de continuer ailleurs. Aujourd'hui, j'ai énoncé en mot ce que j'ai appris cet automne, ce que j'ai intégré dans ma façon de vivre, ce que j'ai accepté de moi, de mes limites, des limites de la vie elle-même. Et de le dire à haute voix a fait un bien fou. Je n'ai plus l'impression de tourbilloner vers un trou noir. J'ai accepté que l'avenir est fait d'imprévus et d'incertitude et j'apprends lentement à me détacher des certitudes du passé et du confort de l'immobilisme. Comme la contradiction vivante que je suis (c'est peut-être seulement ça l'étiquette de bipolaire qu'ils voulaient m'accoler), j'apprends à réconcilier mes extrêmes ou encore à faire des choix. À accepter de manquer certaines choses et de prendre le temps de réaliser toutes celles que j'ai le bonheur de vivre. La quête du moment présent quoi!

À ma mère, lorsqu'elle lui parlait de ce que je vivais, une de mes amies, sage, brillante, belle et nouvelle maman, a dit : «La Marsouine, elle trouve ça dur d'entrer dans le monde des adultes». Et elle a parfaitement raison. La description même que j'ai donné à ce blog en fait foi: les tribulations d'une petite fille qui fait semblant d'être grande. Et bien je ne ferai plus semblant, du moins, je vais essayer. Il n'y a rien de mal à être grande et ça ne m'empêche pas de redevenir petite une fois de temps en temps. J'espère d'ailleurs en être capable jusqu'à ma mort, de redevenir une petite fille.

Comme une alcoolique repentie, je dois prendre les défis un à la fois, affronter la vie un jour à la fois et surtout me tenir loin de mes démons (le stress, la surcharge de travail et de responsabilité, etc.).

Et vous savez le plus beau de tout ça? J'ai réussi tout ça sans la moindre petite pilule!

Embarquement pour tous les passagers! Prochaine station: l'Avenir!

Girls and the City

2008-01-08T21:11:00.000-05:00

Bonjour à tous! Comment allez-vous? (c'est vrai, je ne vous le demande jamais!)

Depuis deux jours, je me découvre en tant que femme au foyer et j'a-d-o-r-e! Enfin, la majorité du temps. Je fais du lavage, un peu de ménage, de la bouffe. J'ai passé la journée d'aujourd'hui à décrasser et réparer (avec l'aide ultime de mon frère, futur médecin et détenteur d'un doctorat es patentage) mon petit four à convection. J'ai reprisé mon pyjama préféré (qui a eu l'audace de fendre direct en dessous des fesses). Ma grand-mère est fière de moi.

Nous accueillons en ce moment même un nouveau lecteur, très chers amis. Ma chère maman, qui est absolument incapable de se servir d'un ordinateur sinon pour le fermer, me demandait depuis longtemps de trouver une solution pour qu'elle puisse lire mon blog. Après de longues et fastidieuses démarches, j'ai trouvé un moyen d'imprimer mon blog à la façon d'un livre. Grâce à Blurb, on peut préparer son blog à l'impression. Le hic, c'est que faut leur envoyer le fichier et ils en font un livre pour une quinzaine de dollar. Le truc, d'est de l'imprimer quand même. Oh il y a un filigrane qui indique que c'est une épreuve mais ça fait la job, comme on dit. Bienvenue dans le Club sélect La Marsouine, Maman!

Je n'ai pas ouvert un seul journal depuis deux jours, j'ai à peine surfé sur le web (sauf pour lire mes confrère bloggueurs), j'ai commencé à écouter la série Medium (avec Patricia Arquette).

D'ailleurs, pour conclure ce court et ô combien futile post, en vous parlant d'une nouvelle émission de télé: Cashemere Mafia. Les créateurs de l'une de mes émissions culte, Sex and the City (j'attends la sortie du film avec une impatience palpable) ont récidivé avec le même concept de base : quatre femmes à New York. Même quartet d'amies à la vie, à la mort, même dynamique délirante et rapide de la grosse pomme. Toutefois, les personnage sont relativement différents. On y retrouve Miranda Otto (c'est final, à partir de maintenant, ce nom va au rousse dans ma tête), qui a interprété Eowyn dans le Seigneur des Anneaux, Lucy Liu, qui se passe de présentation, Frances O'Connor, que jai adoré dans Mansfield Park et The Importance of Beign Earnest (avec le sexxxxxxy Colin Firth), et Bonnie Somerville, que je ne me rappelle pas avoir vu ailleurs mais qui, selon IMDB, a joué dans plusieurs téléséries (NYPD Blues, Friends, The O.C., pour ne nommer que celles-là).

Bref, si les 6 autres épisodes de la première saison se révèle de la même trempe que le premier, je crois qu'on est en buisness pour un succès! J'ai adoré! Même l'Élu n'existait plus, le chien en était à faire des mots avec des cubes lettrés pour attirer, en vain, mon attention. Les personnages sont intelligents, les dialogues, incisifs. L'intrigue de base semble pleine de promesse et j'aime beaucoup le fait que les enjeux soit sérieux, malgré la légerté du ton de l'émission, en général. En l'occurence, la difficulté pour les femmes, non seulement de conjuguer une réussite professionnelle hors du commun et la famille, mais aussi de composer avec le fait que cela les rends intimidantes et «moins femmes» au yeux des hommes. Certaines l'endossent en silence, d'autre s'y opposent. Bref, beaucoup de chose à explorer.

J'ai hâte à dimanche prochain!!!!

Bonne année grand nez, grosses fesses, etc.

2008-01-04T10:42:00.000-05:00

Piiiiiiis vos Fêtes???? Les miennes? Je dirais que je suis très contente.... qu'elles soient finies! Non mais quelle période épuisante! Plein de monde à voir, plein de route à gober, plein de gens à remplacer... parce que soyons réalistes, mon fonctionnaire d'Élu, LUI, a été en congé pendant deux semaines. MOI, je remplace le monde en congé, les Fêtes sont un des moments forts de mon année professionnelle. Wouf!

Sinon, ma carte de crédit a fait une plainte pour mauvais traitement, mon dos me fait souffrir le martyr et menace de prendre ses cliques et ses claques et d'aller se faire voir ailleurs et j'ai découvert que CERTAINS enfants sont vraiment détestables (la plupart du temps, leurs parents ont beaucoup à voir là-dedans). En effet, j'ai assisté cette année, à une scène orgiaque, indécente et à la limite, obscène, de déballage de cadeaux. Quand on dit que des enfants déballent une trentaine de cadeaux chacun, exprimant soit une totale indifférence ou encore une surexcitation malsaine. C'était triste à voir. L'Élu et moi avons passé notre temps à nous regarder avec un air qui disait : «Jamais, au grand jamais! nous n'irons dans de telles extrêmes de pourrissage avec les futurs marsouinots et marsouinettes»

2008 donc hein? J'ai pris des résolutions, des vraies, pour la première fois de ma vie. J'ai décidé de me discipliner côté budget et de me remettre en forme. Pour ce faire, je me suis fait un budget et je me suis inscrit à du Seitaiho, la seule chose qui avait réussi à me faire du bien, il y a deux ans. Espérons seulement que je tiendrai le coup. J'ai aussi des souhaits pour 2008, mais ça, je ne les dis pas sinon ils ne se réaliseront pas.

En plus des résolutions, c'est le bon moment pour faire un petit bilan de la dernière année. Et qu'ai-je à en dire de cette année 2007? Plusieurs choses en fait. J'ai terminé, enfin, mon baccalauréat. Un mignon petit chien a fait son apparition chez nous, ainsi que plusieurs nouveaux électroménagers héhé. J'ai commencé puis arrêté un bacc en enseignement. Un peu plus tôt, cet automne-là, un petit marsouinot a fait son chemin, incognito, dans mon ventre, et est reparti, sans prévenir. Un peu plus et sa visite serait passée inaperçue.

Cette année en a été une de surprises, de rebondissements, de prises de conscience, de changements. Cette année, j'ai vieilli, j'ai mûri, j'ai appris. Cette année a été la première que l'Élu avons passé ensemble du début à la fin. Et heureusement qu'il était là cet Élu, on ne l'a certainement pas Élu pour rien et il s'est montré à la hauteur, pour un Élu.

J'ai l'impression d'avoir passé la dernière année à me préparer, à terminer les derniers préparatifs de ma vie. Et pour la première fois, j'ai l'impression qu'en 2008, je vais seulement vivre et en profiter, de cette mausus de vie!

Merci de me lire et de m'écrire! Vous aussi, vous êtes entrés dans ma vie cette année et j'espère que je me montrerai, moi, à la hauteur tout au long de celle qui commence!

L'air du temps

2007-12-23T12:35:00.001-05:00

Dimanche, 23 décembre, 12h36.

Pendant que l'Élu passe l'aspirateur et que je me prépare mentalement à travailler de dans quelques heures jusqu'à minuit, je prends ces quelques instants pour vous souhaiter à tous un Joyeux temps des Fêtes et une bonne nouvelle année. Je vous souhaite de passer les Fêtes comme vous en avez envie avec les gens que vous aimez et de profiter à fond des petits plaisirs de la vie. Ce blog est dans ma vie depuis plus de six mois et je dois dire que, jusqu'à maintenant, j'aime bien l'expérience. C'est une grande source de rire et de défoulement. Je me considère privilégiée de profiter de votre participation, active ou silencieuse, et j'espère que la lecture vous est aussi intéressante que l'est pour moi l'écriture.

On se retrouve en 2008 pour d'autres aventures de La Marsouine, l'Élu, Naslun le chien et les autres.

Meilleurs voeux!

Les représailles

2007-12-19T09:36:00.000-05:00

En cette mausus de période de Noël où je me soumets docilement au calvaire du magasinage (le moins souvent possible), je me suis laissée tenter, lundi dernier, par une virée au Dollorama.

** Avis public: Le dollorama de Place Fleur de Lys (Québec) ACCEPTE INTERAC!!!!! Wouhou!

Donc, en pleine séance dolloramesque, je suis tombée sur un bac rempli d'habits de Noël cheaps, pour chiens. N'écoutant que la capitaliste en moi, j'ai agrippé encore et encore accessoires, grelots, jouets, chapeaux, colliers, foulards et, surtout, une veste de Père Noël, sous les rires amusés de mon amie Géaime. De retour à la maison, en cachette de l'Élu qui, très prévisible, s'opposerait à nos plans diaboliques, nous avons capturé le Naslun et nous sommes esclaffées comme des écolières, en immobilisant tant bien que mal la créature pour lui enfiler ses nouveaux colifichets. Penaud et contrit, Naslun profita d'un moment d'inattention pour échapper à notre poigne et se réfugier sur le tapis de la porte arrière. L'Élu gronda, Naslun gronda, si bien que nous lui otâmes ses si jolis habits.

Toutefois, l'histoire ne s'arrête pas là. Blessé dans son orgueil et sa dignité, échaudé dans sa confiance aveugle, Naslun ne voulu plus que ni moi, ni Géaime (que pourtant il adore au point de gicler de joie sur ses bottes lorsqu'elle nous rends visite), ne l'approchions. La seule solution fut donc de l'amener dans la ruelle pour qu'il puisse se livrer à sa nouvelle activité favorite: courir après des balles de neiges et fouiller pour essayer de les trouver (les balles, une fois au sol, se confondant avec le RESTE de la neige, vous imaginez bien que la fouille est longue et rigolote). Je crus donc que la hache de guerre était enterrée.

ERREUR

Paraît que les chiens n'ont pas de mémoire à court terme. Paraît que les chiens ont un registre d'émotions limité: peur, joie, faim, soumission, domination, etc. Et bien hier soir, après une journée particulièrement pénible, je rentrai à la maison pour découvrir que NASLUN le chien avait déchiqueté, réduit en miette, complètement anihilé mon coffret DVD de collection du Seigneur des Anneaux!!!!

La morale de cette histoire: attention aux chiens habillés en Père Noël, ils sont entrain de ruminer leur vengeance.

La détresse

2007-12-15T10:41:00.000-05:00

Mardi dernier, l'Élu et moi sommes allé voir, au Périscope, la pièce «On achève bien les chevaux». La pièce est une adaptation libre, par la metteure en scène, Marie-Josée Bastien, du roman d'Horace McCoy. Je vous renvoie également au film du même nom, de 1969, par Sydney Pollack (They shoot horses, don't they?).

La pièce se passe dans le Québec de la crise économique, entre les deux guerres. Pour détourner l'attention d'une énorme transaction d'alcool, un bootlegger organise un marathon de danse, où le couple gagnant repart avec la somme de 1500$, une fortune pour l'époque, encore plus dans ces temps de misère. Sur la scène, la piste de danse, le commerçant sans scrupule profite de la misère humaine pour divertir son public (personnifié par LE public) et détourner l'attention du port, où ses hommes embarquent la cargaison.

Parmi les concurrents, nous sommes entraîné dans l'évolution d'une micro société entre cinq couples de danseurs, tous différents et avec chacun leur petit drame. Il y a les jeunes mariés encore idéaliste, l'épouse enceinte de cinq mois. Il y a le vétéran et sa compagne, tous deux blessés par la vie. Il y a la starlette en puissance et son maquereau du moment. Il y a le couple de bourgeois, notables de la ville qui ont tous perdus, réduits à se donner en spectacle, espérant ne pas être vus ou reconnus. Finalement, il y a Élizabeth, femme blessée et refoulée, pleine de rage, qui, privés de son partenaire par le médecin, recrute un jeune employé de la salle, à la dernière minute.

Et on danse et on balance, pendant 2h30, les histoires se révélant lentement à nous, avec ce qu'elles comptent de désillusions et de surprises. Chaque couple s'enfonce encore plus et, simultanément, se révèle à lui-même et devient plus vrai. La trame de fond et l'amorce de la pièce, le procès pour meurtre du jeune employé, procure une narration froide et tranchante des évènements, nous laissant deviner ce que la fin nous réserve, soit l'identité de sa victime.

Toujours plus assoiffé de la misère de ses victimes, le bootlegger/bourreau invente sans cesse des moyens de les torturer encore plus, pour le plaisir de son public. Le moment fort de la pièce: la bourgeoise ruinée, qui cède à la misère et ôte sa robe, en regardant dans les yeux la crapule qui se repaît de son humiliation. À la toute fin, Élizabeth et son partenaire, ultimement vainqueurs du marathon, après près d'un mois de danse ininterrompue, sauf par les quelques pauses de quinze minutes, se précipitent dans le bureau pour obtenir leur 1500$. Arnaqueur jusqu'au bout, le bootlegger se sauve en leur laissant les factures. L'objet de sa liberté lui filant entre les doigts, Élizabeth sombre et demande la grâce d'être libérée de son existence. Retour au procès où on demande au jeune homme, pourquoi il l'a tué. Et sa réponse?

On achève bien les chevaux.

Je souligne la performance d'Érika Gagnon, qui joue Élizabeth avec une blessure à la cheville. Malencontreux handicap dans une pièce qui requiert autant de chorégraphie et de mouvement. Chapeau!

Mise à l'Index

2007-12-13T10:42:00.001-05:00

Pour ceux qui ne savent pas ce qu'est l'Index, je vous envoie encore une fois sur l'honnie Wikipédia. Mon sujet de ce matin, je vous rassure, n'a aucun lien avec les frasques et déclarations de nos élus (ya juste le mien d'Élu dont j'aime les frasques héhé).

Il y a une dizaine de jours, sur un blogue que je ne nommerai pas, j'ai laissé un commentaire à contre sens de tout ce qui y avait été laissé jusque-là, y compris dans le billet concerné. J'ai constaté, peu après, que j'avais été censurée. Et cela m'amène a réfléchir. Personnellement, je ne filtre pas les commentaires. Jusqu'à maintenant, j'ai retiré deux commentaires: un en espagnol qui ressemblait à un truc générique et publicitaire et un commentaire d'un de mes amis qui se révélait injurieux et, ne voulant pas l'exposer à la vindicte de mes proches qui lisent ce blogue et le connaisse, je l'ai retiré, en l'en avisant. Jusqu'à maintenant, je n'ai aucun problème avec les commentaires que vous laissez. Toutefois, lorsque je visite d'autre bouts de blogosphère, je constate que plusieurs bloggueurs filtrent les commentaires. Je ne condamne pas la pratique, loin de là. Toutefois, une question s'impose: comment savoir si l'auteur du blogue ne pratique pas la censure de tout ce qui s'oppose à sa vision?

Bien entendu, le blogue est un élément relativement inoffensif. Bien que je n'approuve pas tout à fait la vision récemment exprimée par Patrick Lagacé, comme quoi le fait de blogguer vient d'un besoin inné de reconnaissance, je suis consciente du peu d'impact que l'immense majorité des bloggueurs peuvent avoir sur le cours des choses. Et c'est probablement bien ainsi. Toutefois, quelqu'un qui décide de blogguer doit être conscient que, à moins de restreindre son blogue à des invités choisis, ce qui est possible, il se retrouve, de ce fait, sur la scène publique. Très petite scène, j'en conviens, mais publique tout de même. Quelles sont donc les droits et devoirs du bloggueur? On l'a vu dernièrement, avec le cas du blogue de Richard Martineau (que je n'affectionne pas particulièrement) que, pour les blogues «mainstream» des quotidiens et personnalités publiques, les bloggueurs peuvent être considérés comme responsables des propos qui sont tenus sur leur blogues, surtout lorsqu'il y a un quelconque processus de modération en place. La diffamation est une chose bien précise et inacceptable, surtout si elle est protégée par l'anonymat d'un pseudonyme. Mais dans une moindre mesure, le bloggueur est-il responsable de censurer ses commentaires? Et les risque de tomber dans la complaisance? De, comme dans le cas qui nous occupe, ne laisser passer que les commentaires conformes à sa vision? Dans ce cas, le blogue perd-il son utilité? Devient-il l'objet de propagande personnelle accessible à quiconque considère son opinion comme la seule valable?

Je suis une partisane du dialogue. Bien sûr, je tiens à mes opinions et à mes visions. Toutefois, et je crois que cela est imputable à ma formation, j'essaie toujours de tendre à l'objectivité ou, du moins, de prendre en considération des perspectives différentes afin de ne pas juger des situation uniquement selon mon biais personnel. Je n'y arrive pas toujours, au contraire, mais je considère l'objectif louable.

Je vous lance donc cette question: quelle sont les responsabilités du bloggueur? Et surtout, doit-on se doter d'un certain code d'éthique, même s'il est officieux, qui, si on affiche que l'on y adhère, permettrait à ce médium d'atteindre une certaine crédibilité dans l'opinion publique?

Super Mario a mangé un champignon mauve

2007-12-12T16:00:00.000-05:00

Vous savez, dans je ne sais plus trop quel tome des aventures du plombier bionique, il y avait ces «anti-champignons» qui faisait du tort à notre héros? Et bien, Super Mario Dumont, qui plane déjà très haut dans les sphères de la débilité, en rajoute.

Aujourd'hui, il ne demande rien de moins que le retrait du cours «Éthique et culture religieuse». L'article est ici. Je vous laisse lire et vous indigner. Je tiens toutefois à mettre en lumière cette citation particulièrement révélatrice: «La croix, c'est pas dans la même catégorie que la crécelle, les herbes sacrées, le croissant, la fleur de lotus, la roue à huit branches et le collier à fleurs».

J'ai des petites nouvelles pour M. Dumont. D'un point de vue totalement objectif, quand on y réfléchit vraiment, le symbole de la croix peut paraître aussi ridicule aux yeux de certains que le collier à fleur peut le paraître à nos yeux. Et c'est d'ailleurs une tendance que nous tentons encore et encore d'éviter quand nous faisons de l'histoire, ou tout autre science sociales : juger d'une situation avec nos yeux d'Occidentaux moderne.

Prenons quelque chose de simple. Au 13e siècle, l'Occident tout entier était convaincu que la Terre était plate. Quiconque affirmait le contraire risquait la mort. Aujourd'hui, nous pourrions regarder cela en disant: quelle bande d'imbéciles! Et ce serait tout aussi imbécile de porter ce genre de jugement. La science historique nous oblige à se remettre dans le contexte de l'époque pour analyser une situation. De la même façon, nous ne pouvons pas porter de jugement sur les symboles religieux des autres peuples, en les jugeant inférieurs aux nôtres, pour la simple et bonne raison que ce jugement est complètement biaisé par notre héritage et notre propre perception.

Quand on y réfléchit, la croix représente la mort du christ, les pierres tombales. Pas très jojo comme symbole de la foi. On aurait pu faire mieux finalement.

Est-ce que quelqu'un pourrait dire à ce chef de l'opposition, qui n'a, selon moi, mais absolument rien d'un chef, de se taire et de réfléchir avant de proféré d'aussi sombres inepties???

«Ces choses qui ne se sont pas passées» une histoire fleur bleue pour ceux qui les aiment

2007-12-06T16:33:00.000-05:00

Mesdames, aujourd'hui, je m'adresse plus particulièrement à vous. Messieurs, vous pouvez lire, peut-être même que cette histoire vous semblera plus familière que je ne le crois. Aujourd'hui, je vais vous raconter ce qui ne m'est pas arrivé.

Je vous imagine, clignant des yeux, croyant avoir mal lu. Nonon, je parle bien d'une histoire qui n'est pas arrivée. Car ce sont les pires, ces choses que nous n'avons pas faites. Elles nous hantent, reviennent aux moments les plus inattendus pour nous donner une pichnotte derrière la tête et nous faire penser «Et si....».

******

J'avais 18 ans. J'étais une petite collégienne fraîchement pêchée et déposée dans le grand aquarium qu'est Québec. Ne frayant presque qu'exclusivement avec des marsouins, je commençais, lentement, à fraterniser avec le monde extérieur. Je terminais une adolescence difficile de laquelle j'avais conservé une tendance au mélodrame et au romantisme (dans le vrai sens du terme, pas dans le sens fleurs et chocolat. Je sortais également d'un grand amour, à sens unique ET platonique, bien entendu. Pendant deux ans, j'ai souffert physiquement (j'étais intense comme ado voyez-vous) d'un amour impossible avec un collègue, qui vient d'ailleurs récemment de convoler, on lui souhaite du bonheur. Donc, récemment éconduite, j'étais à la recherche de mon prochain soupiré (en effet, on ne soupirait pas pour moi, JE soupirais pour d'autre). J'ai rencontré, au début de novembre, celui qui, après plusieurs mois de tergiversations ridicules, deviendrait mon premier «chum» sérieux, appelons le Mister J, avec qui j'ai partagé trois années un peu bizarres. Mais ce n'est pas lui mon histoire.

Mon histoire commence une semaine après la rencontre de Mister J. Des amies m'invitèrent chez elles pour rencontrer le copain de l'une d'elle. Copain qui était venu avec son meilleur ami. Des gaspésiens, avec un très très léger accent sexy. Bizarrement, le meilleur ami avait le même prénom que ma flamme précédente. À la différence près que celui-ci est tombé amoureux de moi, ce que j'ai appris assez rapidement. Il est devenu mon meilleur ami, celui qui partageait la plupart de mes activités, celui qui écoutait des films avec moi, même si je m'endormais toujours après 10 min (et que je ronflais... paraît-il). Et il m'écoutait lui parler de Mister J., stoïque et ferme, avec parfois, un drôle de regard. Une veille de Saint-Valentin, j'ai appris la mort d'un ami. Nous sommes allés dans mon bar de prédilection, j'étais amortie par l'alcool, fuyant cette nouvelle. Et là-bas, pour la seule et unique fois, il m'a embrassée.

Je crois que je n'oublierai jamais ce baiser. Un peu comme s'il m'avait transféré toute la force de ses sentiments par ce simple contact. J'ai été secouée. Après quelques minutes, je l'ai repoussé, marmonnant quelque chose à propos de Mister J. Nous n'en avons plus jamais parlé. Il est resté dans ma vie, acteur important mais spectateur transi de ma vie amoureuse. Trois ans plus tard, une semaine après ma 3e et dernière rupture avec Mister J., il disparut.

J'en gardais le souvenir du premier homme qui tomba amoureux de moi. Je me torturais à me demander ce qui se serait passé si j'avais fait un choix différent. Je l'ai retrouvé, il y a deux ans. Il habitait avec la femme qu'il avait rencontré quelques temps après que l'on se soit perdus de vue. Je ne sais pas pourquoi, ça m'a démolie. Égoïstement, une partie de moi voulait qu'il m'attende encore, comme dans les romans. Nous nous sommes revus, chez lui, seuls. Nous avons discuté, quelques heures. Sans savoir pourquoi, je m'étais coiffée et maquillée. Je voulais être à mon meilleur. Je suis partie, croisant sa conjointe à l'extérieur, sans qu'elle sache qui je suis. Juste avant de sortir, j'avais eu une impulsion, je m'étais jettée dans ses bras. Et, que ça ait été le fruit de mon imagination ou non, j'ai su, à ce moment précis, que, d'une certaine façon, il m'aimerait toujours, et moi aussi.

Depuis, il a une famille et semble heureux. Nous gardons un contact sporadique et légèrement superficiel, volontairement. J'ai depuis rencontré l'Élu et suis la Marsouine la plus heureuse du monde. Parce que je sais que le pouvoir de cette histoire, son intensité, vient du fait qu'elle ne s'est jamais produite. Si nous avions fait un bout de chemin ensemble, cette histoire ne serait que celle d'une relation passée. Mais sa beauté réside dans son souvenir, un souvenir qui nous fait frissonner et qui nous tapote l'épaule de temps en temps, et nous fait penser: «et si....»

******

Et vous? Quelle est votre histoire qui ne s'est pas passée?

Les arpents blancs

2007-12-05T11:52:00.000-05:00

Ma mère vient de m'appeler. Pour me dire que mon père s'était acheté un tracteur. Et qu'il est allé le chercher dans le village d'à côté. Sachez donc, chers lecteurs, qu'en ce moment précis, à 11h53, mon papa est entre la maison et le village, dans les côtes féroces de ma région. Et ce, à dos de tracteur!!!

Mon père a beaucoup de défauts, mais c'est pour des trucs fantasques et saugrenus comme ça que je l'aime.

:)

Fin de la tranche de vie

Titre provocateur

2007-12-04T09:19:00.000-05:00

J'ai préféré m'abstenir de titre. Parce que, quel qu'il soit, il aurait été limité, provocateur et sans nuances. Ce que je ne veux pas pour ce billet-ci. J'écris suite à la lecture du blog de Patrick Lagacé, de sa chronique et, surtout, du forum auquel un de ses billets réfère. Et je le lis, et je bouille!!!

Je le lis et j'ai l'impression de lire un livre sur la France du 16e siècle. Un des intervenants, entre autre, s'insurge devant le fait que les Québécois en aient contre le fait que les musulmans considèrent comme de la fornication une union hors mariage, même si elle dure 50 ans. Et ce n'est qu'un exemple. Je n'irais pas jusqu'à dire que l'Islam n'a pas évolué. En fait, tout comme le christianisme, l'Islam a évolué en gardant une ligne dure et anachronique qui n'est plus du tout adaptée aux années 2000. En tout cas, pas en occident. Mais, minute. En Occident? C'est un sujet qui revient souvent sur le dit forum. «Si c'est comme ça en Occident» ou «Pour eux, être normal, c'est vivre à l'occidentale». Hum... je n'ai pas regardé un globe terrestre depuis quelques temps mais, il me semble que le Québec est encore en Occident. J'en ai marre de devoir m'excuser d'être occidentale!! On peut vivre en Occident sans être Américain! Mais surtout, s'ils y sont en Occident, s'ils ont choisi d'y venir, pourquoi alors balayer l'Occident du revers de la main? Je ne comprends tout simplement pas! Le débat est grand et nécéssiterait plusieurs paragraphes supplémentaires. Je sais que ce texte semble québécois-de-souche-qui-vote-ADQ à prime abord. Mais il ne l'est pas, croyez-moi. Mon problème réside dans ceci: oui, le Québec a peur pour rien. Oui, le Québec devrait apprendre à connaître et comprendre ce fameux «autre». Mais toutes ces affirmations partent d'un point commun: nous prenons pour acquis que cet «autre» veut s'intégrer, être compris et être accepté. Mais selon ce que j'ai lu dans ce forum, l'«autre» en question, en tout cas celui qui s'y exprime, ne veut qu'une chose: qu'on les laisse vivre dans leur coin sans interactions. Et ça, c'est, selon moi, aussi pire qu'un Québécois de souche d'un quartier francophone de Montréal (yen a marre de toujours porter le blâme sur les régions aussi) qui veut déménager à Hérouxville au lieu de composer avec les «étranges», comme disait mon grand-père (en parlant du monde qui venait de la côte).

Comme quoi, des mottés, il y en a partout!

p.s. Je tiens à préciser une chose. L'Église catholique aussi considère comme de la fornication les unions hors mariage. Et il y en a des crinqués chrétiens, vous avez lu mes billets sur les Born again Christian et ils me font pas mal plus capoter que les 150 000 musulmans au Québec. L'Église catholique, la chrétienté pratiquante et fermement croyante en générale, est arriérée, mysogine, illogique, cruelle, etc. Je peux en parler parce que je l'ai étudiée la religion catholique au fil du temps. Et on en a tué du monde, beaucoup de juifs et de musulmans pendant tout le Moyen Âge et l'Époque moderne. Beaucoup de gais aussi et des femmes, engrossées par des gros porcs, qui ont été démembrées pour avoir avorté ou tué leur bébé. Un jour je vous parlerai des différents châtiments pour différents crimes, l'athéisme entre autre. Heureusement, nous avons maintenant, théoriquement à tous le moins, placé les droits de l'homme et, surtout, les libertés de l'hommes, avant toute forme de religion. Et ce nous englobe toute personne qui respecte l'intégrité de l'humain. À vous de faire le reste.

L'absence d'absolu

2007-12-01T22:10:00.000-05:00

En ce samedi soir de décembre, le premier de l'année, l'Élu et moi venons de terminer un documentaire intitulé The Trials of Darryl Hunt. Nous en ressortons émus, bouleversés et avec un sentiment profond de frustration et d'impuissance. Pour faire une histoire courte, le matin du 10 août 1984, une femme, blanche, a été violée, volée et poignardée à mort. On recherche un homme noir, de 20 à 35 ans. Darryl Hunt est arrêté, accusé du crime et trouvé coupable malgré son alibi. Il clame son innocence depuis la première minute de son arrestation. Ses avocats réussissent à lui épargner la peine de mort mais il est tout de même condamné à la prison à vie. Après 2 procès et une ribambelle de tentatives d'appel qui ont toutes échouées, malgré l'apparition de nouvelles preuves dont un test d'ADN qui innocentait Darryl Hunt, ce dernier est finalement libéré le 24 décembre 2003 et déclaré innocent en février 2004. Pendant 19 ans, un homme a été incarcéré à tort. Pendant 19 ans, d'autres hommes se sont battus pour faire reconnaître son innocence, en se battant contre un service de police corrompu, des procureurs qui dissimulaient des preuves, des juges qui refusaient de prendre en compte de nouvelles preuve. Ce combat s'est transformé en une quête contre le racisme encore tellement présent dans la ville de Winston-Salem, en Caroline du Nord.

Je vous suggère fortement de visionner ce film. Je me suis exprimée déjà à plusieurs reprises sur la «nouvelle politique» du gouvernement Harper en ce qui concerne les canadiens condamnés à mort à l'étranger, plus particulièrement le cas de Ronald Allen Smith, qui d'ailleurs serait peut-être innocent.

La peine de mort est la pire arrogance de l'homme. La justice des hommes est tout sauf absolue. Nous sommes des êtres faillibles, nos décisions et nos jugements le sont aussi. Aussi, aucune condamnation, même avec des aveux, ne peut être absolue et donc punie par la peine absolue: la mort. Je préfère mille fois voir un coupable en liberté qu'un innocent en prison. Aussi aberrant et immoral que cela puisse paraître à certains. Et c'est pourquoi j'ai mal à l'âme quand le Canada refuse d'entériner une motion de l'ONU qui se prononce contre la peine de mort. C'est pourquoi je frémis quand je vois des gens réclamer les pires châtiments pour certains criminels sur le principe du «Oeil pour oeil, dent pour dent».

«L'homme est un loup pour l'homme» - Thomas Hobbes

Trip à trois

2007-11-28T12:25:00.000-05:00

Maintenant que j'ai votre attention :) Mais non, mon titre a réellement un lien avec ce que je m'apprête à vous rencontrer.

Certains m'affubleront de l'épithète «redondante», mais je tiens à vous raconter ce que l'Élu et moi sommes allés faire à Montréal, dans Hochelaga, vendredi dernier. Montréal n'est pas seulement une ville qui pue, c'est aussi une ville où la culture québécoise, malheureusement, prolifère. Surfant sur les raz-de-marée internetiens, l'Élu a appris que vendredi dernier, notre cher Dany Placard (voir commandoditif précédent) et son comparse Carl-Éric Hudon, qui, ensemble, ont formé le duo Hudon-Placard, donnaient une soirée à la Maison de la Culture Hochelaga-Maisonneuve. En effet, pour 5$, nous pouvions assister au dernier spectacle officiel d'Hudon-Placard, avec, en prime, une première partie assurée en solo par les dit Hudon et Placard successivement. Un trois pour un, qui était écrit sur les billets. Sautant sur l'occasion de profiter d'une soirée de jouissance auditive, l'Élu et moi n'avons fait ni une ni deux et avons enfourché notre véhicule, direction 40 Ouest.

La salle était très intéressante. Intime, style cabaret, épurée. Rien à redire sur la sono, ni exceptionnelle ni mauvaise. Carl-Éric Hudon a commencé la première partie (ils avaient «droit» à 5 chansons chacun) avec la chanson Sans titre que nous adorons. Hudon a une voix qui donne l'impression de se prêter mieux aux chuchotements et à la douceur. Pourtant, quand il entonne Corrigan (je m'interroge sur le titre. Sur mon îlot, c'est un poisson...) et pousse sa voix, dans un cri rauque et douloureux qui pourtant nous fait vibrer. Peu bavard, il fait tout de même l'effort de nous entretenir un peu, en soulignant son malaise avec la chose et combien il est commode pour lui de s'étendre sur la dite chose! Fait à souligner, la soeur d'Hudon et moi partageons le même prénom et, chose encore plus mémorable, il lui a écrit une chanson, me donnant des frissons quand j'entends mon nom. Je vais devoir arrêter de me plaindre qu'il ne se prête pas à la poésie!

Placard enchaîne en solo après le départ d'Hudon, nous annonçant tout de suite son oubli de préparer un set list. Comme Hudon avant lui, il réclama de l'éclairagiste qu'il allume les lumières de la salle, pour mieux voir le public. L'ordre des chansons est donc improvisé et il amorce, à mon plus grand bonheur, avec une version de Rose Murder un peu plus smooth. Étonnament silencieux, Placard interprète ses cinq chansons d'une voix douce, gardant le coffre qui est le sien pour les poussées vocales réclamées par l'apogée des pièces. N'oubliant personne, nous avons aussi eu droit à Relaxe de Plywood 3/4.

Une petite pause pour nous mettre en appétit et Hudon-Placard apparaît sur scène, accompagné d'un guitariste et d'un batteur, dont j'ai oublié les noms (mea culpa). Guitariste talentueux ressemblant étrangement à Éric Goulet (Monsieur Mono), qui manipule son instrument de façons très peu conventionnelle, faisant geindre et de plaindre sa guitare avec un tube en métal et maniant le banjo plus vitre que son ombre. Avant la première note, je suis enthousiaste, le quatuor s'annonçant prometteur et différent de ce qu'Hudon-Placard avaient présentés seuls à l'International de Folk. Les chansons ressemblaient beaucoup à ce que l'on peut entendre sur l'album, entremêlés de quelques pièces tirés des albums solo de nos deux têtes d'affiches. Encore une fois, Placard est silencieux, ce dont même Hudon s'étonne, la charge de l'animation reposant sur ses épaules. Rien de désagréable, toutefois, les interludes interminables et comiques de Placard m'ont manqué. J'espérais le tour de leur chanson en duo, Dis-moi donc. À Québec, cet été, pendant le dernier refrain, Placard s'était livré à des vocalises d'une puissance enivrante. Je dois encore souligner l'intensité de sa voix quand il se laisse aller de tout son coffre à clamer sa prose. J'en vibre de tout mon être.

La soirée s'est terminée par un rappel, d'un public hésitant, ne sachant trop s'il devait le réclamer. Comme au Petit Champlain, Placard entraîna ses accolytes à la première rangée, inoccupée, pour nous régaler d'une chason dont j'oublie le nom. Hudon a clôt la soirée par sa version personnelle de C'est zéro, de Julie Masse, que l'Élu m'a chantonné dans les oreilles (ignorant les paroles) et ce pendant les deux jours suivants. Maudit sois-tu Carl-Éric Hudon! :)

Soirée agréable teintée de lourdeur, dont je ne sais si elle était imputable à la voix lancinante de Carl-Éric Hudon, au malaise indéfinissable et silencieux de Dany Placard ou à la nostalgie qui imprègne un spectacle annoncé comme le dernier d'un duo d'artistes, tellement opposés dans le style et le son qu'on aurait pu les croire incompatibles, et qui, pourtant, ont créé une saveur unique et un son saisissant. À eux deux, merci d'avoir osé!

Le train

2007-11-22T11:27:00.000-05:00

Il monte et il descend. Il tourne et retourne, avale les mètres, les kilomètres, les minutes et les heures, un monstre vorace et insatiable. Un fragile véhicule qui traîne toute une vie, petite et grande, selon l’altitude, l’attitude ou la latitude. Dans le noir aléatoire des nuits sur Terre. Nuits d’été sans lune, chaudes et douillettes. Nuits d’hiver et de pleine lune qui se réverbère sur la neige, illuminant les arbres dans un monde plus proche des limbes que du paradis. Silence et quiétude, froid enveloppant et engourdissant. Et il tournoie, vertigineusement, dans un tourbillon sans fin, qui mène à des nuits sans saison, sans raison et sans chaleur. Des nuits de vacarme dans le silence. Des nuits blanches. Qui précèdent la page blanche, la page vide et intimidante. Pas celle pleine de promesses et d’image, comme la neige qui enveloppe l’automne. Celle qui avale dans le néant. Et il avance, un centimètre à la fois, sur des rails invisibles, à la pente indicible...

Mon chien est stupide

2007-11-21T14:26:00.000-05:00

Il y a deux ans, pendant une courte période nébuleuse où je m'autodétruisait par l'entremise d'un conjoint abusif, je suis tombée. Et je me suis fait mal à la cheville gauche. Microdéchirures ligamentaires. Ça ne se guérit pas, ça ne se soigne pas, ça prend deux ans à arrêter de faire mal et ça recommence chaque fois qu'on se tourne le pied ou qu'on se foule la cheville.

Depuis un an, je gambade, en faisant attention où je mets mes grands pieds. Mais voilà, je n'avais pas pris en compte le facteur Naslun. Vous savez, mon vieux chien Mickey a vécu 16 ans. 16 ans à courir après TOUTES les voitures qui arrivaient ou partaient de la cour ou qui passaient dans la rue. 16 ans et aucun accident. Particulièrement habile à éviter de se faire écraser même s'il court à deux pouces des roues. Je croyais que tous les chiens étaient comme ça.

ERREUR!

Je ne sais pas si c'est seulement lui ou si Mickey était une exception, mais Naslun est comme un chevreuil hypnotisé par les phares. Pire! S'il est dans un endroit sûr, il va inévitablement aller se placer dans la trajectoire des objets en mouvement. Donc, s'il est dehors quand nous partons en voiture, il court s'asseoir devant l'auto. Si nous marchons dans la rue, il faut toujours le tasser du chemin. Si nous jouons dehors avec lui, il va systématiquement venir nous couper en courant. Bref, c'est un con. Et comme ce con ne me laisse pas aller aux toilettes sans lui, hier matin, il s'est jeté dans mes jambes pendant que j'y entrais. Résultat: ma %$@?%$ de cheville fait mal, le poignet et l'omoplate qui ont absorbé le choc font mal et j'ai dû m'arracher un bon pouce carré de peau sur le dessus du pied.

Ce chien est stupide!

* Je vous aurais bien mis une photo de Naslun avec un entonnoir sur la tête pour illustrer mon propos mais, semble-t-il que mon chien a peur des entonnoirs. Ça fait deux maintenant : les danois et les entonnoirs...

Interlude

2007-11-19T21:40:00.000-05:00

Je n'ai rien à dire ces temps-ci, veuillez donc me pardonner mes temps morts. Je suis encore dans des foutues démarches pour organiser la prise en charge de mon corps et de mon esprit. Après l'échec du public, j'ai du avoir recours aux services du privé, accessibles par mon employeur, pour avoir un suivi psychologique. Deux semaines d'attentes au public pour me faire dire: désolée, il y a un an d'attente, je vous suggère d'essayer ailleurs. J'appelle ce midi le programme d'aide de mon employeur, j'ai un psy qui m'appelle ce soir pour me donner rendez-vous après demain... Grrrrrr la socialiste en moi pleure.

Nouveau développements côté pelules! J'ai vu ma doc aujourd'hui! Après une heure et demie dans son bureau, elle me donne une échéance. Si dans un mois, malgré le suivi en psycho, je n'ai pas réussi à me motiver pour me mettre en forme, à contrôller mes crise d'angoisses et mon hypoglycémie ou à me sentir mieux de façon générale, elle recommande fortement une légère médication... au moins c'est plus clair.

Je suis malaaaaaaaaaaaaaade! :) Paraît que je dois me réconcilier avec cette idée. Donc, je commence par jouer à MarioKart au SuperNintendo (c'était mon activité principale quand j'avais la grippe au secondaire). Je vous reviens avec quelque chose d'infiniment plus intéressant dès que possible.

p.s. j'ai passé la journée avec un bébé! ça me démange.....

p.p.s. j'ai fait une constatation dimanche dernier : je suis grosse. J'ai même forcé l'Élu à me le dire en pleine face. En fait, l'allergie au poisson de monsieur changeant radicalement mon alimentation, j'ai, depuis un ans, dépassé de trente livres mon poids santé. Minçavi, me voici!

Sainte-Paris, patronne des dumbos

2007-11-13T16:40:00.000-05:00

Comme vous le savez déjà, je lutte contre une dépendance au Star Système. J'ai énormément diminué ma conso depuis la dernière année. Toutefois, s'il y a une chose qui me répugnait dans ces revues, c'étaient les frasques et bourrasques de l'héritière hôtelière. Je tombe aujourd'hui, sur Cyberpresse, sur la chose la plus burlesque que j'ai vu de ma vie. En effet, la riche blondasse (pardon à toutes les blondes du monde mais il faut avouer que Paris est le genre de fille qui donne raison aux «jokes» de blondes...) fait les manchettes de la section Insolite avec sa nouvelle lubie. En effet, elle s'est portée à la défense de pauvres créatures sans défenses, des éléphants, d'Inde, qui se sont saoulés à la bière de riz. Ils sont devenus fous et se sont électrocutés contre une clôture. C'est la seconde fois que quelque chose du genre se produit. Oyant la chose, l'Élu s'est écrié «C'est scandaleux! Il faut faire quelque chose», allant ensuite déposer son recyclage dans le bac. Et bien, n'ait crainte, Élu choisi! P. H. vole à leur rescousse!

Mais moi, je m'interroge. En effet, c'est bien beau les éléphants indiens, mais quand, dites-moi, QUAND agirons-nous pour assurer la santé des mouettes, forcées de se nourrir de McDo?????

*Fait à souligner: Il est intéressant de constater que c'est le sort de quatre pachydermes alcooliques qui émeut Mlle Hilton alors qu'on apprend aujourd'hui que 30 000 oiseaux sont morts des suites du récent déversement de 4800 tonnes de fioul dans la Mer noire...

L'apocalypse

2007-11-11T23:16:00.000-05:00

Avez-vous écouté le film Zodiac de David Fincher? Excellent film même si j'ai la pire sensation d'insatisfaction depuis que j'ai terminé God of War II au PlaysSatation... et je dois attendre 2008 pour la sortie du Director's Cut pour enfin comprendre! Frustrant.

Le film terminé, l'Élu et moi avons zappé lentement pour trouver quelque chose qui finirait bien la soirée. Nous sommes tombés, sur CBC Newsworld (vive la télé par satellite!), sur une émission qui s'appelle The Passionate Eye. Le sujet de la semaine, en traduction libre, ressemblait à ceci: un aperçu des croyances des born-again christian aux États-Unis et la troublante réalité qu'ils créent. Je savais ce que j'ai vu ce soir, j'ai lu La Dernière croisade de Barbara Victor. 70 millions d'Américains qui "parlent" quotidiennement à Dieu, qui prennent la Bible au pied de la lettre, qui sont contre l'avortement, farouchement pro-Israël, contre la séparation de l'Église et de l'État, pour qui George W. Bush accomplit l'oeuvre de Dieu, etc. Mais ce que j'ai vu ce soir m'a effrayé. Je ne sais pas si c'est la puissance de l'image mais les extraits d'émissions chrétiennes sont troublants. Dans les entrevues et ces clips, on retrouve un alarmant discours recommandant des preemptive strikes contre l'Iran, la Russie et tout l'Orient. Des gens affirment, le plus sérieusement du monde, qu'il faut protéger Israël de ses ennemis, quitte à détruire le monde dans une guerre nucléaire. Il y avait un segment d'émission qui martelait un discours contre la Cour suprême américaine. J'ai arrêté de regarder quand ils se sont mis à citer Hitler. Ah oui! j'oubliais! Je vous annonce que l'Apocalypse est prévu d'ici les 50 prochaines années. Oui oui!

Je suis baptisée, mes grands-parents étaient pratiquants, mon père va encore régulièrement à la messe, j'ai servi la messe et ce même récemment (enterrements entre autre), j'aimerais bien me marier (reste à convaincre l'Élu... grosse job). Je crois que l'humain a besoin d'une spiritualité, quelle qu'elle soit. Mais le jusqu'au-boutisme de ce genre de profession de foi me fout la trouille. Encore plus que l'intégrisme musulman en fait. Je ne peux m'empêcher de voir tout ça dans une perspective historique et, jusqu'à maintenant, c'est le christiannisme qui fut une religion intolérante, passéiste, rétrograde et meurtrière. Les croisades, l'inquisition, les guerres de religions, la colonisation et j'en passe. Il y a des tonnes d'exemples que je vous épargne. Là où ça devient dangeureux, selon moi, c'est quand on en vient à justifier des actions politiques au nom de Dieu. Que peut-on opposer à "la volonté de Dieu"? Comment peut-on discuter la "volonté de Dieu"? La "volonté de Dieu" c'est l'équivalent, quand nous étions enfants, à quand notre mère disait : "C'est comme ça parce que je suis ta mère et que c'est moi qui décide". Quand cette phrase-là sortait, on savait qu'il n'y avait plus de discussion possible.

Ce genre d'argumentaire coupe court à toute forme de discussion, donc d'évolution dans la pensée et dans le discours. Comment, en tant que société, pouvons nous être démocratique et prendre ne compte l'avis de tous si quelqu'un sort "la volonté de Dieu"? Bref, vous comprenez le message.

Je fais trois constats suite à ce visionnement. Premièrement: on capote vraiment pour rien avec toutes ces histoires d'accomodements raisonnables. Deuxièmement: vraiment génial que, malgré les beaux efforts des conservateurs, le Québec, et le Canada dans une moindre mesure, ait encore une tête sur les épaules. Troisièmement: j'ai peur quand même parce que même si nous ne sommes pas impliqués, une guerre nucléaire, ça concerne tout le monde.

Je sens que je vais faire des beaux rêves, et vous?

Mystification et révélations

2007-11-09T13:16:00.001-05:00

Je vous ai mentis. Éhontément et affreusement. Je ne suis pas une marsouine. Je suis un flétan d'eau douce, une pleutre, un poisson indigne de l'appellation des majestueux mammifères marins (ouhhhhh alitération).

Suffit l'auto-flagellation. J'ai quand même un peu honte de moi aujourd'hui. Je vous explique parce que là je sens que vous êtes dans le noir et vous vous dites : mais qu'est-ce qu'elle raconte????

Je n'ai pas besoin de vous rappeler ma situation actuelle. En arrêt de travail, mais d'étude, parce que je travail encore, c'est la même chose c'est juste qu'il n'y a pas de nom pour arrête d'études... en tout cas. Donc, en période de rien-foutisme, je commence à fouiner par ci par là pour trouver un emploi qui, j'aimerais bien, me permettra de donner le botté d'envoi (Go Rouge et Or!) à ma carrière. Mon choix antérieur de l'enseignement avait été fait pour trois raisons majeures: les congés de maternités, les horaires et la possibilité de travailler en région. Eh bien, figurez-vous que, aujourd'hui, j'ai trouvé une offre d'emploi, d'une communauté religieuse, dans une petite ville que je connais bien parce que je viens du patelin d'à côté, qui cherchent quelqu'un pour répertorier leurs trésors et organiser une expo. On parle d'un emploi permanent, à temps plein, en région, MA région. Wow! Payant en plus, avec des congés, des avantages sociaux, de l'avancement et, la cerise sur le sundae, dans mon domaine. J'ai postulé, n'ayez crainte.... mais seulement après une grosse séance de pep téléphonique avec l'Élu.

Je suis une poule mouillée. J'ai la chienne, la chienne de commencer ma «vraie» job de grande. D'être une grosse pareusseuse incompétente dans ma «vraie» job de grande. De prendre des décisions qui vont chambouler ma vie (comprendre ici : lâcher ma job ultra-payante mais ô combien servile au journal).

Après son cégep, mon génie et futur médecin de frère (mesdames, il est célibataire et TRÈS mignon) est parti en Europe. Trois mois en sac à dos, dont deux semaines à vivre parmi les quêteux corses (il ne savait pas qu'en novembre, la Corse n'a AUCUN établissement touristique ouvert). Je l'ai envié à ce moment-là. Je l'envie encore. Mais moi, j'avais ma grosse job payante et mes études à faire. J'ai continué mon train-train. J'ai l'impression d'être constamment effrayée de prendre des décisions. Des grosses décisions qui pourraient changer ma vie. Donc, la plupart du temps, la vie s'occupe de les prendre à ma place (genre me rendre folle au point où je dois abandonner l'école ou devenir schizo). Mais je me rends compte que j'arrive au bout de ma luck, comme on dit. Je vais devoir commencer à me lancer dans le vide. Et ça me fait peur. Mais en même temps, j'ai des rêves que je tiens à réaliser... et ce n'est pas en attendant qu'ils se réalisent tout seuls que je vais les atteindre. Bref, si les bonnes soeurs décident que je suis la bonne personne pour recenser leur trésor, je vais peut-être devoir me fermer les yeux et sauter!

Bungeeeeeeeeeeeeeeeee

Comme un poisson rouge

2007-11-08T19:45:00.000-05:00

Juste pour vous rassurer, je suis toujours vivante et, malgré les pronostics défaitistes des médecins, semble-t-il que je serai le premier cas documenté de survivante d'une grippe. Bien que mes symptômes s'atténuent lentement (au rythme de mes heures de sommeils qui sont 100% du temps sauf quand je travaille) mon cerveau me donne la sensation de flotter dans un bol. Donc, chaque fois que je bouge, il prend une infinité de temps à se stabiliser et me fait très très mal. N'espérez donc rien de spirituel, intelligent ou le moindrement drôle de moi.

J'ai l'intention de prendre de l'alcool demain, nous avons un petit souper entre amis au programme. Si jamais le mélange avec les Tylenol Sinus a des conséquences intéressante, je vous tiens au courant!

Monday, bloody Monday

2007-11-05T08:12:00.000-05:00

Je sais, je sais, ce n'est pas ça la chanson. J'invoque la license artistique. Lundi matin, 8h11 (mais encore 9h11 dans ma tête). Ça me prend toujours au moins une semaine à m'ajuster au changement d'heure. Une semaine à Paris, 6h de décalage et je n'en ressens aucune conséquence ou presque mais passer ou revenir de l'heure d'été me fout en l'air pour plusieurs jours! Allez comprendre.

Pour en rajouter, j'ai comme un début de grippe qui veut pas aboutir depuis trois jours. Mal de gorge, nez plein, fatigue, bouffée de chaleur, etc. Mais, pas encore au stade respectable de maladie, qui me donnerait le droit d'être couchée, d'être insupportable envers tous ceux qui partagent mon domicile (donc l'Élu) et de ne pas m'habiller pendant une semaine. Donc, en attendant que mon corps vainque ou abandonne contre le virus, je passe la moitié de mes journées à somnoler sur le futon et l'autre à faire des tâches ménagères.

Il y a de ces journées où je m'ennuie de ma maman....

Conjuguer débattre

2007-11-02T14:41:00.000-04:00

Ce verbe me laisse perplexe. Aie! 3 dans une journée, ça paraît tu que c'est une p'tite journée tranquille au travail (mon travail consistant à attendre que les gens téléphonent) ? D'ailleurs, une p'tite madame vient de m'appeler pour savoir à quelle heure on changeait d'heure. Bienvenue au Journal ou La ligne 1-800-Posez votre question!

Donc, je viens à l'essentiel de ce post. Hier, en jouant au Scrabble, l'Élu et moi avons écouté le Canal Savoir. Intéressant ce petit canal qui diffusait un débat de l'UQÀM sur «L'Hypersexualisation chez les jeunes». La seconde panelliste, dont j'ai oublié le nom, mea culpa, tenait un discours hypnotisant et ô combien incroyablement pertinent. Comme quoi, la société d'aujourd'hui prônait la performance, l'instantanéité dans la satisfaction des désirs, l'apparence, la consommation, etc., etc. Sa conclusion étant, en gros, que dans une société où la pornographie est tellement banalisée, où les gens doivent avoir tout et tout de suite, où on valorise le vedettariat et où la jeunesse est reine, les jeunes ne peuvent qu'être le symptôme de cette société. Ainsi, ils n'attendent plus pour satisfaire leurs envies sexuelles et, phrase percutante de son exposé à mon sens, les jeunes ayant de moins en moins de pouvoir, c'est par leur peau, belle, lisse et ferme, qu'ils réclament les fragments de pouvoir qu'il leur reste, celui de la jeunesse. Son message était, en gros, que ce ne sont pas les jeunes le problème tant que la société.

Il y a eu un gros débat sur les parents et tout. Et aussi les ardents défenseurs des statistiques qui démontrent que l'âge médian des premières relations sexuelles n'a pas vraiment varié depuis 25 ans. Info du jour: mon prof du cours «L'adolescence» nous avait aussi parlé de cela. TOUTEFOIS, il avait apporté une nuance intéressante.

*Petit cours de stats 101 : savez-vous quelle est la différence entre la médiane et la moyenne? La moyenne est le chiffre obtenu par l'addition de toutes les données, divisé par le nombre de données. La médiane est le point sur la courbe où l'on a autant de données inférieures que de données supérieures. (Ainsi, si les chiffres disponibles sont: 1,3,6,7,8. La médiane est 6 et la moyenne est 5.*

Donc, bien que l'âge médian des premières relations n'ai pas varié, l'âge le plus jeune des premières relations ne cesse de diminuer. Ainsi, une courbe qui, au départ, pouvait ressemble à un U à l'envers, peut devenir un petit arc très peu élevé, sans toutefois changer de médiane. Ça change un peu la perception hein?

Merci de votre attention, on se revoit la semaine prochaine!

La fatalité a bon dos

2007-11-02T12:18:00.001-04:00

Eh oui ! Un deuxième post du vendredi, triste celui-ci. Je viens de lire les textes de Patrick Lagacé et de Christiane Desjardins, à propos de la petite fille de L'Île-Perrot... J'ai été frappée par un truc, dans la conversation que Lagacé rapporte, avec la blonde d'un des accusés. Comme quoi c'est un bon gars normalement, comme quoi il n'est pas le seul à commettre des imprudences au volant. Comme quoi il s'est trouvé au mauvais endroit, au mauvais moment. La fatalité, que voulez-vous.

NON! Non, non et non! Bravo pour la déresponsabilisation! «Tout le monde le fait, c'est pas vraiment grave, c'est un accident». FUCK! Il y a des règles et ces règles existent pour notre sécurité. Moi aussi j'ai déjà déconné. Du 220 km/h dans une zone de 50. Ça a duré deux semaines ma folie du volant. J'étais stupide, c'était inexcusable et c'est une chance que je n'aie blessé ou tué personne. J'avais 16 ans. Entre 14 et 17 ans, j'ai passé proche d'une mono, j'ai pris de la drogue dure, j'ai eu des relations sexuelles non protégées et j'ai fait du vol à l'étalage. Et j'étais relativement censée comme adolescente!!!! Ce qui m'a forcé à grandir? À cause de mon éloignement régional, j'ai dû partir en appart à 16 ans. Après deux ans à vivre seul et à assumer graduellement de plus en plus de responsabilités, t'as pas le choix, faut que tu te prennes en main.

J'en ai marre de cette culture de l'inévitable, de la fatalité. J'ai perdu deux amis dans des accidents de voiture. Des accidents ou la vitesse n'était pas en cause... enfin presque. Parce que, dans les deux cas, ils roulaient, non pas à la vitesse permise, mais à la vitesse tolérée, soit 70 km/h dans une zone de 50 pour les premiers et 120 km/h dans une zone de 90 pour les seconds. Une bagatelle? Pas nécessairement. Pour le premier cas, c'était l'hiver, une place de glace, un léger dérapage dans l'autre voie et BOUM! le côté passager a été percuté par un VUS, qui allait lui aussi à ~70 km/h. Yannick est mort sur le coup, Mathieu a été sauvé par son manteau de cuir, avec 4 membres fracturés et un poumon perforé, plusieurs jours aux soins intensifs. Dans le deuxième cas, deux chums de gars, dont un avec qui j'allais à l'école depuis 3 ans, originaires de la même région. Ils retournaient là-bas d'ailleurs, pour le week-end. À la même vitesse que moi quand je sais que je suis serrée pour le traversier. Un peu avant une station-service, sur la 138, il y avait une voiture devant eux. Qui venait seulement de s'engager sur la route. Qui n'accélérait pas. Arrivé trop rapidement derrière, le conducteur a eu le réflexe de la contourner par la gauche. Collision frontale avec un véhicule en sens inverse. Un mort, Jérôme, mon ami, qui venait de tomber amoureux au début de l'été. Passager. À l'instant même de sa mort, je jasais avec une connaissance commune à qui j'étais entrain de dire que j'allais téléphoner à Jérôme la semaine suivante pour avoir de ses nouvelles.

Des accidents bêtes, mais qui, avec des conducteurs plus expérimentés et plus prudents, auraient été évités. Nous avons une sérieuse réflexion à effectuer en tant que société. Un jour, peut-être, avec l'évolution du système GPS, les voitures pourront elles-mêmes réguler la vitesse en fonction de la zone. Mais, ce serait encore, se déresponsabiliser. Et pour paraphraser Pierre Légaré, dans un texte sur cette même déresponsabilisation: un conducteur inexpérimenté, au volant d'un autobus en mauvais état, se crashe dans une pente, entraînant des dizaines de personnes dans la mort. Qu'est-ce qu'on dit? C'est la faute de la côte! Investissons des millions pour la rendre moins dangereuse au lieu de s'attaquer au vrai problème!

Pincez-moi, je vous en supplie!

2007-11-02T10:37:00.000-04:00

Je suis sciée, en ce vendredi matin. Je n'ai eu le temps que de lire la Une du Devoir et, déjà, j'ai envie d'émigrer. Faisons l'indépendance au plus criiiiissssse (pardon my french)! Non, ça mérite vraiment le juron. Imaginez-vous donc, chers confrères partisans d'une société démocratique et égalitaire (du moins je l'espère), que notre CHER premier ministre du Canada, Stephen Harper, vient de faire un pas vers le rétablissement de la peine de mort!

En effet, aujourd'hui, on annonce, son l'égide de cette aberration de la nature qu'est Stockwell Day, que le Canada ne demandera plus la clémence pour la citoyens canadiens condamnés à mort dans les États américains. !!!!!! L'article est ici. Je vous épargne tout l'argumentaire qui y est mentionné, à savoir que le Canada refuse l'extradition des ressortissants américains coupables d'actes criminels vers des États où on pratique la peine de mort et que le Canada a aboli la peine de mort en 1976. Je suis ahurie, honteuse de mon pays, sidérée par l'impudence de premier ministre d'un gouvernement minoritaire.

Il s'en va où, le Canada? Stephen Harper a l'intention de faire de nous une véritable succursale des États-Unis? Je n'y comprends rien. Même Chrétien a tenu bon devant les menaces de Bush quand il a refusé d'envahir l'Irak. Quand on voit ce qui se passe avec le discours entourant l'intervention en Afghanistan (guerre préventive, protection de la démocratie, etc.), et encore, cette mission est onusienne!

J'ai peur que les États-Unis envahissent l'Iran et, surtout, de la réponse du Canada si Stephen Harper est encore au pouvoir à ce moment-là....

*Voyez de quoi on aurait l'air si on devenait américains!

Miroir, miroir, dis-moi qui est le plusse bon!

2007-11-01T14:40:00.000-04:00

Aujourd'hui, sur Cyberpresse, je suis tombée sur l'article suivant. Or, je me suis sentie interpellée par le passage suivant «on aurait peut-être pu se passer des Weakerthans (75e), de Ian Tyson (96e) ou Willie P. Bennett (95e). Surtout si leur présence se fait au détriment des artistes francophones du Québec». N'écoutant que mon courage, j'ai écris le message suivant à l'auteur de l'article:

Bonjour M. *********,

je viens de lire votre article sur le top 100 et, bien que je sois entièrement d'accord avec vous sur l'incroyable aberration qu'est la quasi-absence des artistes francophones, je vous demanderais ceci: de quel droit choisissez-vous les artistes qui devraient être exemptés de la liste au profit des artistes francophones? Par exemple, votre exemple des Weakerthans démontre que vous n'avez pas la moindre idée de quoi il s'agit, ce groupe tenant un discours engagé, ayant fait des chansons en français, et étant, à mon sens, un des meilleurs groupes de la scène anglo-canadienne. Je crois que vous errez en désignant qui devrait être ôté et au profit de qui. Effectivement, l'absence d'artistes francophones est extrêmement regrettable. Toutefois, si vous préfèreriez en ôter les groupes/artistes de la scène émergente ou alternative du canada anglais pour les remplacer par des artistes québécois de la scène pop, formatés au format StarAcadémie et à la sauce commerciale qui innonde actuellement les radios mainstream du Québec, je préfère de loin l'absence d'artiste francophones qu'une intégration de la scène musicale francophones par ses pires représentants. Au lieu de vous insurger du fait que les anglophones négligent la scène francophone, vous feriez mieux de consacrer votre énergie à dénoncer le fait que la scène francophone ignore elle-même ses éléments les plus novateurs au profit des mieux financés et publicisés.

La Marsouine

Bien entendu, j'ai signé de mon vrai nom. Si l'on a pas le courage de ses opinions, autant aller se planquer la tête dans le fumier! Je n'espérais pas de réponse ni de réaction. J'ai pourtant eu droit à ceci:

Vous avez raison sur ce point.

Merci de l'info.

Wow! Je dois avouer que je n'en demandais pas tant. Je suis toutefois contente qu'il ait pris le temps de considérer mon commentaire, malgré le ton légèrement vindicatif de celui-ci. Petite histoire, je l'admets, mais qui m'amène à me poser deux questions :

1- D'où vient cette manie d'établir des palmarès à propos de tout et de rien?

2- Comment expliquer l'incroyable conformisme de la scène musicale québécoise?

Pour la première, mon hypothèse est simple : dans une société de performance comme la nôtre, nous en sommes au point où nous voulons établir un rappot de supériorité dans toutes les sphères afin de pouvoir nous réclamer du meilleur. Ridicule!

Pour la seconde, ma position est moins tranchée. En effet, mon hypothèse relève de la fameuse question concernant l'oeuf et la poule. Je ne peux m'empêcher de faire deux constats: 1- la plupart des artistes qui sont les plus publicisés sont insipides et 2- la majorité du public ne fait aucun effort et ne consomme que ce à quoi il est exposé sur les réseaux commerciaux.

Mais si les deux faits sont interdépendants, quelle est la cause et quelle est la conséquence ? La logique semble nous amener à conclure que c'est parce que le public est «paresseux» que les réseaux commerciaux ne font plus d'efforts pour dénicher le talent et la substance. Toutefois, je ne crois pas que ce soit aussi simple. En effet, certains pourraient facilement défendre l'idée que c'est la machine commerciale qui a «tchoké» en cours de route et que le public en est venu à ne plus faire d'effort et avaler ce qui lui est présenté.

C'est probablement un peu des deux. Je trouve toutefois dommage de constater à quel point l'art est devenu subordonné à l'argent. Ne parle-t-on pas d'un industrie de la musique? du cinéma? du théâtre? etc. Bref, le résultat est le même : il y a maintenant deux scènes musicales, au Québec ou ailleurs: la scène commerciale et la scène alternative. Je ne résoudrai pas cette question aujourd'hui, c'est certain. Mais, tant qu'à régler le sort du monde, autant aller le faire autour de bières de la Barberie!

À la recherche d'un déguisement...

2007-10-31T16:26:00.000-04:00

Je viens de réaliser que c'est l'Halloween aujourd'hui. J'ai adoré l'Halloween jusqu'à il y a deux ans. J'étais alors à Paris et tout le monde se fichait du 31 octobre comme d'une guigne. Étrangement, j'ai été contaminée et, maintenant, ça ne me fait plus ni chaud, ni froid. Il y a une autre chose dont je me fiche comme de l'an quarante actuellement : la Commission Bouchard-Taylor. Je trouve l'exercice particulièrement inutile. J'ai lu quelques petits papiers à ce sujet jusqu'à maintenant et j'en tire les conclusions suivantes:

1- Les audiences publiques sont un prétexte qui permet à l'élite bien-pensante de se gargariser de leur grandeur et de continuer à proclamer qu'il faut faire taire le petit peuple qui dit des insanités pour laisser les sages éduqués s'exprimer

2- Elle encourage les rivalités régionalistes et fait émerger un discours d'intolérance envers les différentes région du Québec (la commission n'est pas encore passé à Montréal. Oh que j'espère pour ceux qui bitchent que les épais de la grande île ne sortiront pas de leur trou eux-aussi) qui, à mon sens, est aussi répréhensible que l'intolérance culturelle ou religieuse manifestés par certains INDIVIDUS lors des audiences publiques

3- Les gens qui s'y expriment sont souvent ceux qui sont perpétuellement à la recherche d'une tribune et leur discours ne sont certainement pas représentatifs de leurs congénères, peu importe leur provenance.

Je suis saoulée, épuisée et mal à l'aise face à tout ce débat, que je juge stérile et complètement inutile. J'en discutais, récemment, avec un journaliste éditorial d'un quotidien dont je tairai le nom. Je paraphrase ses dires : Peu importe de quelle façon on retourne la question des accomodements raisonnables et de l'intégration des immigrants, peu importe qu'on utilise le terme identité ou citoyenneté, le problème à la base de tout cela reste la question nationale.

Et il a raison! Tout le débat actuel est centré autour du fait suivant, pardonnez le frustre de ma théorie: Va-t-on laisser aux immigrants le choix d'intégrer la majorité anglophone et nous «squeezer» encore plus ou les forcer à gonfler les rangs des francophones nationalistes qui résistent encore et toujours à l'envahisseur. Je trouve complètement hypocrite tout le sugar coating qu'on tente de mettre autour ces temps-ci.

Ne me répulse encore plus que les discours virulents contre telle ou telle région ou ville. Actuellement, c'est Québec qui mange une râclée. Il y a eu Trois-Rivière, Gatineau, la Gaspésie. Je viens moi même d'une région qui n'en porte malheureusement pas le nom. Il y avait deux noirs chez moi quand j'étais jeune : une jeune fille adopté, qui était dans la classe de mon frère, et le prof d'anglais du secondaire. Ah oui, et deux chiliennes adoptées aussi. Mais leur peau était pâle donc ça se remarquait moins. À cinq ans, quand les seuls noirs qu'on a vu son des petits enfants dans les livres «Que signifie... ?», on reste intrigué lorsqu'une petite fille à la peau noire arrive à l'école. Ce n'est pas du raciste, c'est humain. Quand quelqu'un vient du Grand Nord, si on n'y est jamais allé, on lui pose une multitude de question. Normal, c'est nouveau! Quand quelqu'un est végétarien et qu'on ne connaît rien au végétarisme, on lui pose des questions. Quand quelqu'un est musulman et que c'est la première personne de cette religion qu'on rencontre dans notre vie, on lui pose des questions! C'est la même chose. C'est humain, la curiosité et parfois la peur de ce qui est différent.

La plupart des régions du Québec compte une population majoritairement blanche, catholique (non-pratiquante le plus souvent) et francophone. La plupart des gens ne sont pas malveillants, seulement «ignorants» de certaines réalités et différences. Cela ne veut pas dire qu'ils ne sont pas éduqués où qu'ils sont stupides. Ils n'ont simplement pas l'opportunité de s'ouvrir à la différence parce qu'il ne sont jamais en contact avec cette différence. Et pas nécessairement par choix, simplement parce «ça n'adonne pas». Dans ce contexte, des rumeurs, des clichés et des fausses croyances se répandent. Et avec la tendance des médias et des politiciens actuels qui donnent dans le sensationnalisme et la démagogie, ce n'est pas près de s'améliorer. Je crois, humblement, que le problème du Québec en est un d'éducation et de sensibilisation. Les mentalités sont longues à changer, certanis sujets sont délicats et sensibles. Je ne crois toutefois pas à l'actuelle lapidation de tout ce qui n'est pas le Montréal cosmopolite.

Je n'aime pas Montréal dans le sens que je n'aimerais pas y vivre. J'aime y aller, quelques jours, mais je m'y sens comme un poisson hors de l'eau. J'ai besoin d'espace, d'air pur, de paysages à couper le souffle. Même Québec commence à être trop gros pour moi. Ne voyez pas dans mon intervention de l'anti-Montréalisme. Je crois simplement que, au même titre que certains individus ne sont jamais sortis de leur région profonde, certains Montréalais, ne sont jamais sortis de leur île. (Parenthèse: le même phénomène se remarque à New York, qui a aussi la particularité d'être une ville sur une île) Je crois aussi que certains individus partagent les mêmes préjugés que certaines personnes des régions. Pour résumer : il y a des imbéciles partout.

Je dirais toutefois une chose: les gens qui parlent à la Commission Bouchard-Taylor sont ceux qui VEULENT parler. Et ceux qui sont en perpétuelle recherche d'une tribune ne sont pas nécessairement ceux qui ont vraiment quelque chose d'intelligent à dire. Toutefois, ils le font. La base d'une démocratie, c'est que tout un chacun a le droit de s'exprimer, peu importe qu'il soit le plus grand philanthrope ou le pire néo-nazi du pays. Ce qui compte, ce sont les actions que nos élus prendront par la suite, en notre nom. Et honnêtement, pour le moment, c'est ce qui me fait le plus peur...

En conclusion, en ce qui me concerne, je jette les déguisements et les étiquettes. Je suis une fille de région qui vit dans le grand village de Québec, que j'adore. Je ne vote ni ADQ, ni Conservateurs et j'habite dans Limoilou, quartier longtemps considéré comme «crade» mais qui, selon certains est en voie de devenir le «Plateau» de Québec (quelle ironie!). Et en cette journée d'Halloween, je pense que tout le monde devrait faire l'effort d'essayer de comprendre qui se cache derrière le déguisement...